Faithinlove

La Nuit des Noces

2009-07-30T08:34:00.000-07:00

Ca fait un bon moment qu’on ne s’est pas vu, et tu m’as manqué ; ça fait un bon moment que je n’ai pas versé du café sur ton visage si pale et si clair ; ça fait un bon moment que je n’ai pas salis mes mains et mon visage aussi. Tu me manques énormément et je pense à toi quand t’es là et quand tu t’absentes parfois ; je n’arrête pas de penser à toi petite feuille blanche neige, vierge Marie, qui m’offre son corps pure et immaculée pour jouer comme une enfant, éjaculer ici et là quelques mots, quelques phrases, une histoire, ou une folie. C’est moi qui brise tes vœux de chasteté, qui t’emmène vers un monde de plaisir, qui te rend vivante et épanouie, et c’est toi ma petite feuille blanche, si blanche qu’un ange, qui m’excite jusqu’à la mort et me donne l’envie de dévorer toutes les petites chaperons rouges que je connais et que je ne connais pas. Viens ; tu me manques profusément ; viens parce que ce soir je vais t’emmener avec moi boire quelques flûtes de champagne et fêter la liberté qui se dessine sur les lèvres du paradis et nous sourit et nous promet et nous jure et reporte chaque jour son rendez-vous avec l’arc-en-ciel.

Tu n’es pas une feuille comme toutes les autres feuilles ; t’es différente autant que je le suis, unique en ton genre ; et si je peux boire la mer, je sais que tu pourra absorber les océans. Ce monde est petit face à nous ; ce monde est si petit et insignifiant et nous, on rêve d’autres mondes, d’autres lieux, d’autres horizons, d’autres paradis. Les images se bousculent chaque fois qu’on se retrouve ; chaque image veut s’installer prés de la scène pour voir mieux le travail des artistes que nous somme ; certaines images meurent d’envie de monter sur scène et jouer un rôle dans une pièce écrite pour deux personnage, toi et moi. Le monde n’est rien qu’un décor vieillot, un arrière plan pas du tout intéressant et tous ces peuples et tous ces gens ne sont que des comparses. Ma petite feuille désirée, ma Juliette… O, Faithinlove…. Pourquoi es-tu Faithinlove ? O, descendante de Sappho… Pourquoi es-tu une descendante de Sappho ? Mon sang rouge comme le sang circule dans mes veines à la vitesse d’un astre et renie ma mère, et renie ma terre, et renie mon corps, et renie tous les couleurs, et ne reconnais qu’une femme qui chante à Aphrodite, et un arc-en-ciel plus beau que l’arc-en-ciel.

Petite feuille blanche, petite colombe, viens, je vais t’emmener au septième ciel, et on va s’envoyer en l’air pour voir les visages des dieux, et des tyrans de prés, de tout prés, pour flirter avec les anges et les tromper après. Et quand le soir viendra, on reviendra s’asseoir à la même table, dans la même chambre, et on parlera ; on parlera de tout, et de rien ; on parlera religion, politique, société, imbécillité, et enfin, on s’endormira sur le sol et on respirera la poussière, fumée de cigarette, et parfum de vin rouge. Certains gens aiment faire des promesses et les promesses sont comme l’air, transparentes qu’on n’arrive pas à les voir se réaliser ou à les discerner ; et moi, je ne me promet riens, et je ne te promets rien. Je pense qu’on passera notre vie à se raconter des histoires qui ne se réaliseront jamais, et à faire des promesses que nous tiendrons jamais ; je pense que notre amour et notre passion ne tournent qu’autour de l’irréalisable et l’inconcevable, et je pense que l’arc-en-ciel se dessinera au milieu du ciel quand on partira vers le ciel, quand on s’envolera comme des petites colombes.

Petite feuille blanche, blanche neige, c’est moi qui fera le travail des sept nains et qui grandira pour se transformer en une titane, et te dévorer toute entière, chair et os, encre et feuille. Je pars et je reviens ; je te prends par surprise ; je te vole ; et je te viole, et je m’envole. Une titane de papier, une femme de papier que seulement une femme peut froisser, prendre et déchirer, dérober et cacher sous son oreiller, voilà ce que je suis. Petite feuille blanche, blanche comme la paix qui ne se réalisera jamais, je ne suis pas un peuple pacifique, et une nation libre et je ne fraternise pas avec un ennemi guerrier parce qu’il est simplement opprimé. Comme toutes les nations, je mène mon combat ; je ne connais pas la paix parce qu’on m’a jamais laissé y goûter ; et pour mon peuple je tuerai ; je torturerai ; et j’emprisonnerai. Et ce soir, viens ; ça fait un bon moment que je n’ai pas goûté à tes lèvres et à ton corps ; viens ; je t’écrierai une très belle histoire sur ta robe blanche, sur ta robe de mariée ; je te déflorerai pure comme tu es, innocente comme tu es ; je te corromprai Sainte sur les draps blancs de l’imaginaire, puis je partirai pour revenir un autre jour avec un arc-en-ciel dans la main.

-Faithinlove-

Les Fruits d’éden sont Scarlet

2009-06-23T07:38:00.000-07:00

Quelque force divine déclara le cirque ouvert le premier jour quand elle poussa le premier cri et inhala la première bouffée d’air. Son cri était ce jour là un cri de la vie qui venait de voir le jour ; un tout petit cri, un signal peut-être qui annonçait l’ouverture du grand cirque, un cri de la vie accompagnée par un cri de douleur amère. Il y avait ce jour là deux femmes, et il se passa ce jour là la première rupture entre Mademoiselle et une femme. C’est si dur de séparer la vie de la vie, de séparer un corps d’un corps, de séparer une femme d’une femme. Quand Mademoiselle vit le jour, la force divine déclara l’ouverture du grand cirque, le grand cirque de la Demoiselle nommé « Scarlet ».

Scarlet, ce rouge de l’interdit que Monsieur Nathanael désigna dans son œuvre pour tracer la souffrance d’une femme se transforma en une Femme : Hester Prynne, Juliette, Lady Macbeth, Lolita, etc… se transformèrent en une seule « Mademoiselle Scarlet ».

Entre les bras de la première Femme, Scarlet était impuissante, et comme tous les enfants elle exigeait la présence de la mer, enfin de la mère. Elle se sentait comme une petite fraise qui ne voulait pas quitter le fraisier et elle adorait la fraise et la couleur Scarlet, une couleur qui lui rappelait la mer, les douces eaux rouges dans lesquelles elle flottait. Scarlet passa son enfance entre femmes et ombres de femmes ; elle grandit sous l’ombre du fraisier et jura de ne plus s’en séparer.

Les années passèrent, et Scarlet se transforma ; des fruit commencèrent à pousser partout sur son corps ; elle contempla la poussée d’une paire de pommes sur sa poitrine ; elle regarda deux framboises se dessiner en haut de chaque pomme ; elle observa la fraise pousser sur ses lèvres et les grenades se poser en bas de son dos. Scarlet comprit alors que son corps était un merveilleux jardin où seulement les fruits Scarlet pouvaient pousser. Belle était Scarlet, majestueuse, délicieuse, une utopie qui risquait de devenir vraie. Mais…

La pauvre ne savait pas que hors de son domaine les goûts pouvaient varier, bouleverser et transformer, peut-être même tuer. Scarlet ne savait pas que quelques fruits pouvaient être empoisonnés ou interdits ; elle ne savait pas qu’un fruit était un prétexte suffisant pour la renvoyer du paradis et la chasser de l’utopie pour enfin la jeter au bord de la mer rouge dans le plus grand désert de l’Orient. Scarlet ne savait rien de rien ; elle ne connaissait pas le Coran, la Torah, l’Evangile, la Kamasoutra… Pauvre Scarlet ! elle recherchait d’autres jardins, d’autres délices, et ne savait pas que certains délices pouvaient renfermer les plus néfastes amertumes. Mais… C’est le cirque !!!

Le cirque commença quand les premiers raisins étaient prêts à être écraser... du vin coula ce jour là… et Scarlet contempla le ruisseau de vin jaillir du grand puit ; le vin éclaboussa ses jambes, ses vêtements et se mélangea avec sa sueur et sa peur. Elle avait peur ; elle ne comprenait pas que c’était du vin rouge, un vin enivrant qui venait arroser le magnifique jardin qu’était son corps. Le cirque commença quand Scarlet se sentit ivre de désirs, ivre d’appétit et de tentation : Des clowns, des jongleurs, des magiciens, des trapézistes, des dompteurs envahirent le domaine de Scarlet ; certains voulaient jouer ; d’autres voulaient impressionner ; quelques autres voulaient profiter ; tout un cirque vint quand le ruisseau de vin vint enivrer Scarlet et rendre le mythe vain… Mais…

Scarlet voulais un jardin, un si beau jardin que le sien avec un ruisseau de vin Scarlet, et des fruits Scarlet comme les siens. Scarlet voulait du vin et n’espérait que l’ivresse qui la ramènerait vers le corps d’une femme, le premier corps qu’elle connut avec le premier cri et la première bouffée d’air. Alors, elle chassa tout le cirque et dépêcha tous ses désirs pour rechercher les jardins, les fruits rouges, et le vin, et conquit et adora être conquise et goûta à l’interdit et l’empoisonné et rêva. Scarlet, rouge Scarlet, un rouge rouge, un corps féminin qui naquit du féminin, et s’inonda de vin et de plaisir fut la plus grande pour avoir chasser le cirque et la plus délicieuse pour avoir recueilli les jardins et les fruits rouges en elle. Mais…

Une utopie est une utopie et Scarlet n’avait rien de l’utopie…J’ai oublié la date ; peut-être je fais semblant d’oublier…

En …., Scarlet se décéda. Les dernières années de sa vie, elle souffrit de la sécheresse ; le ruisseau de vin ne fut plus ; les fruits expirèrent : Scarlet n’était qu’un jardin abandonné, un jardin qui attendait la mort, mais un jardin heureux, un jardin qui sut vivre le plaisir et le danger, et survivre l’interdit et l’empoisonné… Pardon, j’ai oublié la date ; je fais semblant d’oublier car à mes yeux Scarlet demeurera éternelle, une femme qui naît d’une femme pour donner à une femme, et recevoir d’une femme, une femme qui surgit d’une femme pour se transformer en une ombre de femme afin d’abriter les femmes à venir ; les jardins de Babylone, les fruits d’éden.

-Faithinlove-

L’ange déchu s’accroche au ciel

2009-04-12T13:50:00.000-07:00

L’amertume

Un goût fort et désagréable qui revient sans cesse pour me prendre les lèvres par surprise, et m’embrasser avec violence. Cette amertume, que je fui sans cesse, comme elle revient sans cesse, est semblable à un ange qui me trompe par une si belle lueur, m’attire, et me promet de ne plus jamais souffrir ; et à la fin, je me rend compte que l’ange est un ange déchu, Satan, fait de feu et de souffrance, fait de peine et de regret. Mes sens me trompent toujours ; je vois le feu et je le prend pour de l’or ; je vois les pierres et je les prend pour des diamants ; mes sens me trompent toujours ; et j’ai l’aveuglement des artistes, et l’aveuglement des anges déchus aussi ; je m’obstine à résister, à croire, et à espérer, et comme de la cire, je fond, je me consomme, je brûle, et je m’évanoui. Sans elle, cette amertume, je ne pourrai jamais survivre ; sans ses baisers acerbes, et ses morsures, mon corps ne se sentira jamais vivant… Alors, merci pour toute l’amertume…

La jalousie

Un rose jaunâtre dans un bouquet de couleur rouge ; et le rouge est mortel comme la passion funeste ; et le jaune est pâle comme le visage de la mort dans un bouquet empoisonné. La jalousie ne peut jamais subsister sans la passion funeste ; elle vient ; elle envahit ; elle coule dans nos veines ; un venin jaunâtre qui se mélange à notre sang ; et enflamme notre corps ; une fièvre périlleuse ; une choléra qui se répand partout, et on est que perdu, perdu à jamais. Rouge et jaune, alliance néfaste, un élixir amer; et qu’est ce l’amertume si ce n’est pas un ange déchu, trompeur et fourbe ? Et je la vois cette rose jaunâtre glisser dans tous les bouquets des amoureux et des passions néfastes ; elle glisse ; elle efface les deux cœurs et dessine un autre tableau, celui du visage de la mort dans un bouquet empoisonné… Alors, merci pour le bouquet empoisonné…

La passion

Etant la religion des anges déchus, la passion est un enseignement ; elle devient vitale, indispensable, et engendre la déchéance des petits diables qui croient en amour. Lors de ma descente du paradis, je me suis aveuglée par l’enseignement des démons et des incubes ; la passion m’est devenue vitale et indispensable pour me préparer à la grande déchéance. Vaut mieux tomber du septième ciel quand on est parfaitement aveugle, incapable de discerner l’ampleur de notre châtiment. On tient la passion, si délicieuse comme une pomme interdite, dans une main ; dans l’autre, on a que du vent, et toute une vie d’ange déchu. Une fois sur terre, on commence à avoir la rage au ventre ; on commence à devenir aliénés ; et on transforme toute notre colère en un pouvoir absolu qui nous aide à régner sur les petits hommes sans jamais les aimer.

Un ange déchu pas comme les autres

Je me souviens de mes déchéances et de mes déceptions, de mes descentes violentes pour enfin venir s’écraser sur un rocher, ou au milieu d’un océan. La traversée des cieux est si déchaînée ; et on se sent comme un astéroïde embrasé ; on perd les ailes ; on oubli le temps et on perd la notion de l’espace ; et on sert les dents et on ferme les yeux et on attend, et on attend, et encore et encore, on attend le grand impacte, la collision : un choc qui ne tue pas mais qui durcit notre peau : des diables, on est ; des anges déchus qui payent le prix de leur obstination, de leur bravade, de leur courage, le prix d’un Non qu’on lance en plein visage du désespoir, de la captivité… Je suis un ange déchu, mais pas comme les autres ; je tombe, mais je m’obstine à revenir au paradis ; j’adore vivre dans le ciel, dans le rêve peut-être ; et malheureusement je retombe… Ma vie a été une suite de déchéances, un mi-ange, un mi-démon, une créature chassée de la terre et du ciel, châtie pour sa simple croyance en amour, simple contestation des anges, des démons, des hommes et des dieux.

-Faithinlove-

Ma seule et unique déité est la femme

2009-04-11T14:09:00.000-07:00

Eustache Le Sueur, Le Viol de Tamar

Je regarde le ciel gris, et je me perds ; mon esprit me fuie pour violer l’au-delà. Comme un phallus qui se prend pour le centre du monde et la source du savoir, mon esprit tordu pénètre le vagin des dieux. Et oui, les dieux ont perdu leur virginité, le jour où cette couche qu’on appelle l’Ozone (Amazone) a été transpercée par la saleté humaine.

Je retrouve la mémoire, celle de mes ancêtres, femmes dures, femmes braves : une dame en Mellia, assise parterre, me regarde. Quelques larmes lui échappent et pleuvotent pour se mélanger avec la pâte : Ce soir son mari mangera du pain salé… Une autre dame, debout au milieu de nulle part, tremble ; il fait si froid, mais la peur et l’embarras font trembler plus que le froid lui-même. Elle me regarde ; elle pleure ; quelques larmes lui glissent sur la joue, et tombent arroser le sol ; ce soir, elle passera la nuit dans les champs et dans quelques mois, son mari, qui l’a jeté dehors, récoltera du blé salé….

Les dieux ont perdu leur virginité, des dieux violés par les hommes qui continuent à éjaculer leur saleté afin féconder les cieux, et par conséquent assurer la continuité de la race humaine. Toutes les divinités tombent enceintes ; et toutes les divinités accouchent des bouddhistes, des juifs, des musulmans, des chrétiens, etc… etc… Certaines divinités, regardées de travers par d’autres divinités et par les hommes aussi, n’ont pas la chance de donner naissance à des Hommes (Masculins, Phallusiens, Tour de Pise) ; elles donnent naissances à des Femmes (Féminines, Vaginicienne, Grottes, simples excavations). Tout est question de sperme et de spermatozoïdes; mais, malheureusement les hommes ne reconnaissent pas que leurs phallus, grands ou petits, peuvent libérer ce genre de XX féminins.

Et gare à un dieu qui fait l’erreur de coucher avec un homme hors le lien du mariage ! L’enfant ne sera pas reconnu par le genre humain, et les cieux trépideront pour se débarrasser de ce dieu vicieux et débauché, pute ! (les hommes diront). Et gare à un dieu qui vend son corps pour acheter son pain ; vaut mieux mourir de faim que vivre avec l’argent de la prostitution. Un dieu prostitué risque d’être emprisonné, puni, et brutalisé par le genre humain, genre droit et scrupuleux. La punition de la race humaine peut devenir plus brutale envers les dieux lesbiennes, des dieux qui refusent catégoriquement l’accouplement avec les Hommes, des dieux qui se sentent supérieurs au genre humain, et sont, par conséquent, trop fiers pour accepter la saleté des Hommes en eux, et donner du plaisir à une race non-divine, inférieure.

Les dieux saignent ; être pénétré n’est jamais facile : Il faut s’épiler avant l’acte, et vivre l’angoisse, et la violence, et la douleur, et s’attendre au grand jour du viol, au grand jour de la pénétration, au grand jour attendu et espéré et fêté, et oublié après la première nuit. Après la première pénétration, les dieux s’habituent au viol et se donnent une fois, deux fois, trois fois… La pénétration devient une habitude lassante qui ne procure aucune sensation, même pas l’angoisse, même pas le plaisir…

(A mes yeux, les femmes sont les seules divinités qui existent, et c’est si laid et offensant d’entendre les Hommes parler d’elles comme simple objets sexuels, nécessaires pour assurer la continuité de la race humaine).

-Faithinlove-

Réinventer la Médina-Femme (Tunis)

2009-04-09T15:03:00.000-07:00

El Biban (Les Portes)

La Médina, ce vieux cœur de Tunis, un cœur qui bat encore malgré les années et les intempéries du temps et de l’espace, un endroit que j’aime autant que je haie. Cette Médina est toujours belle avec son affreuseté cachée, sa cruauté dérobée derrière la somptueuse architecture : des portes et des portes qui ne se ferment jamais, et qui ne s’ouvrent jamais, des portes qui ressemblent à des portes et qui ne portent aucune signification dans un espace perdu au milieu de la soi-disant modernité. Bab Bhar, Porte de la Mer, qui nous rappèle que la mTunisieer chatouillait, auparavant, les pieds nus de l’actuelle capitale qui n’était pas capitale. Bab Bhar, ce portail envahit par les vendeurs ambulants, et les taxis Algériens, les friperies, et les cafés, un ancien vestige au centre d’une réalité détériorée. Bab El-Kadhra ; et les portes se suivent, une après l’autre, Bab Aasal (et aucune rose ou abeille en vue), Bab Saadoun (et qui est Saadoun ?), des portes et des portes et des gens qui passent, se bousculent, et attendent, et achètent et vendent et ne font jamais attention aux portes : Les portes aujourd’hui ne représentent plus des passages ; elles marquent le lieu, une adresse peut-être…

Mé tdo99èch !!! La porte est ouverte et fermée!!!!

El Biban, ces bibans qui ressemblent à des portails sont comme plein d’autres vestiges ; elles ont perdu leur utilité et fonction ; elles ne protègent plus la Médina ; elles ne se ferment pas ; elles ne s’ouvrent pas ; elles sont des Bibans et Akahaw ! Des traces, des ruines qui évoquent un temps passé, une civilisation parmi d’autres, la touche Arabo-Musulmane, touche finale, mais aussi touche fatale. Ces Bibans avec leurs A9wess (arcades) me rappèlent son visage : ses sourcils, ses yeux, son sourire, ses belles formes, son corps et toutes les courbes et les virages et je me perds dans une Médina femme, différente de la Médina, une médina femme avec ses souks qui refoulent de délices enchanteurs, un goût à la tunisienne : une peau bronzée couleur de miel, une chaleur qui se dégage avec un parfum inoubliable, un été dans les yeux d’une femme, une autre Médina plus majestueuse que la Médina, une Médina qui a préservé sa beauté entière et son architecture unique : Des Biban qui s’ouvrent et se referment, des lèvres qui s’ouvrent et se referment pour dire un mot, quelques mots peut-être et un mot peut nous tuer, et un autre peut nous ressusciter ; des dômes et des arcades, des seins si doux qui se balancent comme deux arjoun de Degla, un ventre de danseuse orientale qui ressemble à la pleine lune, des fruits interdits, mais aussi des fruits si succulents et appétissants…

L’enfant et les Bibans : Oskot !!!

« Avance et Osket (la ferme)! », je me rappèlent les mots doux de ma chère mère qui m’emmenait avec elle vers la fin du mois de Ramadan aux souks, prés de Bab Bhar (Porte de la Mer qui me rappèlent sûrement la douceur de ma mère). Aller à la Médina était mon pire cauchemar qui commençait dés qu’on franchissait, ma mère et moi, la Porte de la Mer et s’enfonçait dans les étroites ruelles des Souks. Mon pire ennemi était la foule et tout ces vendeurs qui criaient, comme si leurs cris pouvaient les aider à se débarrasser de leurs marchandises invendables. Enfant, au cœur de la Médina et dans ses ruelles, je cherchais les visages qui se cachaient derrière le Barmakli. Etrange est cette Médina ; elle exhibe sa laideur et dissimule sa féminité. Des femmes en Sefsari apparaissaient de temps en temps. Un Sefsari que le Leader Bourguiba lui-même abhorrait, un Sefsari qui sait très bien comment cacher la plus belle architecture et les plus belles formes au monde. Qu’il soit en soie, ou simple tissu à deux centimes, je détestais ce Sefsari, et cette tendance à dissimuler toute la splendeur de la Tunisie : La femme.

Ma mère, qui n’avait aucun sens d’orientation, se perdait facilement dans la grande Médina, et par conséquent, je me perdais avec elle (enfin, je me perd toujours avec Elle). Elle demandait le chemin aux vieux patriarches de la Médina qui, en compagnie des poubelles jetées ici et là, ornementaient les trottoirs et les passages. Toujours les mêmes gestes et les mêmes réponses : chaque vieillard la jouait savant ; il ôtait sa chachia, couleur tomate traînée dans la boue, comme s’il cherchait une carte de la ville sous sa coiffe, une coiffe qui cachait des idées et des traditions traînées dans la boue, plus sales que la saleté ; il regardait à droite, puis encore à droite, puis il répondait : « Côté Bab Saadoun », « Prés de Bab El Khadra », « Tout droit vers Bab Aasal », etc… Les Biban étaient les repères, les Bibans sont encore les repères, et grâces au vieux, on retrouve toujours les repères, pourvu qu’ils soient les justes…

Le Sultan de La Médina et Tabachir

« Saint Marabout, Sidi Mehrez ya wkhay, Sultan de la Médina réalise mon vœux et déshabille les habillées et dissimulent les poubelles et les patriarches de la Médina, Saint Marabout, Sidi Mehrez ya wkhay, libère les Schéhérazades de tes Harems Ya Sultan, et mets fin à cette injustice qui a duré plus que mille et un siècles ; efface le moustaches des moustacheux, et change les Dengri, Jebba, et chechia en quelques chose de plus présentable. Ah, Saint Marabout, Sidi Mehrez ya Wkhay, Sultan de la Médina, exerce tout ça et ne t’inquiète même pas au sujet de mes études ; je réussirai avec ou sans ton aide. Et avant d’oublier, demande aux vieilles femmes qui se positionnent comme des guerrières prés du puit bénit de ne pas me donner à boire ; je n’aime pas cette eau, et je n’ai pas soif »… « Saint Marabout, Sidi Mehrez ya Wkhay, j’écrirai un prénom avec le Tabachir (craie) sur le portail de la mausolée, celui d’une fillette, alors fais qu’elle pense à moi comme je pense à elle, et si tu peux (bon, ils disent que tu peux) fais qu’elle m’aime comme je l’aime… Et rappèlent toi, je suis une gentille fille qui grandira un de ces jours et qui n’oubliera jamais tes services et viendra te visiter, te laisser de l’argent, t’offrir des bougies, réciter El Hamdou Lellah, et dessiner sur ta porte (ton Bab) quelque chose avec le Tabachir»…

Un mot dédié aux Biban

J’ai toujours détesté les bibans, et baba, et el-Bab, et El-Aatba, et les accès et les entrées… Les portes limitent l’espace, et diminuent notre liberté de mouvement… La médina n’est que des vestiges qui ne protègent plus la population mais plutôt les idées flétries, les traditions pourries, les normes du plus fort, et du plus bête ; elle restera toujours un lieu que je haie, et parce que je le haie, je le réinvente ; la Médina se réincarne en femme, une femme belle, surprenante, nue, toute nue ; une femme qui aime exhiber ses formes, et ses trésors, qui se donne comme un délice par amour et pour le plaisir d’un corps, de deux corps enflammés par les désirs, du feu, un incendie, une Médina volcan, mais une Médina vivante, exquise et attrayante. Ma médina est féminine ; elle me prend entre ses bras, me fais danser comme une flamme au milieu des vents, une flamme immortelle, aussi immortelle que Eve, aussi immortelle qu’une femme qui renaît chaque jour plus puissante et plus majestueuse, la plus grande Médina, la plus grande civilisantion, et la plus grande histoire.

-Faithinlove-

Deux déesses et à nos pieds la fourmilière

2009-04-08T14:01:00.000-07:00

J’ai tant essayé de comprendre ce monde, et j’ai tant essayé de découvrir de nouvelles choses, de nouvelles expériences et de nouvelles histoires. J’ai toujours considéré ce petit monde comme un bouquin de pages infinies ; une lecture perpétuelle, un exercice continu, fatiguant, mais intéressant, un exercice capable d’assouvir ma curiosité si agaçante qui renaît de ses cendres comme un phénix chaque fois. Le monde, ce petit monde, fait de moi, d’eux, de milliards de gens, et par conséquent de milliards d’expériences, un monde de différences, un monde riche avec ses civilisations, ses histoires, ses six continents, et ses centaines de pays.

Avec le temps, j’ai appris les techniques du « voyeurisme », regarder de loin, écouter, tout absorber comme une éponge, et jamais intervenir. Grâce à cette stratégie de génie, une stratégie qui a été crée par d’autres et simplement adopté par le petit être que je suis, j’ai connu des gens qui ne m’ont jamais connu ; j’ai entendu des secrets qui ne m’ont été jamais dévoilés ; j’ai appris des expériences que j’ai jamais vécu, et j’ai commencé à changer ma perception du monde, de la foule, des gens. Au fil années, je me suis aperçue que je suis au milieu d’une grande fourmilière : chaque fourmi est plus insignifiante que l’autre ; on peut l’écraser facilement ou la voir entrain d’être écrasée.

Des fourmis qui travaillent pour cautionner leur pain ; des fourmis qui se bousculent pour atteindre la fourmilière avant les autres ; des fourmis qui rêvent de devenir « reine fourmi » ; des fourmis qui se battent pour survivre, des fourmis qui se détestent parce qu’elles n’ont pas la même couleur, ou la même apparence ou appartenance : des fourmis rouges, d’autres noires, d’autres jaunes ; mais, toutes fourmis ! Toutes fourmis !!! Et moi, la « voyeuriste » qui regarde tout, qui s’amuse à tout découvrir dans le monde-fourmilière. C’est amusant de guetter et épier toutes les fourmis, même celles qui se cachent dans les trous les plus creux de cette terre ; c’est amusant de se sentir comme le centre du monde, le centre d’une fourmilière où tout bouge et moi, moi je regarde ; j’observe ; et je me hausse au-dessus de cette petite foule.

J’ai appris à me hausser, à monter, à m’élever au-dessus des coutumes, des normes et comportements des petits insectes qui envahissent cette terre de partout ; je me hausse grâce à ma foi en amour et mon respect de l’humanité. Certains sont des fourmis, simple nuisance ; certains sont des humains, des vrais géants qui savent se respecter et respecter l’autre. Et moi, je préfère faire partie de l’humanité à faire partie d’une fourmilière où tous les insectes sont incapables de voir plus loin qu’un caillou. Je préfère demeurer géante dans mon humanité, et ma foi en amour ; je préfère voir plus loin que les océans et les montagnes, plus loin que les continents…

Géante je demeurerai ; ma main reposera toujours dans la sienne, ma chérie, une lueur d’espoir, un bonheur inouï, nous deux, plus immenses et plus fortes grâce à cet amour qui grandit jour après jour. Géante je demeurerai et de ses yeux à elle, je volerai le feu pour brûler les fourmilières, et réchauffer les cœurs, et purifier les âmes aveuglées par la haine, et l’envie.

Je t’aime ; et grâce à toi : être suprême, femme idéale, je reviens à la vie, Faith plus que jamais « in love ».

-Faithinlove-

La dernière rose des jardins de Babylone

2009-03-21T14:42:00.000-07:00

Je pense à elle, plus belle qu’une aquarelle du plus grand maître ; je pense à elle et je plonge dans un monde fait d’images et de couleurs, dans un monde fait de mots et de musique ; et quand je pense à elle, je quitte l’élémentaire humain vers une dimension esthétique et artistique surhumaine. Elle est un être à part qui la douceur des anges, la force des tempêtes, la pureté de l’enfant, la grandeur de l’océan, la chaleur des volcans, la grâce de l'aurore, et la beauté du surhumain céleste.

Quand je pense à elle, je m’envole vers un horizon de félicité, vers un monde de merveilles, un monde plus merveilleux que celui d’Alice, plus hasardeux que celui d’Ulysse, un monde plus curieux que celui de Gulliver, un monde plus magique que celui d’Aladin. Quand je pense à elle, tout devient merveilleux, plus beau, plus esthétique, plus eurythmique… Et quand je pense à elle, plus belle qu’une aquarelle du plus grand maître, le souvenir m’emporte vers une époque de rêves, d’extravagance et d’innocence ; je redeviens l’enfant qui croit aux fées, aux nains, aux lutins, à Peter Pan, à la belle aux bois dormante, et à l’Amour.

Et elle ; elle est la plus grande et la plus magnifique, la plus douce et la plus glorieuse des femmes ; elle est celle qui est venue de loin se poser comme une colombe sur mon épaule pour m’offrir une branche de paix, d’amour, et d’espoir, une reine qui est capable de reconstruire tout les empires perdus, et vaincre toutes les armées du passé, et du présent… J’ai vraiment la soif d’elle ; j’ai vraiment faim ; j’ai vraiment besoin d’elle ; et quand je pense à elle, les cieux s’écartent comme des rideaux ; le soleil fond et se transforme en une rivière dorée, les montagnes s'étalent comme du tissu ; les océans prennent la lueur du diamant ; les désert s’habillent ; et la neige se transforme en coton. Quand je pense à elle, tout devient merveilleux, plus beau, plus esthétique, plus eurythmique…

Elle, plus belle qu’une aquarelle du plus grand maître, m’ensorcelle ; et moi, plus passionnée que la passion elle-même, je pense à elle. Elle est la magicienne venue de l’époque des dieux soleils ; elle transforme tout ce qu’elle touche ; et mon cœur, mon petit cœur n’est plus le même ; mon cœur, mon tout petit cœur est désormais la dernière rose des jardins de Babylone qui s’offre à sa majesté, à elle. Elle est l’artiste venue de l’époque des poètes divins ; elle dessine mon bonheur, et mon bonheur s’habille en couleurs et remonte les marches du temple pour aller prier à ses pieds, ses pieds à elle. Elle, plus belle qu’une aquarelle du plus grand maître, m’ensorcelle ; et moi, plus passionnée que la passion elle-même, je pense à elle…

-Faithinlove-

Goût exquis de l’amour et de la peur

2009-03-18T13:53:00.000-07:00

J’ai peur ; j’ai vraiment peur de t’aimer ; on m’a toujours dit que l’amour est une blessure, un embarras… Et j’ai aimé ; comme tout le monde j’ai aimé ; et là je compte le nombre de déceptions ; une déception après l’autre, et un amour après l’autre ; et j’ai peur ; j’ai vraiment peur de t’aimer ; j’ai vraiment peur de m’attacher à toi ; et quand tu me manques, je sens la peur m’envahir ; tu deviens crainte, inquiétude et frayeur… Tu sais ? J’ai vraiment peur de t’aimer…

Je me regarde dans un miroir, un miroir qui me critique toujours ; je me déteste et j’ai peur de t’aimer ; et je pense que je n’ai aucune chance, aucun espoir ; et je me répète que j’ai peur de t’aimer… Il me semble que t’es si éloignée, si insensible à cette angoisse qui m’envahit de partout comme une armée. Comme une futilité, je me regarde dans un miroir et je me répète que j’ai peur, vraiment peur de t’aimer…

Il fait si froid, et le vent souffle si fort ; et je tremble face à cet air glacial, un air qui vient me rappeler que je suis vivante et que je suis humaine et que je suis vulnérable et que j’ai peur de t’aimer, vraiment peur de t’aimer… Je me voile la face, et je ne comprend rien de ce qui m’arrive : je pense à toi ; j’arrête plus de penser à toi ; je te vois partout ; je te sens ici et là ; je répète ton nom avec chaque instant, chaque moment ; je prend du plaisir à parler de toi ; j’étouffe quand tu n’es pas là ; je commence à souffrir de l’inquiétude, de l’impatience, du désarroi, et j’ai vraiment peur, si peur de t’aimer…

Et la peur ? Qu’est ce la peur ? Une appréhension, une crainte, une alarme de ce qui peut arriver, de ce qui m’attend, d’une souffrance, d’une déception ; j’ai vraiment peur de t’aimer ; et je commence à t’aimer, à m’attacher petit à petit à ta voix, à tes mots, à ta présence, à ton regard, à ton sourire ; j’ai peur de t’aimer ; je dirai que plutôt que je t’aime déjà ; je t’aime et j’ai vraiment peur de reconnaître cet enfant, cet amour naissant qui commence à grandir, devenir plus beau, devenir plus fort, plus badin et enjoué, un amour qui est entrain d’apprendre à parler, à marcher et avancer, à jouer et à découvrir, un amour qui me fait peur, si peur, un amour qui grandira pour me quitter un jour, pour partir et me laisser, me laisser seule face à la solitude et la déception…

Je t’aime et j’ai peur ; j’ai vraiment peur de l’amour, peur de toi ; j’ai vraiment peur, si peur ; je me voile la face et je m’obstine à disconvenir ce sentiment… J’ai peur, vraiment peur ; j’ai peur de me sentir bien, heureuse ; et je me sens si bien, si heureuse ; je me sens ailleurs, loin de ce monde, quelque part près de toi ; et dans ma tête, t’es toujours là, et je fais qu’adorer ton image gravée dans ma mémoire ; je ne fais qu’admirer ton regard et ton sourire ; je ne fais que rêvasser. Tu m’emportes ailleurs dans un monde si beau où j’aimerai passer ce qui me reste à vivre ; tu me captives ; tu me charmes ; et tu me séduis ; et je me retrouve entre tes mains, et je te retrouve dans mon cœur. J’ai peur de te reconnaître et de reconnaître cet amour ; j’ai peur de ramer, ramer à tout jamais et ne jamais retrouver mon chemin ; je t’aime et j’ai peur…

Je t’aime et j’ai peur ; je commence à m’incliner devant ta gloire ; et j’ai peur d’implorer les dieux et le destin pour que tout s’arrête ; je veux tant t’aimer, encore plus et plus ; et je veux tant garder ce goût exquis de l’amour qui revient pour ôter l’amertume ; je veux t’aimer et j’ai peur de t’aimer… Humains, nous sommes tous un peu lâches face au bonheur ; on le recherche pour le fuir ; et on le retrouve pour le perdre, et on le perd pour enfin souffrir ; je t’aime, et j’ai vraiment peur du bonheur car tout bonheur cache une infortune… Je t’aime, et je reconnais cet amour qui naît, cet amour qui grandira, que j’aimerai, que je protègerai, que je cacherai… Je t’aime et parce que je t’aime, je m’aime, et parce que je m’aime, j’ai peur de t’aimer encore plus ; enfin, voilà, je t’aime…

-Faithinlove-

Faithinlove : Une lesbienne qui fait trembler la Tunisie

2009-03-18T13:49:00.000-07:00

Tunisie Homophobe

Elle fait partie de moi cette Faithinlove, un destin, un chemin, une femme forte, une lesbienne qui ne sait pas conjuguer le verbe « se taire » ; elle me pousse ; elle me vole les mots et elle écrit ce que je n’ose pas dire, et elle dévoile ce que je n’ose pas divulguer. Elle me hante, et je l’aime autant que je la déteste ; et elle me quitte parfois, et elle me manque toujours; et je la supplie de revenir, de revisiter mon âme perdue qui pleure la solitude chaque nuit ; et elle revient, et je me jette entre ses bras, et je pleure, et je badine ; puis je m’ennuie et je la renvoie ; elle part à nouveau, et puis elle me manque…

Faithinlove, une lesbienne si fière, dans un pays peu fier, dans une Tunisie qui prétend être libre et se voile la face, et porte le voile, et sort et parle et fume, et baise, et vole, et confisque, et arrête, et censure, et prie Allah, le tout puissant, dans les mosquées de Kairouan ou de Tunis… Une Tunisie si lâche, et une Faithinlove si fière ; une Tunisie qui parle au nom de dieu, et pointe du doigt le Haram, et le Iib ; et une Faithinlove qui parle au nom de l’amour, et qui rallie ce monde à une seule pensée et un seul sentiment « aimer l’autre »…

Ma Faithinlove est si grande et ma Tunisie, celle que j’aime plus que tout, est si petite dû à l’imbécillité de ses hommes, et sa mentalité pourrie. Ma Faithinlove est liberté, et ma Tunisie est servitude ; ma Faithinlove est Faith avec un peu de couleurs arc-en-ciel, et ma Tunisie est Ben Ali avec un peu d’ignorance et d’intolérance…

Faithinlove, mon amour, mon espoir, une voix qui parle et qui ne se tait jamais ; elle vient ; elle me visite tard le soir ; elle allume toute les bougies et me chuchote : «Un jour, tu verras cette arc-en-ciel au plein milieu du ciel ; tu verras la liberté défiler une armée plus puissante que l’armée ; tu verras l’amour émerger du fond de cette Méditerranée et triompher ; une jour Faithinlove triomphera »…

-Faithinlove-

Un petit moineau errant

2009-03-16T15:46:00.000-07:00

Je ferme mes yeux et j’aperçois son image si vivace ; elle est là ; elle me regarde ; elle me sourit ; elle s’approche et je m’éloigne ; je laisse ma fantaisie derrière et je reviens à ce monde, le réel, l’existant ; je reviens à mon café ; je bois ce qui reste à petit coups comme j’ai bu l’amertume le long de ma vie. C’était un long chemin truffé de déceptions, de bons moments, et les bons moments n’étaient q’un petit morceau de sucre qui venait alléger le chagrin quotidien.

J’ouvre mon journal ; il est illisible ; ici dans ce pays, on adore créer une langue à partir de la langue, et à la fin on a notre propre Arabe, notre propre Français, notre propre Anglais. Avec une touche locale, une langue devient autre ; un journal devient illisible, et nous, on devient un peu ridicule, un peu stupide, mais on reste absolument Tunisien. La fantaisie m’envahit à nouveau et je plonge dans le fictif… Elle revient, si belle comme elle l’a toujours été ; elle revient un sourire, et un regard ; elle revient ; elle me touche la main et je plonge d’avantage dans une chimère succulente. La fantaisie m’emporte de plus en plus loin, au-delà des nuages, ailleurs ; je savoure l’utopique ; elle est là, un sourire et un regard, un effleurement qui ramène mon cœur à la vie.

Une chute fatale ; je reviens au monde réel, et elle part ; le téléphone sonne ; quelqu’un frappe à la porte ; mon voisin hurle comme un dingue ; la tasse de café tombe par terre ; je me lève ; je frotte les yeux ; je redeviens aveugle et je n’arrive plus à l’apercevoir ; je me dirige vers la salle de bain ; je me lave le visage ; je referme mes yeux ; j’attends qu’elle revient, mais hélas… Depuis toujours, elle vient et elle part ; elle dessine un sourire et efface un éclat ; elle allume un feu et étrangle une lueur ; elle vient et elle part ; je l’attends comme une enfant qui s’obstine à attendre, à valser en cercle ; et à répéter le même poème ; un poème que je retiens depuis toujours ; que j’ai appris par cœur sur le rythme de chaque battement de cœur…

Le monde réel est si laid ; il ressemble à l’image de mon grand-père ; un vieillard, un patriarche qui se prend pour un roi et un divin et qui impose et qui inflige. Mon grand-père se penche toujours à droite ; il adore les lignes droites et les chemins droits et il voulait m’inculquer les pensées de la droite en espérant que je trouve le chemin droit. L’odeur du jasmin se lève ; une odeur qui revient et qui ramène mon grand-père à la vie. Il est assis sur une chaise en bois avec le livre sacré entre ses mains ; il me demande de réciter une Sourat ; je tremble de peur et je fixe sa main droite ; je récite ; le premier verset, le deuxième ; une erreur, un trou de mémoire ; il lève sa main droite et me gifle violemment…

Je reviens au présent ; tout est rangé à gauche ; je me penche à gauche, maladroite, embarrassée, timide, balourde, engourdie, simplement gauche. Et elle… elle vient pour partir, et revient pour repartir ; elle me laisse suspendue entre réel et fictif, entre vrai et faux, entre deux, entre passé et présent… et je ne fais que attendre ses visites surprises, des moments d’évasion… et je m’envole comme un petit moineau et je survole le monde et je m’élève, un si petit moineau qui vise le soleil, qui aime se brûler les plumes, et se transformer en un nuage de cendre.

(J’ai perdu ma muse… On m’a dit qu’elle ne reviendra jamais… Un con a dit qu’elle ne reviendra jamais ; peut-être parce qu’il voulais tant qu’elle ne reviennent jamais…)

-Faithinlove-

Foutez-moi la paix !

2009-03-13T15:51:00.000-07:00

Je tourne ; je tourne, et je tourne et je m’en sortirai jamais de ce cercle, et je résisterai jamais à la musique des violons, une musique triste, un passé amer. Je tourne, et je tourne et je me dis que ce mal est mon mal ; un mal qui veut parler, qui veut se faire entendre, mais qui veut déguster l’amertume tout seul. Solitaire, je suis… Solitaire, je demeurerai… Solitaire, abandonnée, loin du monde, et loin du vacarme : Solitaire…

Grâce à l’age et toutes les blessures des passions ferventes, passions brûlantes, j’ai appris à me construire un monde dépeuplé, à m’écrire dans une histoire vidée de personnages ; j’ai appris à fuir, fuir mon ombre, fuir les autres, fuir le hasard, et les coïncidences ; j’ai appris à habiller mon âme dévêtue avec quelques mots… et je pensais que ceux qui viendront lire mes compositions insensées vont comprendre, ou déchiffrer mon malaise ; je pensais que peut être leur passage dans un univers de mots les assistera à voir une fragilité, une impuissance, une souffrance…

Et voilà ce que quelques mots m’ont apporté : Le bordel !

Tout le monde souffre de la curiosité agaçante… Quand on ouvre notre porte ; quand on invite une personne à partager notre repas ; quand on est si innocent et si naïf ; quand on parle pour faire sortir nos peines ; et quand on devient aveugle à la curiosité de nos hôtes ; quand on laisse aller et quand on laisse couler ; et quand on raconte la vérité ; et quand on s’obstine à être honnête et franc , on doit s’attendre à ce que nos chers hôtes viennent foutre le bordel ici et là, partout chez-nous ou peut-être ce qu’était un chez-nous.

Et voilà ce que j’ai toujours voulu et espéré : La paix !

Avant la grande tempête, j’ai été seulement simples décombres… Après la grande tempête ; je suis devenue néant et elle est partie à jamais vers d’autres lieux, d’autres yeux… Et ça fait presque un an et demi que je tourne en rond, un cercle infernal et j’en ai marre d’aimer, et j’en ai marre de vouloir aimer et j’en ai marre de tout recommencer, et j’en ai marre de tout savoir et de tout entendre, et j’en ai marre des mensonges qu’on raconte, et j’en ai marre de ce personnage que je suis devenue ; j’en ai marre de Faithinlove… Une Faithinlove qui est incapable d’aimer… Certainement une Faith Out of Love, une ruine d’une lesbienne qui méprise les aventures, les désirs, et les amours, qui s’enferme dans un monde dépeuplé et qui vénère la solitude…

Et voilà ce que je vous demande : La paix puis la paix !

Détestez votre curiosité comme je la déteste… Ne suivez pas mes traces… Ne m’aimez pas… Ne me considérez pas comme un personnage réel… Ne fouinez pas dans ma vie… Laissez moi respirer un peu de solitude… pitié !

-Faithinlove-

Miboun, mibouna, tésha, Yarhem Ammi

2009-03-13T08:47:00.000-07:00

La crise du terme « homosexualité » en Tunisie
Ignorance puis ignorance

Dans chaque société, la langue subit une transformation ; elle s’enrichit parfois ; elle s’appauvrit parfois. La langue, un outil d’échange qui reproduit la culture majoritaire dominante (non pas la nature) et la corrobore, se fonde, avant et lors de la transmutation, sur les éléments de la structure générale éminente. Ainsi cette mutation, au niveau du dialecte ou de la langue, n’est, en vérité, qu’une mutation culturelle : une réaction culturelle, une position culturelle, etc…

La langue, le dialecte, le vocabulaire ne sont ainsi qu’un simple outil qui sert à renforcer la structure culturelle générale, voire une matraque du fameux policier (société) qui se manifeste en Tunisie comme (Hétérosexuel, musulman, francophone, teint clair) (lire M. Foucault)… Chaque jour en Tunisie, on est témoin à l’apparition de nouvelles expressions, ou à la corruption d’anciennes expressions (des nouveaux termes apparaissent, des anciens termes subissent un changement, les définitions deviennent multiples, l’emploi des termes se complique…) Ici, j’aimerai bien commenter cette transmutation linguistique : une transmutation qui est généralement vulgaire, peut-être une transmutation qui reflète la répression, la défaillance, et l’ignorance au sein desquelles le peuple Tunisien évolue.

L’ « homosexualité » (chèth, miboun, mibouna, tésha, Yarhem Ammi, Kariouka etc…)

Il y a sûrement d’autres termes, employés hors de la région du grand Tunis, d’autre termes que je ne connais pas ; et parfois ça me semble burlesque de savoir qu’il y a des appellations de l’homosexualité (Lesbiennes et Gays) qui m’échappent. Ces termes, qui sont considérés comme outrageux et discriminatoires, sont employés ouvertement pour désigner des membres de notre communauté ou insulter des hétérosexuels (une injure ultime dans ce cas)…

Chéth : marginal, au-dehors de la norme, est un terme qui est rarement utilisé pour désigner l’homosexualité ; il est récurrent dans les discours officiels, et fait partie du langage formel puisque il dérive de la langue Arabe Classique.

Mibouna: Un terme utilisé en Tunisie pour désigner les lesbiennes ; ce terme est discriminatoire et injurieux. Mibouna comme appellation peut surpasser sa définition et être employé, par conséquent, pour désigner n’importe quelle fille (même hétéro) qui a une conduite odieuse d'après la société.

Miboun, Tésha, Yarhem Ammi, Kariouka : Ces termes sont utilisés pour désigner les gays, et supposent que tout les homosexuels (hommes) sont maniérés (des femmelettes)- un cliché. Ces termes sont discriminatoires et injurieux.

Défaillance Linguistique ou Ignorance:

Parmi ces injures qui visent l’homosexualité, on ne remarque l’absence de précisions ou de classifications liés à l’orientation sexuelle, et on sait, en même temps, que notre communauté LGBT n’est pas faite exclusivement de Lesbiennes et de gays. Ainsi, on remarque qu’il n y a pas des injures qui visent les bisexuels, et les transsexuels : Cela est dû à l’ignorance de la masse, une masse qui ne différentie pas entre un homosexuel, un bisexuel, un transsexuel, et la nouvelle catégorie : Hétéro-bi, Hétéro-Homo (Une catégorie qui inclus des hétérosexuels sures de leur appartenance mais qui pratiquent l’homosexualité afin d’assouvir des besoins sexuels sans courir les risques de la grossesse, la blâme de la société qui soupçonne toute relation homme/femme avant les liens du mariage, etc… Un bon nombre d’entre eux pratique l’homosexualité en prétendant que c’est la nouvelle fashion, l’unique façon d’assouvir ses désirs loin des soupçons de la société).

Résistance : Comment résister à la langue et ses transmutations :

La résistance, une réaction à une oppression, peut prendre différente formes : la résistance peut prendre la forme de protestations, d'assaut, etc… Mais la résistance peut être aussi une résistance linguistique. Dans ce cas, la réaction est purement linguistique…

Le Modèle d’Audré Lorde :

On peut prendre le modèle d’Audré Lorde, poète féministe et militante lesbienne noire ; A. Lorde suppose que « parler, s’exprimer, et retrouver son passé et son héritage (héritage et culture homosexuelle qui ont été « silencer » par la société et le fameux modèle dominant) sont les meilleures façon de résister.

Personnellement, j’approuve ce modèle de résistance, mais je considère, en même temps, qu’une résistance pareille n’est pas suffisante au sein de la société Tunisienne parce qu’on nous donne pas droit à des plateformes d’expression dans un pays qui se dit et se montre à l’échelle internationale comme étant un pays de libertés.

Un mot pour un mot :

Résister linguistiquement peut signifier aussi répondre à l’insulte par une insulte. Mais une résistance pareille n’aboutira qu’à la dégradation linguistique et à une animosité plus signifiante que celle dont on est témoin. Une résistance pareille peut aussi montrer qu’on est capable de faire face, et qu’on n’a pas peur de la « société-policier ». A la fin, on peut conclure que cette résistance est exactement comme une arme tranchante qui peut blesser l’autre mais qui nous blessera sûrement si on n’arrive pas à la bien manipuler.

Absorber les mots :

Je considère celle-là comme une résistance linguistique très intelligente et sagace. Absorber les mots, veut dire absorber les insultes, les accepter et les transformer en une fierté, un titre qui montre à la fois notre souffrance, la haine de l’autre, notre détermination à continuer un chemin semé d’épines : « Ena mibouna, mes amis sont mwabna, Kriouka, tchech, Yarhem Ammi, etc… et on vit dans un monde différent, dans un « Tish-Tish Land » au couleurs de l’arc-en-ciel… Un monde de résistance, de partage, de différences, de conflits, de souffrances, un monde de couleurs… »

Vive l’Homosexualité, Vive la Tish-Tish Land !!!

-Faithinlove-

Lesbian Wineglass

2009-03-13T08:44:00.001-07:00

Drinking Wisdom from her Lips

“Some say the Muses are nine: how careless!
Look, there's Sappho too, from Lesbos, the tenth.”

-Plato-

I have heard her story thousands of times; ancient accounts dating back to the era of antecedents tell that she is legendary, fabulous, a mythical creature that many admire and wish to come across. So many legends, so many stories and writings have attempted to describe her, and comprehend her mysteries, yet in vain; none has seen her; none has met her. Some tell she has never existed and pretend that the human mind's eye has created her from nonentity; others say that her story is the fruit of scraps of frustrated desires; others believe that she had existed and that she had the greatest and strongest woman ever, an exceptional lady in love with her body and the similar, a rebellious and astonishing woman. Accounts are different for truth cannot be pinned down with facts and evidence.

All I can tell is that she had existed; she was real as much as I am, a woman liberated from subordination to males, a woman capable of satisfying her own desires, capable of loving the similar, and listening to the call of her body. Sometimes, I feel her alive in me, as if all her elements are running in my blood quenching my thirst for glory and love; sometimes, I feel like she is gazing at me, watching my steps and beseeching the helpless me to revive her splendour and spread her words of love and pride. One day, I was sober enough to see her blood and flesh before my eyes; she was drinking from my wineglass and whispering,

“Here you are, a little child of me, yet I have never given you birth; all I can engender is love; here you are drinking in the late hours of night and thinking, pondering like a Buddha; I know that your path is thorny like my path was, like the path of every rebel and dissenter is. Torture is part of our life; we can never be heroines if we sleep on silky bed sheets and feather-stuffed pillows; we can never be heroines if we lift the white flag and melt in the crowd; torture is the elixir of bravery and intrepidness; the more they will persecute, the more we will become obstinate and adamant.

So fill my wineglass

with your tears, so I can taste the bitterness in you and loose mind, so I can share your pain and savour the sour cocktail making you strong and great. Fill my wineglass with your torments and agonies and gaze in my eyes; you will see them torments and agonies turning into two fireballs ready to annihilate the whole world in seconds, ready to flatten and ruin the civilisations of the blind, dumb, deaf, and ordinary. Your tears taste so bitter, and in bitterness, we learn how to survive, grow and swell; so give me some more and fill the glass; I want to drink with you, loose mind and let my angels and demons free.

Fill my wineglass

with you laughs and smiles so I can savour the light moments and delights of yours, so I can take pleasure in your pleasure and satisfy the ancient legendary woman emerging from her tomb. Drinking from your memory anecdotes and stories of delight, I am feeling alive, animate, breathing. Fill my glass with your laughs and smiles for I know for sure that delights have come your way; life is half-black and half-white; and between the black and the white, we move back and forth, we take and we give, we remember and we forget. Your laughs and smiles have the same taste as my laughs and smiles for you are witnessing today the same pleasures I savoured in times of yore; you are a child of mine, something in your blood calls my name, yet, I have never given you birth; all I can engender is love.

Fill my wineglass,

with poison so I can savour the all the kisses of the cobras you have known; I recognize that falling in love with a woman is like falling in love with fatality; it has never been easy to kiss a cobra, a daughter of Lesbos; every kiss tastes different and can be lethal; every kiss tastes sweet as you ask for more poison. We live by venom, loose mind with venom and die for more; the cobra dances to hypnotise us; she moves right then left; she fixes us with her gaze until the cobra in us comes to life; she shares the dance, sweet dance of cobras kissing and imparting venom till falling over in the midst of pleasures. The dance is everlasting as the music of the flesh is ceaseless; bloods on their lips, cobras maintain the dance; the poisons of love in their blood, cobras never breathe their last.

Fill my wineglass,

with love and passion, passions that have ignited your madness and insanity, passions that have rendered you strong, sometimes weak; I want to savour the taste of your passions in their gusto and fervour. I know that your heart is like mine consumed by feelings and unrivalled sensations; I know that you are ready to go into hell for the sin of passion for your passion is greater than fires and heavens, for your passion is true and overwhelming. Fill my glass with your passions for I want to drown in the seas of love and never emerge again; I want to dissolve in the oceans of passion and never come back again. Fill my glass with the hazardous adventures of your heart; I am loosing mind; I want to loose mind; I want to travel to your world and share it all with you, as you have been sharing all with me.

Stop,

not a single drop; stop; do not spill more in my empty glass; I am no more able to stand to my feet; I feel like soaring in the air; I am soaring like a dove as if I am rising to heavens; I am inebriated it seems; just listen to me for I want you to know that I am not a myth; in me, you live, as in you, I subsist. We are the cobras, the atypical, exceptional women in this world; we are love, passion, tears, laughs, smiles, poison, and bitterness; we are threat as we are compassion; we are power in the world of the blind, dumb, deaf, and ordinary.”

Note: I referred to Plato’s depiction of Sappho in line with a Lesbian culture and history I esteem; yet, in my text, I was not speaking of Sappho but of the first Lesbian in human history whom accounts and historians failed to designate. For this woman, the first Lesbian ever, I dedicate this note.

-Faithinlove-

The Symphony of Odium

2009-03-13T08:33:00.000-07:00

Come, and Leave, and Forget Me

I am the maestro; I am waiting for the orchestra of words to come and take seats; virtuoso musicians, words are; they will perform the best writing ever and take souls so high, out of the stage, to somewhere above the sky. I am the maestro and the language will follow the moves of my baton, the moves of my soul, which is swaying, between pain and pain to dictate only the tempo of pain. Music, I want to transform words into music, a composition that excavates deep into the spirits of my audience; I will dig and dig into spirits until they drown in tears, until they die in grief. I am the maestro, greater than Beethoven and Mozart; you do not need to pay to attend my show; my spectacle is free and you will pay, you will surely pay after hearing the heartbreaking piece of music, the killing air; you will pay with your tears.

So just come, and leave, and forget me…

I am dust, stardust; I am made of something magic, you cannot estimate; I am away from you and close to you; I am gravitating with the planets and dancing amidst the meteors. I am the essence of the universe; you feel me in easily; you cannot get me out; but, sorry I will leave you; I will kill you with grief for I am born out of pain to live in pain and dissolve in pain. I am dust, stardust, desert dust; I will blind you for I do not want you to see the glare and the splendour of me; I am a myth that you will never appreciate or comprehend. I am dust and I invite you to come in and try to stare at my grandeur; I will rise in the air, whirl and whirl in pain; I will hack into your eyes to hurt you, and hurt you, until tears fall down, until blindness touches down. I am dust, a blinding dust; I am pain, a killing pain; I was born in pain, to live in pain and dissolve in pain.

So just come, and leave, and forget me…

I am an angel; I forgot my wings in heaven; I guess some demon stole them when I left; I do not need wings to fly; angels soar above; they need no feathers. I am a creature made of light to drown into darkness, and dig into woe for this world of yours is but pain and pain and I have been used to drink, eat, and breathe pain since I came down from heaven. Do not try to approach me and stare at me from far, devilish devils of hatred and odium; stare for my simple apparition will hurt you to the bones until pain cries for pain, until hatred burns hatred, until hell comes down to earth. I am an angel, made of glaring light, born in heaven to live in pain and dissolve in pain; I am the unreachable, the mysterious, the different, the mythical; I am light in darkness and you are darkness in darkness.

So just come, and leave, and forget me…

I am fire, fire that heals, fire that purifies, fire that burns; I am fire; I am a volcano in the course of eruption; I will bury you underneath my magmas; I will smoulder you for you are but pain and grief to me. I am flames rising to purify your dirty souls dreaming of heaven and preaching hell on earth. I am flames that will get you rid of your sins for you are erring each day more and more in the name of your divinities, divinities that created me to put you to fire, to reduce you to ashes, until faith disappears, until madness comes along, until civilization declines. I was born in pain to live in pain and dissolve in pain; come along and stare at me; come along for I am waiting for you to feed my fires with your rotten bones; I will leave your skulls aside like trophies that tell of grief and of sorrow.

So just come, and leave, and forget me…

-Faithinlove-

L’art d’aimer et de définir l’indéfini

2009-01-31T05:18:00.000-08:00

-Wassily Kandinsky-

L’art d’aimer et de définir l’indéfini

Parfois on tente de définir l’indéfini, l’évasif ; parfois on recherche un sens et une logique à ce se qui se manifeste comme une aliénation et une illogique ; l’amour, cet évasif, indéfini, aliéné et illogique, existe-t-il vraiment ? et qu’est ce que c’est que cet « amour » ? Comment peut-on définir ce qu’on n’arrive pas à comprendre ? Multiple, différent, variable ; chacun de nous le scrute, et chacun de nous l’expérimente ; et chacun de nous lui colle une définition et à la fin on se retrouve en face d’une multiplicité d’idées, d’expériences, et de définitions. L’amour, le plus noble des sentiments, le plus fortin aussi, et le plus néfaste ; cet indéfini q’on sollicite, qu’on apprécie, q’on souhaite à soi-même et aux autres, n’est à mes yeux que noblesse, un désiré qui m'assiste à se sentir vivante : un cœur qui bat la chamade, une respiration irrégulière, un délire immense…

Je me rappelle la première fois quand je t’ai vu : un regard perçant, un sourire tranchant, un si beau tableau, une si parfaite œuvre d’art. Devant la beauté, une beauté qu’on discerne que pendant un moment d’aveuglement total ; tous mes sens se sont éclipsées et à ce moment là, je ne pouvais sentir, voir ou entendre rien de rien ; je ne pouvais que te voir, te sentir et entendre simplement et uniquement ta voix. Mille questions, t’as laissé derrière avant de partir ; un effet bizarre d’un simple regard et d’un simple sourire. Parfois, on vient, on part ; et on s’éloigne et on est tout à fait inconscient de la résultante de ce passage, simple passage à nos yeux, dévastateur, ou agréable pour les autres…

Il fallait que je te revoie ; il fallait que je te reparle ; il fallait que je fasse quelque chose, que je trouve un moyen pour te dire que je ne comprends pas ce qui m’est arrivé ce jour là ; il le fallait… La personne qui provoque la controverse est la seule capable de la défaire ; et je ne voulais pas des réponses à mes questions ; je voulais simplement te regarder dans les yeux une deuxième fois ; je voulais simplement entendre ta voix une deuxième fois ; je voulais simplement te revoir : un regard perçant, un sourire tranchant, un si beau tableau, une si parfaite œuvre d’art.

Nerveux est parfois l’admirateur devant la grandeur de l’art, et nerveuse j’étais, et nerveuse je demeurerai devant la grandeur d’un si beau tableau esquissé au féminin, une si belle création qui ne manque pas de profondeur et d’éclat. Et si t’es une œuvre d’art, je me contente de te regarder, et je n’essaye pas de te comprendre, ou de comprendre les sensations que t’incite en moi. J’apprécie ; je scrute ; je savoure et je m’incline devant l’esthétique, l’artistique, le beau, devant ta grandeur qui se dévoile lettre par lettre, alinéa par alinéa pour enfin désigner celle qui détient : un regard perçant, un sourire tranchant, des éléments indispensables pour composer un si beau tableau, une si parfaite œuvre d’art.

Si je pouvais décrire l’immensité de cet emportement et de cette frénésie, je ne l’aurais pas fait de peur de corrompre ce qui me dépasse et me surpasse. Les milles questions que t’as laissé derrière progressent et s’étendent, une toile qui s’étale pour me retenir comme une proie conservée pour le prochain dîner de la pharamineuse passion ; une toile, un si beau tableau, une véritable œuvre d’art est ce dessin que t’as gravé dans mon cœur… Les mille questions que t’as laissé derrière progressent et s’étendent, elles se transforment en mille sensations exquises ; elles se colorent ; elles se déshabillent et m’emportent avec eux dans un métamorphose qui vise le perfectionnement et l’adoucissement. Ton amour est art ; tu es art ; et tu engendres que l’art, et à la fin, je me sens une passionnée d’art, une passionnée d’un regard perçant, un sourire tranchant, un si beau tableau, une si parfaite œuvre d’art.

Dans tes yeux, je retrouve une paix qu’on m’a dérobée ; et je vois un empire qui s’effondre et un empire qui saillit ; et je me perd et je me retrouve pour me perdre à nouveau ; et dans tes yeux, je plonge mes pensées ; je me cherche et je ne me trouve pas. Dans tes yeux, je vois une histoire qui s’achève et une autre commence : je m’accroupi et je fixe ton regard ; ce regard qui ôte ma raison et me procure une aliénation délicieuse. Je ne fais que me dissoudre ; je ne fais que me perdre et je désire me perdre dans ce regard et de ne jamais me retrouver : d’un regard perçant, un sourire tranchant, un si beau tableau, une si parfaite œuvre d’art.

-Faithinlove-

C’était le temps, le beau temps

2009-01-23T14:54:00.000-08:00

C’était le temps de l’innocence, le temps de la naïveté en pleine effervescence ; c’était le temps, le beau temps, pas un seul nuage dans le ciel des rêveries, pas d’orages ; c’était le temps, le beau temps ; c’était le printemps de la vie…

Amoureuse d’une fille que je connaissais de loin, de très loin, que je connaissais et que je ne connaissais pas, un prénom, un visage, une lycéenne en tablier bleu, une adolescente, juste comme moi une farfelue adolescente… Amoureuse, je fermais ma chambre à clos ; je mettais la même chanson, toujours la même chanson, et je m’allongeais sur mon lit, rêveuse, amoureuse ; je m’allongeais et je me rappelais son visage, sa démarche et son regard ; je m’allongeais et je me sentais seule au monde ; je me sentais si placide et si heureuse… Et quand on frappait à la porte, quand on me réveillait de ce si beau rêve qui ne me coûtait rien, je sentais la rage grimper pour enfin atteindre mon regard qui ne savait pas cacher la vérité… Agacée, j’ouvrais la porte ; je demandais un peu de paix, puis je refermais ma tanière ; je remettais la même chanson, un air que j’aimais autant que je l’aimais elle…

La même chanson, un papier sur le bureau, un crayon, un petit dessin ou un poème à la con pour dire ‘je t’aime’, des lettres qu’elle ne lira jamais, et qui sommeilleront entre les pages d’un livre « Les Malheurs de Sophie », « Robinson Crusoé », « Gulliver », ou pire que ça, « Alice au pays des merveilles »… La même chanson, et j’avais presque treize ans ; des lunettes de vue pour mieux voir, des mains salies par l’encre ou l’aquarelle, et elle, j’avais qu’elle, elle hantait mes rêves, mes pensées, mon esprit… La même chanson, et je me rappelle que c’était si bon d’entendre la même chanson ; c’était aussi si con d’écrire la première lettre de son prénom sur la couverture de mes livres, mes cahiers, mon tablier, et mon pantalon…

Amoureuse, dingue amoureuse, je me tenais debout devant la porte du lycée, un walkman Maxwell, et des écouteurs, et la même cassette, et la même chanson ; j’attendais une éternité pour la voir passer indifférente comme elle était ; j’attendais et j’attendais et j’écoutais la même chanson… Amoureuse, dingue amoureuse, je la guettais de la fenêtre de la salle 11, qui donnait sur la cour ; une si belle créature, une si délicate rose qui ne se fanait pas, elle était… Amoureuse, dingue amoureuse, je haussais la voix dés qu’elle passait à côté de moi : une stratégie pour attirer son intention, une stratégie à la con puisque je racontais que des histoires à la con… Amoureuse, dingue amoureuse, toujours rêveuse, toujours ailleurs, j’accumulais que les punitions : les exclus, les convocations de parents, et, et, et la blâme de mes chers professeurs… Amoureuse, dingue amoureuse, je volais de la craie pour dessiner un cœur et deux lettres à l’intérieur… Amoureuse, dingue amoureuse, j’essayais de devenir l’amie de ses amis ; je leurs offrais des cadeaux ; je leurs passais les séries de maths, et je jouais le rôle de Mademoiselle Sait Tout, Mademoiselle Détient Tout…

La même chanson, et quand le fil de la cassette, pauvre cassette torturée se coinçait à l’intérieur de mon walkman Maxwell chéri, je faisais tout pour le retirer doucement, délicatement… Parfois le fil coinçais vraiment et il s’éraflait : un peu de colle, de scotch peut-être… doucement, je recollais ; je remettais la même cassette ; la même mais un peu abîmée ; la même chanson, et je souriais comme une imbécile, juste une enfant qui rêvait… Amoureuse, dingue amoureuse, je faisais un effort colossal pour l’impressionner : J’achetais toutes les magazines, et toutes les cassettes, et je regardais toutes les séries, et tous les films : juste pour « être à la page », et l’impressionner... Amoureuse, dingue amoureuse, j’assistais à toutes les fêtes et tombolas au lycée et je dansais comme une dingue en la poursuivant; je ne voyais qu’elle ; et je ne faisais que m’approcher d’elle ; je dansais, et je dansais « La Macarena » ; je dansais sur les rythmes de « I shot the Sheriff », et « Un, Dos, Tres, Maria »… Et quand je me fatiguais, je cherchais un coin pour se reposer et la regarder, juste la regarder, l’observer et la contempler… Amoureuse, dingue amoureuse, je l’aimais ; je l’aimais de loin, je l’aimais simplement, et je n’osais pas le dire ; je me contentais de l’aimer et de rêver…

Et quand elle s’approchait, je me figeais ; je cessais de baragouiner et de rêver; je fermais les yeux ; je sentais sa main frôler la manche de ma veste, et je sentais un plaisir, simple plaisir, énorme plaisir ; je sentais son parfum, et je risquais de m’évanouir… Amoureuse, dingue amoureuse, je rêvais ; je n’osais pas ; je dansais ; j’espionnais, je faisais l’Intéressante ; je rêvais… Je me rappelle cette innocence ; je me rappelle le temps de l’innocence, le temps de la naïveté en pleine effervescence ; c’était le temps, le beau temps, pas un seul nuage dans le ciel des rêveries, pas d’orages ; c’était le temps, le beau temps ; c’était le printemps de la vie…

Est-ce que j’ai changé ? Bon, bref, et ben, Non…

-Faithinlove-

Ma victoire n’est que ma défaite

2009-01-19T16:39:00.000-08:00

Ma victoire n’est que ma défaite

Pile ou face ? Aucune différence, c’est la même pièce de monnaie

J’aurais aimé écrire ces mots avec mon sang, mais je doute s’il me reste encore un peu de cette substance ; ils ont fait couler tout mon sang et on m’a regardé saigner dans tous pays et toutes nations. Comme le prétendu Christ, j’ai souffert sur la croix de cette humanité ; on m’a vidé de tout mon sang, de tous mes rêves, de toutes mes larmes, et là, me voilà, encre noir sur papier blanc, écrite pour s’écrire et partir, et disparaître…

Comprenez-vous ?

Je garde l’amertume de tous ces cafés noirs consommés le soir ; cafés et cigarettes retiennent ma chère insomnie que je souffre avec toute fierté et à laquelle je goûte, si pure et si morbide, avec toute satisfaction. Mes yeux qui ont vu mon sang couler jusqu’à la dernière goutte ne peuvent plus se refermer; et mes lèvres qui ont goûté mes larmes jusqu’à la dernière gouttelette ne peuvent plus parler. Dans mon silence, je m’écris, encre noir sur papier blanc ; je m’écris, je pars et je disparais…

Est-ce que vous comprenez ?

Je me prosterne devant mon impuissance ; je salut ma déficience et j’admets ma défaite devant cette armée d’illusions ; avec mes propres rêves, j’ai incinéré ma réalité ; avec mes propres larmes, j’ai inondé mon présent ; et avec mon propre emportement, j’ai dévasté ma vie. Je suis cendre et pas Phénix, et de mes cendres, je ne pourrais jamais renaître ; je m’écris, encre noir sur papier blanc ; je pars et je disparais…

Arrivez-vous à comprendre ?

Et le soir ? Le soir, cet inconnu vêtu en noir, n’est qu’un témoin qui a contemplé chaque partie de moi faire le deuil de chaque partie de moi. Le soir, quand il fait si froid, quand je tremble comme une plume au bord d’une fenêtre; et je tombe comme un arbre au centre d’un ouragan, je m’assoie et je partage mon pain avec ces fantômes de la solitude ; ils viennent pour enfin partir, et je m’écris pour demeurer ; je m’écris, encre noir sur papier blanc ; je m’écris ; je pars et je disparais…

Est-ce que vous comprenez ?

Dans mon silence, j’entends leur hurlement et vacarme ; chaque simplet vient raconter une histoire, une version, et donner un avis, et un conseil ; chaque simplet prétend savoir et saisir la source du savoir, et chacun se prend pour un savant, un sage, ou un dieu… Tous des dieux, et moi, dans ma bévue, je ne crois en aucun ; je cherche le démon et je ne le trouve pas, et je l’implore de disperser la foule ; et il ne m’écoute pas… Je me rends ; je quitte le champ de bataille ; je déserte ; je m’écris, encre noir sur papier blanc ; je m’écris ; je pars et je disparais…

Personne n’a l’air de comprendre…

Une flamme vient danser devant mes yeux et autour de ma peau ; elle danse avec lyrisme et je n’ose même pas la toucher ; lâche comme je suis, je ne fais que la vivifier de peur qu’elle s’éteint ; elle danse ; et danse, et danse ; et rigole comme une cinglée, puis ouvre sa gueule et m’avale, chair et os, encre noir et papier blanc, une histoire écrite pour s’effacer… Cendre je suis et pas Phénix ; et de mes cendres jamais je ne pourrai renaître ; je m’écris, encre noir sur papier blanc ; je m’écris et je m’efface…

Et toi, petite inconnue, venue dans un moment de désir pour partir dans un moment de délire, ne te retournes pas en arrière. La vue est si effroyable et abominable qu’un petit cœur ne pourrait jamais la supporter. Vas… Prends le chemin des autres… et ne reviens plus…

Personne ne comprendra…

-Faithinlove-

Pile ou face ?

2009-01-16T15:36:00.000-08:00

Pile ou face ?

Face à face, tu me regardais et je te regardais ; tes yeux se baladaient ici et là et mon regard ne voulait pas te lâcher un instant… Face à face, je jouais à pile ou face ; je jouais le tout pour tout ; je jouais, la peur au ventre, comme tout mauvais joueur qui savait d’avance que la chance ne serait jamais à ses côtés… Mais, t’étais là, à mes côtés et je m’en foutais de la chance, du jeu, du monde, des deux anges gardiens, et je ne sais pas si je me voilais la face en pensant que peut être, ou peut être… en gardant espoir dans mes plus grands moments de désespoir…

Face à face, une table nous séparait, et je regardais ton sourire ; je suivais ton regard et je me régalais. Ma tête qui se balançait à gauche et à droite, plus à gauche qu’à droite, était encombrée d’idées et d’images dégénérées : La table n’était plus ; les gens s'effacèrent ; l’heure n’était plus; l’espace n’était plus; et face à face on était ; les deux chaises s’approchèrent ; mes yeux fermés, mon cœur ouvert, un bisou sur ta joue, simple bisou, tendre bisou, un tremblement de terre, enfin quelque part en moi, un cœur qui battait si fort, et toi, toi, t’étais là consciente de rien…

Parfois on ne prend pas conscience de ce qui ce passe autour de nous, tellement on se focalise sur nous-même ; parfois, on ne fait pas attention ; et rares sont ceux qui font attention ; rares sont ceux qui aperçoivent l'imperceptible ; l’imperceptible, ce dangereux presque invisible, ce dangereux qui est plus primordial que le perceptible, le visible, le matériel, et superficiel… Il faut lire entre les lignes, et lire entre les sourires et les regards, et souligner et retenir : Je retiens ton image, tous tes gestes, et tous tes termes, dictions, et phrases ; je retiens ce qui me fait peur, et la peur au ventre, comme tout mauvais joueur, je lance une pièce dans l’air ; je la vois flotter, virevolter, dégringoler : pile ou face ; qui sait ?

J’ai appris que c’est fou de mettre sa vie en risque, mais que c’est bête de mettre son coeur en risque ; et je préfère la folie et j’abhorre la bêtise… Ce cœur qui bat pour personne et qui a peur de tous les gens et qui se refuge derrière les barrières, en moi, au plus profond de moi ; ce cœur qui adore dormir entre mes bras et me chuchoter ses peines et me raconter ses mésaventures le soir n’est qu’un petit enfant qui n’a pas de logique, qui bat quand il ne faut battre, qui s’arrête quand il ne faut pas s’arrêter, qui pince quand il ne faut pas pincer, et qui aime quand il ne faut pas aimer… Ce cœur incontrôlable qui peut s'attacher à un regard étranger, se dissoudre dans un sourire étranger, n’est qu’un enfant qui découvre le monde, s’en fou des risques, et adore le feu, et adore les poignards ; ce n’est qu’un enfant qui joue à pile ou face, et se voile la face…

-Faithinlove-

Destiné à une étude psychologique d’un psychologue futé

2009-01-13T15:16:00.001-08:00

Vivre vingt-huit siècles ou plus

Vingt-huit années se sont écroulées, et je ne sais plus où je suis, et vers où mes pas vont me mener ; je ne sais plus si c’est eux que je défends, ou si c’est moi qui n’arrête plus de se défendre, se défendre de leurs imbécillités et de la haine des autres… Je vieillis chaque jour ; et chaque jour passe comme un siècle, et m’apporte ce qu’un siècle peut m’apporter ; parfois je sens que je sais tout, et parfois je sens que j’ignore tout et parfois je me sens comme un olivier au milieu d’une terre aride : l’âge et la sécheresse, le vent qui souffle, et le vide…

Vingt-huit années se sont écroulées, et c’est la fatigue qui m'usurpe et délave tous mes couleurs et dérobe tous mes rêves. J’observe ce sentier s’étendre chaque fois que j’avance, et je me dis que cette infinité m’assassine, et je prie ma mort de survenir ; chaque histoire a une fin, et j’attend impatiemment la fin de la mienne, la paix, rien que la paix, et la paix devient mon seul désir, ma seul aspiration, mon seul amour, une passion…

J’aimerais tant reposer cette tête lourde encombrée de pensées futiles et de pensées sérieuses sur le sol, dans le froid, pierres dessus, pierres autour, marbre, ou simples pierres… J’aimerai tant allonger mon corps sur la poussière et devenir poussière, devenir légère, insignifiante, inerte… J’aimerai tant partir, tout laisser derrière et se rappeler de rien, j’aimerai tant faire ce voyage injustifié, justifié, sans moyens, sans valises, sans passagers, sans rien…

Vingt-huit années se sont écroulées, et je regarde ce monde du haut de ma tour ; j’observe tout et je ne rate pas une miette ; mes yeux s’affaiblissent, mon ouie aussi ; il me reste que la parole, quelques mots, une histoire à raconter, et dans l’histoire, il y a mille et une histoires ; il me reste qu’à tout raconter avant de quitter… Les mots d’amour me reviennent si jeunes, et les maux d’amours aussi m’envahissent si ardents ; les dessins du passé tracés et non retracés se mettent comme une voile sur mon visage : un tableau si hideux et ignoble…

Vingt-huit années se sont écroulées, et je ne sais plus si ce cœur bat encore; engourdi, apathique ce cœur est devenu et je le comprends et je ne lui en veux pas. Je lui ai fait beaucoup de mal… Pendant les vingt-huit années, ce cœur a souffert tous genres d’épreuves et douleurs ; ce cœur a combattu des guerres vaines, des guerres futiles ; et après ces guerres de passion acharnées, je comprends son malaise et mon malaise ; on a enduré tous les deux nos pertes, et on a fait tous les deux nos deuils… Des rêves envolés, une innocence perdue, des utopies brisées : si dure est la guerre de passion ; c’est si dur de se blesser et de blesser son cœur vainement…

Vingt-huit années se sont écroulées ; je ne cherche plus ; je n’attends rien ; je veux juste me reposer ; déposer mes fardeaux sur du papier puis partir quelque part, nulle part, ailleurs… Quand on perd la religion, la foi, l’espoir, et nos rêves, on devient un simple mirage que personne ne peut rattraper ; on devient une énigme impossible à résoudre ; on devient grand, plus élevé que toute la race humaine ; on devient en quelque sorte extrahumain, et fabuleux… Cette extra-humanité est difficile à survivre avec les simples gens de tous les jours ; elle devient un embarras ; elle devient pesante et fâcheuse ; et on sait que cette extra-humanité peut nous coûter très cher : un asile de fous peut-être, une prison, une expulsion hors de la soit disons civitas civilisée de la race intelligente…

Vingt-huit années se sont écroulées ; et voilà rien ne peut me surprendre, me duper ou me marquer ; je vois tout actes comme simple bêtises ; je considère toutes les histoires comme simples répétition ; je cherche la créativité et la fécondité vainement ; et je me moque des autres, de leur enfantillage et puérilité… Rien ne me surprend au moment où je m’attends à tout : au pire et au plus pire que le pire ; rien ne me surprend ; je sais tout ; je m’attends à tout ; ils s’attendent à rien ; ils ne savent rien : je suis l’inattendu, le fortuit, l’imprévu et l’improvisé… Au moins, grâce à mes réactions farfelues et mes actes et gestes déments, je sens un semblant de créativité et d’originalité autour : je me surprends ; je me marque ; je me dupe…

Vingt-huit années se sont écroulées ; vingt-huit misères et quelques centaines de bières ; et j’attends la fin de l’histoire avec hâte… Il faut dire que je m’ennui dans ce monde ; il faut dire aussi que je ne retrouve plus du plaisir ; après tout, il n’y a plus rien à explorer : je connais tous les débuts et toutes le fins ; je connais la simplicité et la complexité… Je m’ennui et je veux tellement reposer ma tête sur le sol, dormir éternellement, ne plus entendre une voix, ou une futilité ; ne plus écouter de bêtises ou de mensonges, aucun bruit, aucune vie, le silence total, et le froid glacial…

Vingt-huit années se sont écroulées ; et si je pars et si cette aimée paix se réalise enfin, j’aimerais bien qu’ils viennent boire leur vin prés de ma tombe ; j’aimerais bien qu’ils viennent faire l’amour sur mon sépulcre ; j’aimerais bien entendre leurs rires, et partager leurs joies ; j’aimerais bien qu’ils déposent quelques cailloux au lieu des roses : les cailloux ne se fanent jamais… et si je pars… J’aimerais tellement partir, me reposer, et déposer toutes mes armes, et tous mes fardeaux…

-Faithinlove-

Recette ésotérique pour oublier

2009-01-11T14:43:00.000-08:00

Tu es comme les traits de la main, gravés à tout jamais ; et quand je me rappelle de toi ; quand je creuse dans la mémoire, ma mémoire, je te vois si claire, comme si t’étais encore là, un symbole, une statue, marbre, éternelle… Et moi, je n’arrive pas à oublier ; je suis comme une voyageuse qui attend un train qui ne viendra jamais ; je suis comme une idée, volée, censurée, qu’on n’écrira jamais… J’attends ce qui n’arrivera pas ; et j’oubli ce qui arrive, et je perds mon temps et je perds mon souffle, et je perds mon désir d’oublier…

Cigarette, après cigarette, je brûle mon présent sur les feux de ma nostalgie, et mon désir de ce passé, lointain, mais, en même temps, si imminent. La cigarette me consomme et moi je consomme mes souvenirs, des souvenirs si sucrés qui adoucissent le goût amer que tu as laissé derrière. Je ne retrouve même pas mes ruines pour y revenir et pleurer ; t’as tout dévasté, t’as tout détruis… Parfois, je me dis que ça serait mieux de refaire ma vie, de tout oublier et tout recommencer… Je me dis des choses et d’autres, mais, je sais que je suis incapable de tourner la page ; tu es le meilleur chapitre de ce livre intitulé « ma vie »…

Et je veux oublier, et je veux me libérer, et je veux aimer et surtout être aimée, et je veux raser tout ce passé, et ces fantômes et ces spectres qui m’envahissent, et je veux guérir de cette blessure et je veux apprivoiser cette douleur ; je veux oublier… Mais, je ne sais même pas comment me débarrasser de ce sort que tu m’as jeté, sorcière, magicienne, enchanteresse ; je ne sais même pas comment briser ces chaînes, et couper ses attaches, couper tout court avec toi, couper tout, et me libérer…

L’oubli est en quelque sorte une liberté, et je sais que jamais je ne retrouverai ma délivrance à tes côtés, toi qui n’as jamais arrêté de m’asservir, et m’astreindre dans ton royaume, royaume d’amour, mais royaume d’oppression, et de servitude… Je désire m’envoler loin de ta dictature et de la tyrannie de ce passé qui me colle comme de la poussière, et qui m’aveugle et qui m’emprisonne… Si je n’arriverai pas à tourner la page, je la déchirerai entière… Si je n’arriverai pas à passer au chapitre suivant, je te gommerai de l’histoire, mon histoire…

Je sais que tu ne m’aideras pas à me libérer ; je sais que tu veux me garder, une prisonnière de la passion, et du passé, passion passée, qu’il faut dépasser… Ma faiblesse fait ta force, et mon incapacité fait ton aptitude, et à la fin je me rends compte que c’est moi, et seulement moi qui a créé ta grandeur et ton pouvoir… Ainsi, je suis l’essence de ton pouvoir et de ta force ; je suis la source, et t’as peur de la foule et t’as peur de te dissoudre dans la foule, de redevenir une inconnue à mes yeux, une étrangère, une invisible au milieu de la foule…

(J’ai volé la voix d’une amie ; et j’adore dérober… Et à la fin, voilà ce qu’un regard attrayant peut me mener à écrire ou à dire…)

-Faithinlove-

Smoking Causes No Cancer… Yet Smoking Kills

2009-01-11T11:32:00.000-08:00

A painter draws the lines
The brush captivates her outlines
The features of her face
In the midst of an empty space

Two eyes and a fine gaze
A little mouth and a kiss I chase
Rosy cheeks soft as silk
Smooth skin as fair as milk

The portrait of my sweet
Tells of majesty from top to feet
Her beauty has no peer
As she ignites an eternal flare

-Faithinlove-

I am a heavy smoker; I have become an addicted; I cannot resist the call of the dreams, which I puff, inhale, breathe in and release as smoke rising in the air, taking different shapes, floating and escaping from me. I take my lighter; I put a dream to fire; dreams taste so sweet; they survive in smoke and die to turn into ashes. I am a heavy smoker of visions and reveries; I am addicted to them; I live in their smoke and like their taste; when dreams burn, I feel them coming in and going out, crossing the whole of my soul and leaving to seek others. I am obsessed with dreams; they haunt me in loneliness and in companionship; I put them to fire; I consume them as they consume me, then I put them to rest in the ashtray, ashes as they are; the wind blows, and they are no more, gone with the wind.

I am a heavy smoker; I have become an addicted; I cannot resist the call of the passions, which I puff, inhale, breathe in and release as smoke rising in the air, taking different shapes, floating and escaping from me. A lighter in my hand, I put my passions to fire; I smoke them; they get in me, then out of me. I stare at them burning like they have been burning inside of me; I stare at them expiring and turning into ashes; from ashes they will rise for passions resurrect; they never die; their burning is purification, a ritual that disinfects the putrid corners of my heart. I have so many passions; I keep them with me to fight the bitter loneliness; passions fill the vacant spaces, heal the agonizing wounds, and cleanse the troubled soul. I put passions to fire; I consume them as they consume me, then I put them to rest in the ashtray, ashes as they are; the wind blows, and they are no more, gone with the wind.

I am a heavy smoker; I have become an addicted; I cannot resist the call of the love, which I puff, inhale, breathe in and release as smoke rising in the air, taking different shapes, floating and escaping from me. Love burns the whole of me whenever I look in your eyes; I put love to fire in return; I burn love that burns me; love and me end up consuming each other, holding each other in an eternal blaze; we turn into ashes; we are no more as we hope you will remember. I am a heavy smoker of love; love causes no cancer, but sometimes I feel out of breath; I put my hand on my chest; I feel my heart throbbing at high-speed; I try to breathe with little hope and I know love will kill me someday, but I cannot give it up; I am addicted to love. I put love to fire; I consume it as it consumes me, then I put it to rest in the ashtray, ashes as it is; the wind blows, and it is no more, gone with the wind.

I am a heavy smoker; I have become an addicted; I cannot resist the call of the lady, which I puff, inhale, breathe in and release as smoke rising in the air, taking different shapes, floating and escaping from me. My lady is so fine; I smoke her with my dreams, passions and love; I smoke her with desires; she tastes so fine when she burns alongside my lips; I feel her in and release her out from time to time so that she can miss me more, as I miss her more and more. I am a heavy smoker of my lady; I am addicted to her; she is my companion in the times of inspirations; she is my inspiration; her smiles and her gazes penetrate the deepest of my soul and revive in me pleasures I cannot describe. She is the fire and she is the smoke; she is the blaze as her flesh burns my flesh when desires invade; I am but ashes. I put myself to fire; I consume myself as my lady consumes me, then I put myself to rest in the ashtray, ashes as I am; the wind blows, and I am no more, gone with my passion for her.

-Faithinlovewithyou-

Lesbienne Erotique !

2009-01-06T17:15:00.001-08:00

Ce soir, on fera l’amour ma chérie… Ce soir J’allumerai toutes tes flammes et j’éteindrai toutes les bougies, et je fondrai mes lèvres comme de la cire sur ton corps, et tu m’allumeras encore et encore…

Douce créature, peau de soie, chaleur immense… les baisers se posent là et là bas, un peu partout, et je dessine sur ton visage tous mes désirs et mes envies… Tu t’approches ; ton corps tremble ; tes yeux rayonnent ; ta chaleur remonte et j’attends, j’attends le bon moment pour te mordre le cou, te griffer la peau, et te saisir avec force et te saisir avec douceur ; j’attends ; j’attends, l’éruption d’un volcan… Femme douce… Femme sauvage… Femme Flamme…

Mes mains caressent ton corps ; mes mains adorent ces courbes et ces rondeurs… Plus belle sculpture du plus doué sculpteur… L’art c’est toi, la beauté aussi… Je te caresse encore et encore, et tu brûle encore et encore et les désires me brûlent encore et encore, et je fonds ; je me dissous et mes envies remontent encore et encore…

Prés de tes lèvres, j’aspire tes souffles, et je sens ton âme s’approcher petit à petit, encore et encore; je ne pense qu’à pénétrer cet âme, se perdre là dedans, te voler la vie, te voler l’âme, te prendre entière en moi, te prendre avec douceur, te prendre avec force, te prendre et te garder, ce soir, et l’éternité…

Un baiser… Tu trembles encore et encore… Un baiser… Tu commences à perdre conscience, et je commence à retrouver mon chemin… Un baiser… Je saisis ta lèvre inférieure ; je la prends entre mes deux lèvres… C’est si bon de t’embrasser… Femme délicieuse, au goût piquant mais aussi doux, goût fort, goût raffiné, goût unique… Ma langue tourne ; elle danse ; et je ne sais pas ; je ne sais plus ; est-ce moi qui est entrain de te suivre ? Ou est-ce toi qui est entrain de mener la danse ? Je me perds ; je perds ma tête ; et je perds mon corps, et je perds mon souffle ; et je te désire encore et encore….

Mon sang circule de plus en plus vite ; et je ne sais plus si c’est le sang ou si c’est toi… T’es dans mes veines ; tu circules en moi ; et je te veux encore et encore… Entre deux seins ma tête se pose ; mes doigts jouent une musique douce, une musique folle, sur ta poitrine ; je pince ; je caresse ; j’embrasse ; je suçote ; je tête ; je mord ; et j’écrase ; je relâche et tu te lâches, et je me lâche… Mes mains dansent encore… mes doigts jouent cette musique encore et encore partout sur ton corps…

Sur ton ventre, mes désirs prennent feu ; ce n’est plus de la chaleur ; c’est presque un incendie… Un peu plus bas… Encore plus bas… Mes lèvres cherchent ton mystère : Ce qu’on cache le mieux, c’est qu’il y a de mieux… Ce n’est plus la même chair ; ce n’est plus la même odeur… J’écarte tes jambes et j’explore encore et encore… Mes mains jouent encore et encore sur ta peau… avec ces courbes, et avec ces formes… Plus céleste sculpture du plus grand sculpteur… Je me perds et je persiste encore et encore…

Jambes écartées… La reine ouvre les portails de son palais… Un clitoris, un diamant… Deux lèvres et mes lèvres, et tes lèvres, et encore et encore et encore… Et j’explore, et je cherche… ton plaisir, avant le mien, et je me perds et tu me guides ; ton souffle me guide, tes gémissements, tes frissons, tes mouvements… Me voilà pénétrant pour explorer encore et encore, un tunnel qui mène au trône peut être, sûrement, ce muscle qui se relâche, et ce portail qui s’ouvre, et cet inondation qui m’inonde, et ces eaux et ce miel qui coule, et ce royaume qui se dévoile… encore et encore… et tes gémissement qui pénètrent mon ouïe encore et encore, et ta voix qui hurle encore et encore… et ce corps qui s’agite encore et encore, et cette chaleur qui remonte encore et encore… et cette flamme qui brûle encore et encore… et encore et encore… Ma femme encore et encore… Ma flamme encore et encore… Encore…

Jouissance, plaisir, satisfaction, délice, orgasme… Jambes écartées, royaume conquis, une paix… Mais comme César, je n’aime pas la paix… Je te referai la guerre encore et encore… avec force, avec douceur, toi et moi, le pacte de paix ne dure jamais !

-Faithinlove-

Ce qu’il ne faut pas dire

2009-01-04T15:56:00.000-08:00

Je suis une femme, et j’aime une femme

C’était en hiver, une nuit si glaciale ; il pleuvait fort dehors et j’étais entrain de dessiner quelque chose sur la vitre de la fenêtre ; j’étais si bonne en dessin, mais je ne faisais que reproduire ce que je voyais ; réaliste, j’étais, enfant aussi, j’étais.

Quatorze misères j’avais, une enfance dure, une rage au ventre, et une envie exorbitante de s’exprimer, de parler, de dire « ce qu’il ne faut jamais dire ». On m’a appris à mâcher les mots, les mastiquer et les dévorer ; mon père connaissait très bien la censure ; ma mère aussi ; ils m’ont élevé sur les genoux de la contrainte, la réprimande, et le silence. Mon cher papa disait que notre pays est si petit dans sa liberté, si grand dans son aphasie; et mon cher papa m’aimait fort, si fort ; cet amour lui sautait des yeux, des yeux qui pleuraient que pour moi : une façon de s’exprimer peut-être, de dire je t’aime !

C’était en hiver, une nuit si glaciale ; il pleuvait fort dehors et j’étais entrain de dessiner quelque chose sur la vitre de la fenêtre ; j’étais si bonne en dessin, mais je ne faisais que reproduire ce que je voyais ; réaliste, j’étais, enfant aussi, j’étais.

Délicatement, elle s’est approchée, et finement, elle m’a caressé les cheveux ; elle adorait me cajoler et j’adorais la regarder ; je voyais en en elle « la Femme » ; enfin, elle était vingt-cinq misères plus âgée que moi. Chaque fois qu’elle m’approchait, je sentais que l’amour me sautait des yeux, des yeux qui pleuraient que pour elle : une façon de s’exprimer peut-être, de dire je t’aime !

Ce jour-là, elle était si douce comme la dernière gorgée de vin ; elle m’a prise par la main et elle m’a demandé de l’accompagner, de la suivre et je n’ai fait que la suivre, suivre ses pas, suivre mon cœur, et suivre ma destinée. Dans un grand salon, on étaient toutes les deux, pour la première fois seules ; je savais si bien qu’elle ne me voulait pas du mal, qu’elle voulait juste savoir si son intuition était juste ou pas ; elle voulait me découvrir, et je ne voulais que pleurer entre ses bras pendant un bref moment éphémère.

Elle : « Tes regards ? »
Ma stupidité : « C’est innocent.. »
Elle : « Je sais très bien que c’est innocent, mais tes regards me traversent comme une flèche… Tu connais l’histoire de Cupidon ? »
Ma stupidité : « Oui, bien sure que je connais ; je l’ai même vu, Cupidon, sur une carte postale l’autre jour »
Un fou rire …
Elle : « Parfois je me sens stupide, et je réagis comme une aliénée, mais bon…Je parlais d’un autre Cupidon, la mythologie grecque… Il faut lire Imen, il faut lire… »
Un moment de silence étouffant…
Elle : « Tu aimes à satiété la poésie ; cette littérature Arabe classique. J’ai plein de bouquins et je voudrai bien t’offrir quelques-uns… Mais je sens que cet amour cache un mystère, un autre amour peut-être… En un amour, on trouve de multiples amours, une infinité… »
Ma stupidité : « J’aime les mots, les images, lire entre les lignes, et rêver… J’aime le silence bruyant du livre, lire et écrire « ce qu’il ne faut jamais dire »… »
Elle : « Et qu’est ce que c’est que ce « ce qu’il ne faut jamais dire » ? »
Ma stupidité : « il ne faut jamais le dire ».
Elle : « Tu peux l’écrire dans ce cas ».
Ma stupidité : « Je commence à apprendre, et parfois je me dis que jamais j’arriverai à écrire, enfin écrire bien… »
Elle : « Tu écris bien, si bien à ton âge… J’adore te lire, et je sais que tu as du talent… Je suis sure qu’un jour je deviendrai un de tes personnages et je veux bien que tu prennes soin de moi sur la feuille. Rends-moi belle, superbe, magnifique. Rends moi Femme sur du papier ; fais de moi un ange ou un démon, une vérité ou une fiction, rends-moi Femme… »
Ma stupidité : « Mais vous êtes déjà Femme, belle, superbe et magnifique… »
Elle : « J’ai envie de te prendre entre mes bras, de te serrer fort, et de te dire « ce qu’il ne faut pas dire » ; j’ai envie de t’embrasser, mais je n’ai pas le droit de le faire ; je ne peux pas le faire … »
Ma stupidité : « Moi aussi j’ai envie de vous dire « ce qu’il ne faut pas dire », mais je préfère prendre mon silence entre mes bras et l’embrasser… »
Elle : « Tes regards ? »
Ma stupidité : « Du feu, un incendie, un interdit, un sacrilège… »
Elle : « Mes regards aussi… »
Ma stupidité : « Du feu, un incendie, un interdit, un sacrilège… »
Elle : « Que ce feu brûle à jamais… Qu’il t’emporte comme il m’emporte… Que l’enfer soit le notre… Tu n’as pas peur de l’enfer ? »
Ma stupidité : « Je ne crois pas qu’il y a un enfer plus monstrueux que mon enfer… J’ai toujours aimé le feu, les incendies, et les sacrilèges… Dieu me créa ; dieu créa mon feu, mes incendies et mes sacrilèges… Un péché, je suis née, un péché je demeurerai… »
Elle : « Tes regards, et mes regards, du feu qui revivifie du feu ; et demain je vais partir, et tes regards demeureront si vifs comme du feu ; et elle brûlera, celle qui viendra ; et elle t’embrasera ; tu m’oubliera ; je serai qu’un incendie distant, un passé… »
Ma stupidité : « Je ne veux même pas réfléchir à votre départ, au futur qui sera passé, et au passé qui sera futur ; je ne veux pas réfléchir aux misères ; vos mots me sont si amères ; et je ne supporte pas le goût de ce mot : « partir », où, pourquoi, quand…. »
Elle : « Tu feras ton chemin ; t’es forte ; tu me dessineras sur une vitre ; ou tu me poseras comme un baiser sur une feuille ; je ferai mon chemin, et je souhaiterai te revoir, plus grande, plus forte, plus femme ; je souhaiterai te revoir de loin ; je n’aimerai guère que t’aperçois les dessins de l’age sur mon visage… »
Ma stupidité : « Les regards, du feu ; je sentirai ce feu même de loin… »
Elle : « J’ai un pressentiment… »
Silence amer…
Elle : « Tu diras un jour « ce qu’il ne faut pas dire » ; tu le feras… Tu dévoreras tes misères, et tu les ressortiras… Tu déshabilleras tous les mensonges, et tu les habilleras à ton goût… Tu voleras mon silence, leurs silences et tu le transformeras en clameur… Tu créeras ton pays ; tu combattras pour accéder à la liberté, et la souveraineté de ta nation ; et ton combat, en lui-même, sera ton indépendance et ton pouvoir, un premier pas sûrement, mais pas le dernier certainement… »
Ma stupidité : « Je ne comprend pas… »
Elle : « Tu comprendras… »
Ma stupidité : « je… »
Elle : « Chut, ne dis pas « ce qu’il ne faut pas dire » ; c’est encore tôt ! Pleure ! Comme je pleure… C’est une façon de s’exprimer, de dire « ce qu’il ne faut pas dire »… »

*************************************

Treize misères après, me voilà ! Je suis rien, si frêle et pas du tout forte… Me voilà, mélancolique et affaiblie… Entre un mot et un mot, je voyage ; et je n’arrive même pas à composer une phrase ; je pense à elle, parfois…. Une Femme, si belle, si superbe, si magnifique… Je me rappelle de son parfum, ses mots, ses gestes, et ses câlins… En ce jour, si mes comptes sont bons, elle fête sa cinquante-deuxième misère… Je l’ai aimé, et je l’aime encore… Je l’aime…

-Faithinlove-

Lady in Red

2009-01-04T15:54:00.000-08:00

I Love my Homosexuality

Love is not mere pleasure; love hurts.
Pleasure does not necessarily mean love as pleasure does not call for any emotional entanglement.
Pleasure fades away; love persists.
Pleasure and love, when they blend, give us the illusion of dwelling in paradise.
The paradise of pleasure and love hides hell and all its fires.
Pleasure and love are worth to taste despite the bitterness they engender. None can resist them and only cowards, insensate creatures flee this heavenly, dreadful cocktail.
So trust love and try pleasure.
Trust love, believe in it but do not die for pleasure.
Pleasure dies, fades away, vanishes; love survives eternally.

-(Thoughts a discussion with a friend stirred; I will not tell of the name of this friend; I hope the ingenuity of the person will help him/her guess)-

-Faithinlove-

A tight dress, a tight red dress covering the body of a demy-goddess stole my mind in a place that I do not remember anymore; a place I went to at night, a place that has no address, somewhere I cannot remember. She was going down the stairs gloriously lifting her hand to stroke her hair gently; her eyes, two bright stars sparkling from faraway were gazing at me, fixing me, going down and up, descending and mounting as she was going down the stairs.

My Homosexuality…

It is so strange how intricacy seeks simplicity, how simplicity fears intricacy and how intricacy swallows simplicity. A complex, multifaceted and intricate thing can never be simplified, reduced or classified. There are always questions and quagmires and I have always known that her descent from above, from the stairs and that our meeting that night would change everything in me from my perception of the world to my perception of myself.

My Homosexuality…

That night, the simple was learning how to turn into complex, into different, into rare, mythic, queer, uncommon and special. That night the simple began its process of transformation, its rebirth, its alteration, its greatest achievement, its real creation, its resurrection…

My Homosexuality…

She drew near the disconcerted and anxious me, the troubled girl shivering with admiration but also fear. Her hands touched mine as she was drawing near; her body was lying against mine; lips were almost touching as we were kissing each other with mere breath.

My Homosexuality…

As our first and final encounter was taking place, I felt something magic, something strange and beyond any comprehension. Her presence was pulling the ground from underneath my feet and erasing the world in its immensity. I remember but her eyes and her breath; I remember my thirst, my mouth waterless and devoid of saliva, my suffocation and the collapse of my senses. I was blind, deaf, dumb and numb to the whole lot and I was drowning in her gaze.

My Homosexuality…

I do not know how many minutes or centuries we spent there, standing like that. Time is relative; everything is relative; pleasure is relative and love is relative. Hypnotised I was, when she asked me if I believe in love, passion, phantoms, visions, desires, dreams, and me. I was unable to answer her, to utter a sound in her presence and before her irresistible beam.

My Homosexuality…

Fixing me with her gaze, she took my hand in hers and asked me to write about her as a woman, as love, as passion, a phantom, a vision, a fire, a desire, a dream, a culture, and a part of me; then, she moved away and pointed with her finger at my chest. I looked; I saw nothing; I raised my eyes to look at her again but she was no more; she vanished like a phantom, like a vision…

My Homosexuality…

To my horror and my bliss, she stole the dearest thing a mortal has as she pointed at my chest, not the heart, but my feelings and desires. She took all that to her world, a world I have always been attempting to comprehend like everybody, a world I have always failed to comprehend though the dearest parts of me are living in…

My Homosexuality…

I love her; I admire her; I miss her; I write about her; I live through her, I see the world with her eyes; I beseech her; I drink her in my coffee; I breathe her in the air; she is in me and I am in her…

My Homosexuality…

(The lady in the tight red dress, the lady I have been in love with is my homosexuality; I know it is a strange way to perceive lesbianism; but, my lesbianism is strangeness, queerness, complexity and beauty to my eyes. For me, it is thanks to this lesbianism that I have managed to survive the commonality and the ills. I hope for better days for me and for my community as I beseech freedom and write truth.)

-Faithinlove-

The Slightest Doubt

2008-12-31T18:57:00.000-08:00

Do you have the slightest doubt that you are the sweetest and the dearest woman on earth?
Do you have the slightest doubt?
Do you have the slightest doubt that you are the most important woman in this life?
Do you have the slightest doubt?
Do you have the slightest doubt that your love is the greatest event in history and the best news ever?
Do you have the slightest doubt?

Do you have the slightest doubt that you are my life and my world?
And that from your eyes, I have stolen fire and learnt how to launch the most hazardous rebellion?
Do you have the slightest doubt that you are my life and my world?
And that from your eyes, I have stolen fire and learnt how to launch my most hazardous rebellion?
Do you have the slightest doubt?

You are my flower and my rose, and my diamond, and my empress, and my popular, and my legal woman amongst all queens
You are my flower and my rose, and my diamond, and my empress, and my popular, and my legal woman amongst all queens

O, you moon rising at each sunset time from the window of words,
O, you the last nation in which I was born, and in which I will buried, and in which I will issue my poems
Your are the dearest, and you will be the dearest
I do not even know how waves threw me near your feet
I do not even how you walked towards me, and how I walked towards you
Your are the dearest, and you will be the dearest
I do not even know how waves threw me near your feet
I do not even how you walked towards me, and how I walked towards you

You are warm resembling a night of love
You have been warm resembling a night of love
Since the day, you knocked my door
My life began
My life began
Do you have the slightest doubt?
That you are the sweetest woman on earth?
Do you have the slightest doubt?

How much tender my heart has become when it was taught love by you?
When it learnt love by you?
How much significant my fortune has become when I found you?
How much tender my heart has become when it was taught love by you?
How much significant my fortune has become when I found you?

O, fire invading my soul, my all
O, bliss evicting my grief
O, flesh cutting me in pieces like a sword and hitting me like a volcano
O, face sending out perfumes like roses and running towards me like a horse
Tell,
Just tell,
Tell,
Tell,
Tell me,
How can I save myself from my nostalgia and pains
Tell me,
Just tell me,
What can I do,
I am in a state of addiction
Tell me,
Just tell me,
My nostalgia reached the level of delirium
Tell,
Just tell,
Tell,
How can I save myself from my nostalgia and pains
Tell me,
Just tell me,
What can I do,
I reached the state of addiction
Tell me,
Just tell me,
My nostalgia reached the level of delirium

My killer is dancing bare feet
Dancing bare feet
As she is entering my vein
My killer is dancing bare feet
Dancing bare feet
As she is entering my vein

From where have you come?
And, how have you come?
And, how have you stirred my feelings?
From where have you come?
And, how have you come?
And, how have you stirred my feelings?

Translation: Nizar Quabbbani

To Myriam

-Faithinlove-

Les meilleurs vœux d’une lesbienne Tunisienne Ivre !!!

2008-12-31T16:26:00.000-08:00

Complètement ivre !!

2009 :

(Encore ivre===== J’emmerde tous les francophones qui critiquent mon Français… je suis Angliciste…)

J’espère de la paix pour tout le monde, Chrétiens, Juifs, Musulmans, Bhuddistes , etc.….
J‘espère la liberté pour ma communauté LGBT en Tunisie et pour toute l’humanité quelque soit la croyance et la race et la religion et la couleur
J’espère une fin à la souffrance de la population de Gaza qui souffre de l'asservissement de quelques Juifs extrémistes, radicaux, Sionistes…
J’espère la liberté du journaliste Montasser Zaidi: Il n’a pas commis de crime ; il a agit comme tout homme épris par la justice et la liberté
J’espère le bonheur pour toutes lesbiennes Tunisiennes, j’espère l’Amour pour toutes lesbiennes Tunisiennes
J’espère la paix pour tous pays, toutes régions…
J’espère la fin de la discrimination…
J’espère mourir jeune entre les bras d’une femme, ma femme…
J’espère que ma chère bouteille de pastis ne finira jamais…
J’espère que ma femme m’aimera éternellement …
J’espère que mon ami restera mon ami à tout jamais…
J’espère que Faithinlove ne me quittera jamais…
J’espère que la vie soit délicieuse comme elle a toujours été …
J’espère ma liberté et aussi ma mort à jeune age : Je ne veux pas vieillir…
J’espère que Myriam sache qu’elle n’est plus Myriam, et qu’elle est morte il y a longtemps, et que j’ai fais son deuil…
J’espère que Ben Ali réalise que, comme tous les Tunisiens, je le déteste à mort…
J’espère que la bière fasse une déclaration pour dire qu’elle est brune et pas blonde…
J’espère le bonheur pour Aziz et tous les homosexuels que je connais : Dhoha, Seif, Ayoub, Fatma, Amira, Rym, Sawssen, Essia, Nadia, Olfa, Dora, Adam, Nader, Asma, Salma, Emna, Malek, Rahma, Safa (et sa copine), Ferial, Chiraz, Ghada, Azza, Tarek, Amel (et sa copine), Hella, Mouna (et sa copine), enfin tous le monde…
J’espère ma liberté et ma liberté et ma liberté…
J’espère rester ivre jusqu’au matin…
Joyeuse année 2009-01-01

-Faithinlove-

Un mot au nom de ceux contaminés par le silence

2008-12-28T14:15:00.000-08:00

L’arc-en-ciel s’habille en noir

Plus que 300 morts; des centaines de blessés, des milliers et des milliers de larmes, la peur, l’impuissance, la peine, la famine, le soif, l’oppression, et ma rage, et ma rage qui m’engloutisse ; ma rage qui se transforme en dieu, en Zeus et je suis q’une enfant, une enfant de ce dieu, une humaine, une mortelle. Mon exaspération me dépasse ; elle devient plus forte que moi, et je deviens plus faible ; je deviens comme un Palestinien sous le feu d’une machine de guerre, une machine aveugle, une machine barbare ; et entre l’humain et le barbare, la différence est colossale.

Gaza, une prison à ciel ouvert, un ciel et une terre assiégés, quelques être humains emprisonnés dans un espace, un non-espace de pauvreté et de mort, et quand l’espace se transforme en non-espace, tout se transforme avec : la liberté devient contrainte ; la miséricorde devient cruauté, l’humain devient une cible, et la civilisation tombe et se métamorphose ; elle devient barbarerie. Dans un non-espace, la non-justice (injustice), et la contrainte boivent le sang et dansent au-dessus des dépouilles.

Je ne vous parle pas de religions et je ne vous parle pas de dieu ; je ne crois pas en dieu ; et je ne crois pas aux miracles et je ne crois pas que la religion peut les sauver ou me sauver, me toucher ou toucher les cœurs des autres. Je ne vous demande pas de prier ; ils ont prié longtemps, eux, ces musulmans ; ils ont prié pendant des siècles et supplié dieu et ses prophètes d’arrêter cette boucherie ; ils ont prié et des siècles après, j’ouvre mon journal ; je lis quelques lignes ; ma rage accroît ; et je me rend compte que leur dieu, leur religion, et leurs prières n’ont même pas pu arrêter une seule balle.

Je ne vous parle pas de races, d’origines, de nationalisme, de couleurs et de langues ; je ne vous parle pas de culture, et de « communauté imaginaire » ; ma rage surpasse toutes cultures ; ma rage est nature, ma rage est spontanée ; elle ne suit pas un modèle, ou des normes, ou des formes, ou des structures ; ma rage n’est pas bricolage ou invention ; ma rage est humaine autant que je le suis. On est, tous, un produit d’une culture et d’une autre ; on est, tous, un mélange d’un sang et d’un autre ; on a tous baigné dans un lac ou dans d’autres ; je ne suis pas conçue par une culture et j’ai toutes les cultures en moi ; je suis hybride et dans mon hybridité, je suis humaine.

Je vous parle d’humanité ; on est, tous humain ; on saigne quand on se blesse et on nous blesse ; le sang est le sang. On pleure, tous, par peine ou par douleur ; les larmes sont les larmes ; et je vous parle que d’humanité ; une humanité qui se fait du mal aux noms des cultures, des religions, et des couleurs. Je vois que mon humain consomme mon humain et j’ai peur de m’éteindre ; je vois que mon humain tue mon humain chaque fois qu’un humain tire sur un humain ; je vous parle d’humanité, de nous, de liberté et de justice.

Je vous parle au nom de ceux contaminés par le silence, ceux qui aiment l’obscurité, et les détestables plaisirs dérobés, ceux qui vivent leur différence comme un tabou ou une maladie, ceux qui respirent, boivent, dégustent la honte et y trouvent du plaisir, ceux atteints par le virus de l’inconscience ; je vous parle au nom de ma communauté homosexuelle Tunisienne et je dis :

Laissez moi respirer ; je respire liberté
Laissez moi vivre, ma vie est liberté
Laisser moi écrire, mes mots sont liberté
Laisser moi m’envoler, mes ailes sont liberté
Laisser moi rêver, mes rêves sont liberté
Laisser moi faire révolte, ma révolte est liberté
Laisser moi périr, périr en quête de liberté
En quête d’humanité
Liberté !

Genocide after Genocide

TV is a Pandora Box that broadcasts everyday our suffering and distress to the large audience; Al-Jazeera, the BBC, the CNN, and the horrors of the world, every horror takes few minutes to be told, a story frame, some general information, exciting or horrifying pictures, sub-messages, and horror, nothing but horror. They summarise our cries, our pains, our mourning, our victims in few words; they add some brainless analysis; they use perspectives; everyone has a perspective; reality turns into representation; they use blinding spotlights; they pretend to inform; they inform to fill their pockets with our cash.

A break, some advertising, a lot of advertising; they take us from the scene of a sinister Israeli air strike on Gaza to the supermarket next door to buy a Marlboro Light packet of cigarettes, or a Coca-Cola can. They take us from the East to the West, from Zimbabwe, and the victims of Cholera to the UN headquarters, and the ugly face of Ban Ki Moon. We watch; we absorb, we consume, we attempt to react; they do not listen; they organise debates to speak their opinions; we have to listen and understand their perspective; we are but an audience, receivers of the news rushing out from the Pandora Box.

About sixty years ago, the alleged State of Israel was born; before sixty years, there was no Israel and no Jerusalem; there was only Palestine and Al-Qods. Zionists speak of the right to exist; they are people existing to wipe out other people from the map; damned existence of genocide, killers, occupiers and monsters. The Nakba (catastrophe) is about sixty years old; a criminal state was born to kill innocent people and chase them from their land. A criminal state, a fiction that wants to turn into reality, a creation that wants to turn into a historical truth, about sixty years of oppression are gone; many years of oppression are ahead as we watch Al-Jazeera, CNN and BBC.

It is no question of religion for me, before all it is a question of humanity; Israel like America massacred thousands of innocent people; Israel like America is no foe of genocide; both killers; killers always sympathise with killers; it is no question of religion, as I believe that everyone has the right to exist and live in peace. It has never been a question of religion for me; I am not like Mr. Ahmadinejad who dreams of the day Israel will be wiped out from the map and I am not like Mr. Bin Laden who is hiding in a cave and inciting young kids to blow themselves in the midst of cities in the name of Islam. I am just a human being who believes in humanity, who believes that humans can coexist, who believes in liberty. I hate TV; I do not watch TV; I hate horrors that remind me of my incapacity to help or react; I hate horrors.

-Faithinlove-

Pour Ma Femme

2008-12-27T15:51:00.000-08:00

Dans la lumière, je t’aimerai !

La fatigue nous consomme parfois, et parfois on consomme la fatigue et on persiste, et on continu, et on veille et on rêve ; et ce soir, je rêve de toi ; je rêve de ton sourire qui me pose mille question puis se pose sur mes lèvres pour faire sa pause, pour s’allonger un peu, et oublier la fatigue.

« Roméo, pourquoi es-tu Roméo ? » et « Juliette, pourquoi es-tu Juliette ? », et pourquoi dans ma vie, il n’y avait que des Juliettes ? Pourquoi Juliette ? Pourquoi cette femme et ces femmes ? Les questions qui se posent et qu’on me pose me fatiguent et m’accablent et m’harassent… Je pose mon verre de vin sur la table et je marche doucement vers mon lit, avec la fainéantise de cette matière charnelle qui avance sur le rythme monotone du temps et des années.

Et je rêve ; je rêve d’elle étalant son corps le long de mon enveloppe charnelle, et je rêve d’elle dansant sur le rythme de ma folie extravagante et enflammant mes connaissances, mes désirs et mes pensées. Et « Eve, pourquoi est-elle Eve ? » : simplement parce qu’elle est l’essence des plus beaux rêves, Eve ! Je l’aime Eve !

J’allume une cigarette, et je regarde cette fumée monter vers le haut et je me dis que parfois on tient la chose mais certes une part de cette chose nous échappe ; parfois on tient la personne, mais sûrement une part de cette personne nous échappe. On croit tout connaître et on croit tout savoir et à la fin, on fait une pause, on réfléchit aux questions qui se posent, et on aperçoit qu’on ne peut jamais tout saisir et tout connaître.

Dans mon ignorance que j’admets avec fierté, je commence à discerner le vrai personnage que je suis : une illettrée, inculte, stupide, simple dans sa complexité, inintelligente, idiote… Je vois mon image si claire et si éclatante : moi, qui n’a jamais été capable de composer une phrase, moi, qui n’a été jamais capable de comprendre une situation, moi, qui n’a jamais été capable d’achever un ouvrage ou de lire une simple phrase : Sujet, verbe, complément… Moi, qui a cherché ce complément depuis longtemps, cet autre partie de moi, cette femme : illettrée, inculte, stupide, simple dans sa complexité, inintelligente, idiote… comme moi…

C’est si beau de transcrire ses idées ; on commence par un mot et on se retrouve à la fin avec toute une histoire ; et les histoires ; elles sont un lourd fardeau qui me brise le dos. De la tragédie, du drame, de la comédie, de la parodie, dans ma vie on retrouve tout, et je me demande parfois le nom de l’auteur de ce récit. Qui est ce talentueux Shakespeare ? Shakespeare, pourquoi es-tu Shakespeare ? Moi, pourquoi suis-je moi ?

Le souvenir fugace m’envahit et m’emporte vers un temps passé mais aussi composé, et décomposé ; et je me rappelle d’une petite créature qui rêvait de grandir, de devenir quelqu’un, de devenir une personne ; je me rappelle d’elle, de ses mains tachées d’encre, de son visage souriant, de sa petite tête, de son regard perçant. Elle me regarde dans un souvenir; elle me fixe, puis elle tombe d’un nuage et expire.

Dans l’interdit, j’ai appris à vivre, mais dans la luminescence et l’éclat, je veux survivre ; je veux aimer et être aimée, et cesser d’apercevoir mon amour pour elle comme un péché. Je veux prendre ma femme dans mes bras et flotter avec tous les drapeaux rouge et blanc de cette Tunisie, dans toutes les rues, dans tout les coins, dans tous les lieux, et partout, et urbi et orbi, partout… Je veux l’embrasser comme le soleil embrasse ce territoire chaque matin ; je veux l’embrasser dans la lumière, et l’aimer dans l’éclat et la chérir dans la clarté.

La fatigue m’envahit encore une fois ; je pose mon stylo ; et je me repose…

-Faithinlove-

La litanie de mon cœur

2008-12-23T18:21:00.000-08:00

Quand la musique cessera !

Entends-tu cette musique qui émane du fond de mon âme ? Cette musique vient de l’intérieur ; elle naît des profondeurs de ce cœur malade, de ce conscient, de cette intelligence étranglée par la stupidité de la foule, une foule qui voit en moi un simple être humain, une simple créature douée d’un simple intellect. Au-delà de mon apparence humaine, des petits démons dansent avec pithiatisme et névrose sur le rythme de la musique douce, angélique. Démoniaques comme ils sont, ils dansent et dansent et dansent et emportent tout mon être dans une folie intense, et séquestrent tout les anges de mon enfance, innocence perdue dans la foule…

Entends-tu cette musique qui émane du fond de mon âme ? Cette musique est si magnifique ; elle galvanise tout ce qui m’entoure et s’évapore dans l’air, quelque part derrière toutes les frontières de leurs normes et cultes. Je me sens libre comme cette musique ; je me sens incontrôlable comme cet « art pour art » ; je me sens légère comme cette symphonie qui émane de mon âme. Entre la démence et l’art y a-t-il une différence ? Avec mon art, j’ai vécu ; dans ma démence, je mourrai, ces démons et ces anges en moi, une coupe de vin sur ma table et la passion dans ma bouche, une friandise, une gâterie de la vie amère.

Entends-tu cette musique qui émane du fond de mon âme ? Elle te rappelle peut-être « Le chant d’Aphrodite » ; elle te rappelle peut-être la passion d’une femme, une femme qui vénère une femme. Je reconnais que dans son amour, j’ai perdu mes repères ; je reconnais ma passion pour Eve ; et je reconnais que dans ses eaux j’ai immergé mon corps pour me purifier de tous mes péchés et m’épurer de tous les sacrilèges et finir en enfer comme toutes les Sapphos, créatures excommuniés, créatures sacrées. Cette enveloppe mortelle n’est qu’artifice et j’ai appris à me camoufler comme un mensonge sous la forme de l’humain simple et rudimentaire, un humain qui pense qu’aux regards des autres, qu’aux paroles des autres, qu’aux gestes des autres, des autres humains simples et rudimentaires. Je garde l’artifice que je ne pourrai guère déchirer, mais je romps avec tout ce que j’ai appris, et j’entreprend avec une nouvelle éducation. Aujourd’hui je me déshabille sur une feuille ; je laisse tous mes maux et mots tomber comme des gouttes d’encres pour écrire mon récit. Voilà, il part ; il part très loin et il me promet de ne plus revenir ; il me promet de ne plus m’écrire et s’écrire : le mensonge…

Entends-tu cette musique qui émane du fond de mon âme ? Incompréhensible, cette musique est ; une peu folle comme mon âme démente ; seuls mes semblables, un peu ange, un peu diable, peuvent la percevoir cette litanie ; elle parle d’eux comme elle parle de moi ; elle trace mon long parcours vers la souffrance enjôlée par le bonheur, le bonheur d’amour, la félicité d’une passion éternelle, charnelle, mais aussi très sardanapalesque. Les sourds et les muets et les aveugles qui m’entourent et ruminent leur haine, leurs dogmes, et leur obscurantisme, ne pourront jamais discerner cette « litanie de survie », cette musique différente et singulière. Mon passé est mon passé ; il ne pourra guère composer la symphonie de mon présent ; et me voilà assise consommant le présent, et regardant le futur qui accomplira mes rêves et dénudera mes illusions.

Entends-tu cette musique qui émane du fond de mon âme ? Cette musique me rappelle que je la désire comme on désire toucher une étoile et faire un vœu, un serment d’amour absolu, infiniment infini ; je la désire autant que la vie désire la mort ; je la désire plus que la mort me désire, et je la désire autant que mes désires me désirent. Cette musique me rappelle qu’elle est toujours là, une chaleur, une fièvre, une mystérieuse substance envenimée qui coule dans mes veines et envahit mon être. C’est elle ma folie, ma névrose et ma psychose ; c’est elle ma vie et elle est aussi ma mort que j’attends avec impatience pour me libérer de tous les chagrins qu’elle a laissé derrière, de tous les mots et les maux. Cette musique s’arrêtera sûrement un jour, le jour quand mon cœur figera sa danse infernale, le jour quand mon cœur cessera de la sentir et de la chérir, le jour quand je me débarrasserai de cette enveloppe mortelle pour flotter comme une note de musique ou un vers d’un poème dans un esprit aussi malade, extravagant et aliéné que le mien.

Entends-tu cette musique qui émane du fond de mon âme ? Entends la bien ; fermes tes yeux et écoutes la bien parce qu’un jour elle cessera d’être ; un jour, elle m’emportera avec elle dans l’air, quelque part où l’amour n’est pas un crime ou un sacrilège.

-Faithinlove-

He Has Faith in Love, so Do I…

2008-12-22T17:09:00.000-08:00

Sometimes I feel mad about translation; words and meanings may make us fall in the trap of blunder, or in the trap of an endless game, sweet game of languages. Aziz stands for “Treasured”; Iman stands for “Faith”, and believe it or not, our faith in love is treasured, our belief is precious; Gays or straights, we should keep our faith in the noblest feeling ever, and we should wish the better, wish love to everyone on earth: straight or gay.

In languages I speak, and from one tongue to another I travel, and attempt to recover a voice they have stolen; I attempt to say that I am here, somewhere in this country, somewhere in this world. They have always concealed my existence; they say that I am falsehood; they made out of me, out of us a myth, a fair story, but I am no nymph and no mermaid: I am human as much as they are; we are humans as much as they are, and we do exist, we do subsist. I touch myself, and feel the warmness of my flesh, I am alive and I do exist. I feel the blood running in my veins, and sense the throbs of my heart; I breathe, I think and I write and I recover my voice and I shout: Homosexuality does exist; we do exist, and we do dream of better days, and we do believe in love, and we do hope for discrimination and hatred to stop forever.

Our faith is treasured and dear and they can persecute us with laws and religions, with norms and teachings, yet they can never steal the faith we keep inside; they can never cut short or kill feelings. Love exists; love survives the ills and oppression; love is righteous, an everlasting flame that lives to tell the tale: our tale, the tale of those who are as human as others are, yet different; their love is different, and in difference, cultures thrive. I dream of an homosexuality that blurs borders, that fears no laws and no norms, that goes beyond the sexual to reach the cultural; I dream of an enlightening homosexuality that shows our imperfections and inspires our qualities. I dream of a homosexuality that fears no fear; that speaks the unspoken, that tells the untold, that writes to criticize, that writes to dig deeper and deeper in the wounds of Tunisia.

Tunisia, my home and my refuge; and in my home and my refuge, they silence me, and push me brutally towards obscurity. Love is light and in our light, we will write and speak, and say it loud in a thunderous voice: We do exist in Tunisia; we do exist in this land, our land: We are no foreigners, and we are tired of living like the exiled in our home; we have a lot to give; we gave a lot; and we have some rights to take. We are no criminals and no fugitives and we have the right to come to light, and we have the right to love: Love is no crime.

Homosexuality, a culture that has a lot to tell; we have a history; we have a past; we have an identity among the many identities; and we need to raise a voice. For those who are discovering this world of ours, their world, for those youngsters who are searching an answer and a guide; for those young homosexuals whom I meet constantly, for those youth who live with question marks and fall in the many traps of our society, we need to speak and ask questions, and attempt to answer. For those and for us, truth needs to come bare for I want to be no myth, no taboo, for I want my community to overcome oppression and discrimination, and have faith in love and have the right to love: Love is no crime.

D’une langue à une autre langue, je retrouve ma langue

Merci mon cher ami; c’est grâce à tes blogs que j’ai retrouvé une voix qu’on m’a volé ; merci pour ton encouragement et tout ce que tu fais pour cette communauté qui se perd dans le labyrinthe des clichés, dans la confusion instaurée par une société qui nie notre existence : Ce n’est pas en cachant la vérité qu’on gagne un combat car la vérité triomphe toujours ; laissons la triompher joliment, et parlons de l’homosexualité. En Tunisie, notre communauté est presque imaginaire : il n’y a aucun lien, aucune solidarité, aucune conscience de notre identité. Et chaque jour, on entend des mensonges et chaque jour on voit des désastres : Un homo perdu qui absorbe les jugements et les clichés d’une société qui ne le reconnaît pas ; un homo qui adopte ces clichés et ces errements, simplement parce que personne n’en parle, parce que personne n’essaye de poser les questions, et de rechercher les réponses.

On se perd et on s’égare, et tellement on se sent rejeté, on accepte tout ce que les autres racontent et on se tolère l’erreur et on se permet le moral et l’immoral. Les homosexuels dont je parle ne sont pas simplement des homosexuels ; ils sont des Tunisiens autant que leurs concitoyens et ils ont droit à leur liberté dans un pays conçu pour être libre, ouvert, et tolérant. Notre chemin est long ; un seul pas stimule un autre pas ; une seule voix incite une autre voix ; et petit à petit, pas à pas, on fera le chemin et on arrivera.

Mon homosexualité parle ; elle n’a pas peur de la peur ; elle traverse les barrières et les frontières ; elle fait l’amour avec l’interdit et le tabou ; elle adore critiquer et être critiquée ; elle ne connaît pas de limites et elle ne s’arrête jamais. Mon homosexualité est une culture, une histoire, une voyeuse qui chasse et traque tout ce qu’elle voit autour, dans les petites ruelles de Tunis, dans les petits coins obscures de la ville ; elle se balade et elle rapporte tout ce qu’elle voit et tout ce qu’elle entend. Mon homosexualité est amoureuse de la vérité, et la vérité peut sembler moche et peut sembler belle, mais la vérité reste toujours une vérité. Mon homosexualité me critique, nous critique, et se critique ; mon homosexualité semble grossière parfois parce qu’elle a toujours vécu dans l’obscénité et la grossièreté de sa société Tunisienne. Mon homosexualité est parfois romantique, et très noble parce qu’elle croit en amour, et se bat pour la tolérance et la liberté. Mon homosexualité n’a jamais été « simplement sexuelle » ; elle m’envahit et me hante : une vie, une culture, une différence et la différence fait la richesse.

Merci Aziz http://gb3t.wordpress.com/.

-Faithinlove-

I will feel much more Gay if I can Throw Shoes at You Mr. President

2008-12-22T17:05:00.000-08:00

http://www.sockandawe.com/

97% vs. 3%, Lies vs. Defiance

2008-12-22T16:35:00.000-08:00

Most of those who come to read my notes think I am a kind of a libertine girl who attempts to make them tolerate the intolerable, profane the sacred, and allow the impermissible. I have never aimed at one of these; all I have been doing was just speaking in my name about my life and my reality. This space is for me, just for me; and those who dislike what I write and what I reveal can click to close the window in a second; after all, they have closed all spaces to make me suffocate; I will not mind if they close a window… Like a little bird, imprisoned in a cage, I have learned to steal a resemblance of liberty from between the bars; I survive through my dreams and my hope in better days; I survive in confinement but I set the power and the faith in me free. They can detain me, but, alas, they can never imprison my soul and heart; I am here to suffer, and I am here to love; love is impossible to take hold of or have power over.

Frequent statistics show that homosexuals make up only about 3% of the whole population in each country. If the whole homosexual community makes but 3%, why do they fear us to such an extent? If we make 3% together, gays and lesbians, then the average of lesbians does not exceed 1.5%; am I such rare, am I such singular? Yes, I am rare, exceptional and singular, and yes about 97% of my fellow compatriots want to obliterate the existence of me claiming that I may deteriorate their pre-established order and transform scarcity into abundance. Never! I am not here to convert them heterosexuals; I am rare and I love being rare, unique and exceptional. I want none to enter my world and I want to enter the world of none; each of us cannot take the place of the other; none can feel at ease in the shoes of the other; I am not setting a border between us; and if there should be a border, I would call it “Respect”.

Tonight I called a friend; he told me to take care; it seems that my friend fears what the 97% of compatriots might do to make me shut up and fade away in the crowd. I have the stubbornness of a child. I was taught to circumvent fire for fire burn the skin; I was taught to avoid blades, for blades may wound my hands; I was taught to avoid incidents, but, I have always sought incidents. I have never been remorseful as I live in, by and through dangers and menaces. My stubbornness is my best friend; she has always been faithful to me as she has never let me down to fall in the grips of conformism and commonality; my stubbornness is the fuel that stirs my life to fill it with incidents, surprises and liveliness.

I will never let me down; I will always stand in the face of oppression; if they think, they are great for they are copious and profuse, I think I am the greatest for I am distinctive and defiant. I will never let me down; I will never let my difference down; I can melt in the crowd and dupe them the 97%, but, I will never do so; even if they love being duped, I will never do so. I will never help liars lie about me; I will never let cowards who fear my existence take pleasure in their cowardice. I will always be here and there to remind the forgetful, the neglectful, the liars and the cowards that I do exist, and that the 3% of us, homosexuals, are part of them whether we melt in the crowd or not.

-Faithinlove-

La Bisexualité en Tunisie : To Bi or not to Bi ?

2008-12-22T16:30:00.000-08:00

Crise Identitaire sur plan affectif ou sexuel, ou plutôt une orientation sexuelle:

La Bisexualité en Général :

Et là je vais faire référence au fameux Sigmund Freud, un homme qui a fait des études sur la psychologie humaine (domaine psychanalyse), un chercheur qui n’est pas dieu comme certains le considèrent, et qui a proposé des idées qui ne sont pas absolument justes (à lire et à critiquer). Faut dire que, personnellement, je ne considère pas Freud comme une référence infaillible. Bref, le fameux Sigmund Freud et un autre certain Wilhelm Fliess ont théorisé « la bisexualité » et ont conclut qu’elle serait le fondement psychique inconscient de tout être humain, voire tout être humain est à la base « Bisexuel » (une idée tordue : c’est mon avis !). Les bisexuel(le)s peuvent avoir des relations parallèles avec les partenaires de n’importe quel sexe (féminin ou masculin), pratiquer la monogamie, avoir des relations avec des partenaires d’un seul sexe ou pratiquer la chasteté. Et ici, il faut préciser que la bisexualité se réfère aux désirs et au concept de soi, pas nécessairement au comportement (simple désir envers les deux sexes, présence de fantasmes reliés aux deux sexes sont suffisantes !).

Un avis d’une lesbienne :

En tant qu’une lesbienne, cela me semble très compliqué, du charabia, galimatias, pathos, amphigouri, etc, etc… Un bisexuel ou une bisexuelle est, selon moi (simple modeste moi), une personne guidée par ses fantasmes et ses désirs, une personne qui n’a pas d’identité sexuelle claire et net. Ainsi, c’est une personne qui se retrouve au milieu et profite de cette position « entre les deux » pour se permettre les deux : Masculin ou féminin. Le problème le plus néfaste, dans ce cas, c’est l’ignorance : En Tunisie, la majorité de ceux ou celles qui s’identifient comme « Bisexuel(lles) ignorent totalement la signification, l’histoire, les racines, et la culture « bisexuels ». Ainsi, ces gens manipulent les deux sexes (et là pour le cas du partenaire l’orientation sexuelle peut être n’importe laquelle ! En fait, on souffre tous du fléau, qu’on soit homo ou hétéro !).

En Tunisie : Chez nous : Un coup, deux coups, trois coups et Echfe3a ya Rabbi !

Une lesbienne, j’ai eu l’occasion de connaître plusieurs Bisexuels et bisexuelles et chaque fois que je rencontre une nouvelle personne « atteinte » par cette orientation, je demande qu’on m’explique cette « bisexualité », j’essaye de comprendre comment ces gens voient la chose et la gèrent. Jusqu’aujourd’hui, aucune réponse de la part des Bis ne m’a convaincu ; pire, je dirai, l’image de ce segment de la société est devenue plus confuse, abasourdie dans ma tête.

Explication de (S)

Une Bisexuelle, une certaine (S), qui a presque 22 ou 23 ans, m’a un jour dit : « Faire l’amour avec un mec, c’est comme se balancer tout doucement sur une balançoire, par contre faire l’amour avec une fille, c’est comme se lancer du haut d’une montagne : une sensation forte !! » ----à Pauvres mecs, Bisexuels ou hétéros, vous êtes une balançoire !! Pauvres Bisexuelles ou lesbiennes, vous êtes des montagnes les filles, faut jamais se rabaisser, sinon la nana va s’ennuyer !!!

Cette même fille bisexuelle a ajouté (enfin, ken sektét Khir !) : « Je t’explique la chose en te donnant un autre exemple. Faire l’amour avec un mec, c’est comme porter des chaussures Oasics (des chaussures de tout les jours, simples). Par contre faire l’amour avec une fille, c’est comme porter de chaussures de luxe, chaussures de soirée à talon (c’est fort et c’est beau !) » ----à Bon, lé 3alayna, hana kolana wallina Sbabet !!! Indélicatesse totale !

(Pour votre information, cette fille je l’ai effacé de mes contactes ! Normal, je ne veux pas être une chaussure!)

Explication de (O)

(O), une autre fille, 21/22 ans, m’a donné une autre explication : «Ce qui est important pour moi c’est la personne, je m’en fou du sexe. Si une fille arrive à me saisir et me comprendre et me satisfaire, c’est elle qui sera ma partenaire. Donc, c’est une question de sentiments pour moi. Soit j’aime la personne, soit pas et je ne me souci guère du sexe. Mais, je ne veux absolument pas que mes parents ou mes amis le savent, alors, je compte me marier un jour pour éviter n’importe quel discrimination de la société ». --à Se marier, selon ce que je sais, c’est de se mettre en couple avec un homme, donc une relation exclusivement hétéro ; mais, en même temps n’oublions pas que la fille est prête à vivre sa vie avec une fille (lesb) si elle tombe amoureuse : Est-ce sincère ? Est-ce clair ? Merde, c’est de la duperie de moi la lesbienne quand elle dit cela !

(Pour info : Cette fille je l’ai jeté dans les oubliettes !)

Explication de (M) :

(M) est un garçon, 29/30 ans, et lui, il m’a expliqué la chose comme suit : « Je veux être honnête. Moi, j’adore les filles, mais les garçons gays m’excitent énormément, alors j’ai décidé de sortir avec des filles mais de me permettre des petits coups avec des gays de temps en temps. » ----à Logique, très logique ! Faites gaffe, mes chers amis gays : n’aimez jamais un bisexuel, faites le coup pour le coup…

(Pour info, ce mec je le rencontre parfois, et on a resté : Sa7a, Sa7a !)

Explication de (D) :

(D), une femme mariée, 34/35 ans, mari (un hétérosexuel) à l’étranger, m’a dit : « Mon mari je l’aime, mais j’ai aimé en parallèle deux meufs. Peut-être c’est son absence, je ne sais pas… Je fais des relations avec des filles tout le temps, mais quand je sens qu’une fille commence à avoir des sentiments envers moi, je la vire en disant que mon mari va rentrer et que c’est Hram (vicieux, et maudit) ce qu’on a fait, puis je recherche une autre. Je n’arrive plus à vivre différemment. Même quand mon mari est au bled, je continu à voir des filles en parallèle, c’est plus fort que moi ». ----à Rien à dire ! Ca reste : with no comment !!!

(Pour info, je ne fais jamais des relations avec des femmes mariées parce que je sais ce que veut dire le terme : « Fidélité » !)

Fhemtou wella mé Fhemtouch !!! Ene mé fhemt chay, et je serai très heureuse si je reçois une explication logique de la part d’un bisexuel, ou une bisexuelle.

LGBT : Malgré tout, on vit presque la même discrimination :

Nous les homosexuels, nous assumons notre vie et notre nature, et on subit cette discrimination mais on continu notre combat pour survivre, pour crier haut qu’on existe, pour faire face à la répression ; on gère et on bataille parce qu’on sait qu’on ne peut pas être autre, parce qu’on sait que c’est une nature, pas une disposition culturelle ou « une maladie psychologique ». Et pour cette raison, on a apprit à protéger et défendre tout ceux qui sortent de la norme : Transsexualité, bisexualité ou autre : Le plus important, c’est la liberté. Une liberté sexuelle qui s’étend vers le concept général de la liberté : Une liberté simple, une liberté d’esprit, d’expression, de choix, de décision : La liberté.

Le fait que je ne comprend pas ces gens (moi, qu’on me nomme déjà : la lesbienne radicale : Sappho l’extrémiste !) ne veut pas dire que je ne tolère pas leur comportement ou mode de vie. Je les respecte, mais en même temps, je les critique comme je me critique, et j’évite de m’infiltrer dans leurs vies et expériences. Et à chacun sa vie, et chacun est libre de la vivre comme bon lui semble.

-Faithinlove-

Les Mecs/Femmes/Bnét du net

2008-12-22T16:23:00.000-08:00

Je vois plus d’hommes en Tunisie

Rjoulia fi Touness

Dans la rue, ils (ces hommes machistes) parlent et prétendent qu’ils sont les meilleurs, et exhibent ce qu’ils appellent « la virilité » ou plutôt en Tunisien « Rjoulia ». (Pardonnez moi là, je prend un petit instant pour commenter sur cette prétendue « Rjoulia » : Rjoulia c’est un dérivant du mot « Rajel » qui veut dire : ce qui se déplace sur des pattes ou des pieds. Rjoulia en Tunisien veut dire «le comportement homme », voir « la bonne recette pou être homme » ; donc dans la « Rjoulia », on retrouve nécessairement abondamment des aspects de machisme et de patriarchie. Et « être homme » en Tunisie, c’est synonyme avec être « macho, grossier, amoureux de foot, viril, cracheur dans la rue, bandi (bandit) parfois, bazness (dragueur), agitateur, traditionaliste, buveur de bière ou amoureux de la prière, barbu, ou moustachu : Et là remarquons bien que tout ces aspects et autres sont des aspects qui relatent le physique et le comportement social, donc des aspects qui n’ont aucune relation avec le caractère ou les principes).

Ces Rjouliyin de Touwenssa trompent leurs femmes ; adore le hram et prétendent le contraire ; ces Rjouliyin de Touwenssa aussi pensent à la femme « coup de chance, une qui bosse, et aussi dépense (sur son mari et ses petits) ; ces Rjouliyin de Touwenssa ne connaissent rien de la galanterie : 7abblek rabbi mra tsou9 fi karhba w etdoubel 3lih !!! Là c’est la course : merde si une femme est pressée dans la rue, il faut qu’elle double 3al kraheb elkol sauf ill féhom Erjel ; maskin yetmass fi Rjoulitou !!!

Ces Rjouliyin de Touwenssa prétendent être libéraux, (open-mided kima y9oulou les beaux gosses jeunes), mais refusent catégoriquement que leur futures femmes soient non vierges : Certains disent : Chbik, ena na5ou el fodhla ?!!!
Mais, merde : une femme mahich 7okka Thon wella Harissa bech kif tet7al tefssed !!!
Ces Rjouliyin de Touwenssa draguent une fille, yrakboulha trinou fi mo5ha, yda5louha fi 7itt, w twalli lella tosref, w t5alléss el 9ahwa, wel ftour, w ken lzem techrilou préservatif bech yor9ed m3a sa7ebtou lo5ra !!!
Ces Rjouliyin de Touwenssa : Kima 9alet mammetti : Chkara wel b7ar, w 3000 tonnes 7jar !!!

Bon, il y aura des gens qui me diront qu’il y a des exceptions… Bof !!!!

Rjoulia wel Internet, Rjel Twalli Bnet !

Cas de curiosité et de bléda:

C’est magique ! Et oui, chez nous, en Tunisie, tout est magique, fel chere3 7aja, fel dar 7aja, fel 5edma 7aja w fel net 7aja, w kol we7ed fi mo5ou djéja !!! Barra farkess 3lih essayed ech y7eb y9oul…

Certains mecs Tunisiens le font et prétendent qu’ils sont des chasseurs de lesbiennes et que tout est questions de « curiosité » ou question de « bléda » aussi : Et là je vous cite quelques stupidités de ces mecs :

« T’es lesbienne, mais wallah ma7lek : je veux sortir avec toi ! »
« J’ai toujours rêvé de coucher avec une lesbienne »
« Pourquoi tu donne pas une chance à un homme »
« L’autre fois j’ai couché avec deux lesbiennes »
etc…

Et là je donne une brève réponse à ces cons :

« Chbikom hakka ? Lé berjoulia lawlèd chbikom hakka ? Ma3moulin bel 3mal, dra kifeh ! Chbikom hakka za7, kolha bhima, tastika ba9ri : Une lesbienne ya 7i7on ne sort pas avec des mecs hétéros et ne couche jamais avec des mecs hétéros ; et si watét w tofla 9altelkom rahi Lesb w re9dét m3akom, savez bien qu’elle est soit Bisexuelle, ou hétérosexuelle tfantasmi 3al bnét. Alors, Réveillez-vous ! »

Une brève réponse aussi à ceux qui font ça pour s’amuser (Bléda)

« Bellahi 3likom, hétha kollou glag, fathin chghol, battala, tharebkom el flass: matnajjemouch tahbtou m3a s7abkom tathrboulha ftour w bal3a, wella 7atta 9ahwa: cappucin!!! Ti ena tofla, nosskom t3addiwha sur internet tebouldou, w ena nathrebha sahriyya kol marra fi bar, disco, resto, illi howwa, 9a3da w tho7k w nokta bin as7ab, wachwécha sghayra !! Bléda ? Ya thamrin, mnin tjibou fih, 9oddem écran bel swéya3 tal3bou bih ? Merde, sortez, draguez, wella chay ? lé 5ol9, lé5lo9!!! Et puis, vous demandez 3léch tetsabbou ? Essab, w rabb ya3mloulou 3andkom excitation !!! »

Cas des pervers :

D’autres mecs Tunisiens le font (prétendre être filles sur Internet) pour discuter avec des filles, entendre leurs secrets, gagner leur confiance, savoir leurs expériences, et fantasmer ! A la fin, (ma3adech ynajmou ycheddou rwe7hom), ils demandent la cam à cam ou des photos.
Pervers !!! Malades !!! Psychopathes : (Kollou mochkelt kabt, tellement ces mecs là s’abstinent dans la vraie vie, et la jouent correctes et pieux et, et…, ils se lâchent ultérieurement devant un écran, loin des regards pour se décontracter et laisser libre court à leurs désirs et fantasmes. Malades, hypocrites !!! Ti za7, cha3b i7eb la3b, on connaît tous ça ! Ken 3andkom des problèmes sexuels, allez voir un psy, lâchez-vous : En Tunisie, tout le monde s’amuse, el bnèt bel balla, mé t5aliwéch rwé7kom hakka aman, c’est pas bien pour la santé ! »

Wa 5atimatouha Mesk w Anbar :

Est-ce que mazzel famma Rjel fi touness ? Est-ce qu’il y a encore des hommes en Tunisie ? Moi, personnellement, je le pense pas, ken fel internet elkolha twalli bnét ! Ti Merde ! teg7erlou une fois bazness 3lik fel chre3, mé yefhemch rou7ou,. Tchallek bih w ta3mlou tho7ka w howwa el bé9i yejri w yetlouse9, w mé yefhemch rou7ou!!
Bel Fellagui, Ibkiw 3lé Rjouliétkom ya wléd (frou5) Touness !!!

-Faithinlove-

A Story of Becoming

2008-12-22T16:05:00.000-08:00

Ancient Manuscripts of Love

Two ladies, two wineglasses, two eyes gazing at the past, two women, two secrets; I will not tell you more for two mean too much to me; tonight, tomorrow, in two hours, in two days, in two years, or even in two centuries, I will forget, if I can forget, and let, and walk away.

In my dreams, I saw her walking with strangers, and whispering to some guests words I could not hear, words I wish I could hear, words different from all words for they were coming out and dying on her lips, sweet lips, tender lips that remind me of the sweet, tender years of youth, years of madness and liberty. With age, they say we become wiser, a bit more intricate, and trickier; we become; we turn out to be, and all is but a story of becoming, a transformation towards the best maybe, towards the worst for sure. With age, we learn, and feel eager to learn and find out; and with age, we know that we do not know, and that we need to know, and that we know to find out that we do not know. With age, we comprehend that life is but a game, and we understand the “open-endedness”, the “no-story”, the “no-history”; with age, we become like an old tree, an aging olive tree standing amidst the natural and the artificial, longing for the sweet, furious wind, the wind that bring the new and clears the dust.

In my dreams, I saw her, a wineglass in a hand, a cigarette in the other; she was walking and treading on my desires and fantasies, puffing me with smoke, releasing herself from my demons, and sending demons to dwell in me. In my dreams, she was there smiling and gazing at faces, clownish faces that were eager to gobble her down, to consume her body and leave me nothing but dreams, and crumbs of desires. Leaving her empty glass on a table, thirsty for more, thirsty to drink it all, she lifted her head, and looked into my eyes. I was there, motionless, frozen like a statute, like a nonliving; I was there ready to quench her thirst and give her flesh and give her love. In my dreams, nothing is what it seems; beauties may become beasts, and birds may turn into dragons; in my dreams, I see things and feel a lot of things, and I may imagine even an angel without wings; in my dreams, nothing is what it seems; giants may become dwarfs, and god may turn into a demon.

In my dreams, I saw her approaching the marble statute and pulling behind her balls of fire and tempests of desire; in my dreams, nothing is what it seems, love may turn into war, an endless war of passion. She was so near; I could feel her breath caressing my skin, drawing some picture on my cheek, painting a new portrait of me; I was no more the one I used to be; I felt like being someone else; all is a story of becoming. With a kiss, I grew a century older; with a stroke, I grew a millenary older; with love and passion, we grow older and we become like ancient manuscripts, ancient relics that have a lot to tell. She wrote my history, in a dream, with few strokes, a lot of moves, a touch of passion, a number of kisses, and endless fires; she wrote my history with her body lying the length of my body, giving me warmth and unveiling to my eyes hidden treasures. My woman, and I, a woman, were two, two wineglasses, two secrets; I will not tell you more for two mean too much to me; tonight, tomorrow, in two hours, in two days, in two years, or even in two centuries, I will forget, if I can forget, and let, and walk away.

-Faithinlove-

Fille hétéros avec expérience lesbienne !

2008-12-22T15:58:00.002-08:00

La nouvelle fashion

Ce sujet me soule énormément, en étant une lesbienne fière de l’être et en harmonie avec ma nature et mon identité sexuelle. Chaque fois qu’on me parle de filles hétéros qui essayent d’infiltrer mon monde et notre monde lesbien, c’est la rage et la colère qui m’envahissent parce que à 27 ans je sais très bien de quoi il s’agit dans ce cas. Personnellement, j’ai vécu une expérience de quelques mois avec une hétérosexuelle, fille de la Marsa, un peu coquine, trop allumeuse, mais hétéro. Et d’après mes expériences personnelles, et les expériences d’autres lesbiennes amies, je peux vous dire et vous garantir qu’une relation avec une hétérosexuelle n’a rien d’honnête, de sincère et par conséquent, elle ne dure jamais.

Je vous donne deux exemples :

C’est le cas d’une certaine (N) lesbienne qui tombe amoureuse de son amie (M) hétéro pendant les années de lycée… (N) reste avec (M) quatre années consécutives si ce n’est pas plus. Notre chère (N) qui est lesbienne considère sa copine comme sa famille, son monde, son amour et sa partenaire.. Mais (M) prend cela comme juste une aventure ; elle pense à la société et à bâtir une famille (la mentalité fille hétéro) et après 4 années ou plus (M) décide de quitter (N) pour se mettre avec un garçon qui est un des meilleurs amis de (N)… Mais, sachant que (N) est une lesbienne qui l’aime encore, (M) essaye de toujours garder contacte et de profiter de cette amour, voire de quelques faveurs matérielles et sentimentales (certains me diront que (M) est devenue une bisexuelle, moi je dirai que non : parce que (M) ne voit et ne veut vivre que le modèle hétéro. –une histoire vraie-

Une autre histoire : (I) qui est lesbienne reste connectée la nuit du 30 Décembre 2007; elle venait de rompre avec sa copine et elle buvait, elle faisait que boire et regarder sa liste de contacts… et hop une adresse s’affiche, une adresse qu’elle connaît pas, et là, ivre, elle décide d’ajouter le contact mystérieux pour savoir qui se cache derrière, et Surprise, surprise, c’est une fille. (I) dévoile alors son identité sexuelle parce qu’elle voulais être honnête et (M) la fille du msn accepte la chose et insiste de garder contacte… le 31 Décembre (I) la lesbienne envoi un message de vœux à la liste de ses contactes, le numéro de (M) la fille hétéro du msn en fait partie… A minuit (M), l’hétéro, appelle et reste avec (I) la lesbienne jusqu’à 4h du matin… Un cadeau du nouvel an ou une damnation ? Le contacte téléphonique persiste ; la relation se développe ; un amour fou ; et à la fin, et sans prévenir (M) l’hétéro appelle (I) la lesbienne pour lui dire que « l’amour ne suffit pas » et que « tout les homos sont des malades ». –une histoire vraie-

Je peux vous raconter d’autres histoires, qui sont en vérité que drames pour nous les lesbiennes, des tragédies, mais bref !… Pourquoi une hétéro cherche-t-elle à se mettre avec une lesbienne ? Est-ce une nouvelle mode ? Est que les hommes hétéros ne jouent-il pas leur rôle (de male) comme il faut ?

Je vais essayer de répondre à ces questions :

Au sein de notre société Tunisienne, la majorité de garçons hétéros sont devenus gigolos ; ils sortent avec la fille pour le plaisir, et la quitte dés qu’ils trouvent mieux… Parlant l’autre jour avec un ami hétéro, j’ai pu mieux comprendre la chose.. Cet ami disait : « si je peux sortir avec une fille chaque jour, faire l’amour sans m’engager, et profiter de sexe et d’affection quand je veux, je ne vois pas pourquoi je dois me limiter à une seule fille : enfin, elles sont toutes pareilles ! »… Ainsi, frustrée la fille hétéro, se sentant seule et délaissée, et désirant un semblant d’amour, elle commence à chercher autre chose… Les lesbiennes sont partout sur Internet : à vous de visiter le site : http://www.tachatche.com/ et vous verrez : normal, dans un pays où il n’y a pas de lieu de rencontre, où on se sent persécutées, Internet devient le seul moyen de retrouver son âme sœur.

Et oui, une lesbienne est capable de donner un amour énorme et sincère à sa partenaire qui va au-delà de la logique et la norme : un amour extraordinaire, après tout, une lesbienne est extraordinaire, différente et singulière.

Une autre raison peut être, - et là j’insiste que tout ce que je rapporte, je l’ai entendu où vécu à une certaine période de ma vie- Il y a le truc fashion, la nouvelle mode qui attire les filles hétéros : cette fashion est apparu avec les séries lesbiennes (L-Word) par exemple, les chansons à connotation lesbienne (I Kissed a Girl : le grand Hit qui passe à la radio en Tunisie), le truc machin cool très fashion des amies qui s’embrassent : le fameux Smack friendly et etc et etc… Donc, pour certaines hétéros : C’est bien de découvrir le monde de ces lesbiennes pour être à la page : c’est cool, c’est fun, c’est branché !!!

Une autre raison serait (je dirai) : « la lesbienne mythe ». On sait tous que les lesbiennes Tunisiennes sont très discrètes dans une société bourrée de clichés, de discriminations et de préjugés. On sait aussi que cette société Tunisienne n’a jamais voulu reconnaître l’existence de ce qui existe, voire l’existence de ces lesbiennes… A force de cacher la chose et à force de la dissimuler, à force d’éviter le débat, et de considérer l’homosexualité comme taboue et interdite, la lesbienne devient un mythe… je me rappelle une fois de la question d’une fille hétéro (24ans) qui m’a dit : « est ce que vous existez vraiment ?», et ma réponse était : « Et oui les dinosaures existent vraiment ! » Par nature, l’être humain cherche à découvrir le caché, le mystérieux, à goutter à l’interdit, et à vivre l’obscure ; et là c’est la curiosité qui pousse certaines hétéros à chercher des lesbiennes et à explorer ce monde mythique.

Il y a aussi la sexualité : et là j’approuve parce que c’est vrai que nous sommes plus performantes au lit. Une lesbienne qui est une femme, avec un corps de femme, qu’elle connaît si bien depuis qu’elle est venue au monde est plus capable qu’un homme de satisfaire sa partenaire et de la faire jouir (pas seulement au niveau de l’organe sexuel mais au niveau du corps entier) ; et là pour être juste : la femme fontaine n’est pas un mystère pour nous ! Certaines femmes hétéros savent cela, et veulent goutter à ce plaisir fou et démesuré ; elles savent très bien qu’une lesbienne sait où toucher et comment et quand ; elle savent aussi qu’une lesbienne adore les câlins et les attouchements et aime chauffer sa partenaire avant de passer à autre chose.

Pour toutes ses raisons et autres, certaines filles et femmes hétéros cherchent cette expérience lesbienne et font tout leur possible pour trouver des filles homosexuelles. Mais, comme je l’ai dis au début, et là je vais répéter la même chose : Ces femmes et ses filles hétéros ne font et ne causent que nos drames et tragédies sentimentales ; elles viennent pour un moment de plaisir, si court, si bref, et nous quittent dés qu’elles arrivent à satisfaire leurs besoins. Personnellement, je suis contre les relations lesbienne/hétéro parce que l’éphémère restera toujours éphémère, provisoire, passager et amer…

-Faithinlove-

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L’étoile du Nord : Un lieu icône !

2008-12-22T15:58:00.001-08:00

Icône d’une communauté LGBT qui se retrouve là-bas pour draguer, pour essayer de chasser : et je dis « Chasser » parce qu’ils le font comme des vampires avec le regard fixe, dans un lieu obscure qui donne parfois la chair de poule…

L’étoile du Nord, un café théâtre que j’ai connu depuis mes années de faculté était autre chose avant : plutôt un lieu de rencontre des partisans de la gauche en Tunisie qui veulent garder leur image de révolutionnaires, intellectuels. Je me rappelle encore du café direct à 500 millimes et d’un serveur sympa qui s’appelai Mourad et qui a été viré par le propriétaire M. Nour Eddine el Atti……… à la fin…

Je me rappelle des belles années de l’étoile du nord, un lieu différent comme nous, un lieu qui ouvre ses portes puis les referme, puis les ouvre encore, et qui attire ceux qui sortent la norme… Ce lieu a re-ouvert ces portes dernièrement pour accueillir les jeunes lycéens, universitaires amoureux du métal, de la musique extravagante, et des vêtements et looks bizarroïdes… Ce lieu a re-ouvert ces portes aussi pour les lesbiennes, bisexuelles, bisexuels, et gays dernièrement : On se retrouve là bas, un café à la main, une cigarette, on regarde une table, puis la deuxième, on se ballade entre les visages et les regards, et on chasse…

Normal, je vois ça comme normal et je me dis à la fin qu’on a droit à un lieu ou on peut se retrouver, se rencontrer : mais se rencontrer pour partager nos avis, nos expériences, nos idées, pas simplement draguer.

Les Garçons Manqués de l’étoile du nord :

Un phénomène étrange : toutes les filles presque sont des garçons manqués là bas, même si elles sont hétéros… et là j’aimerai bien dire et répéter qu’une lesbienne n’est pas nécessairement un garçon manqués (travestie) et que c’est beau d’être femme et de montrer et exhiber cette féminité qui est un art d’être… Le corps d’une femme avec toutes ses formes et ses rondeurs est une ouvre d’art qu’on doit être fière de la montrer et de la développer… Une lesbienne féminine ça existe, c’est beau, c’est très magnifique, mais malheureusement c’est rare !

Une petite remarque avant de finir : Pourquoi M. Nour Eddine El Atti déteste-t-il les casquettes et exige-t-il que ces clients n’en porte pas ? Espérons que sa réponse est autre à part l’allégation que ces coiffes sont Américaines ! parce que dans ce cas, je serai la première à rigoler et à se moquer de sa façon de penser ! On sert du Coca-cola mon cher Monsieur chez toi… Alors, vraiment c’est quoi cette histoire d’anti-casquette à la con ?

-Faithinlove-

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L’aigle arc-en-ciel

2008-12-22T15:55:00.000-08:00

Depuis l’aube des temps, on parle d’un aigle magique, un aigle qui aime chasser, un aigle qui vit au sommet d’une montagne lointaine, un aigle mythique, voyeur, qui traque ces proies du haut de la montagne couleur de sang, couleur d’amour et couleur de passion, un aigle à mille couleurs, un aigle arc-en-ciel.

Du haut, une lesbienne, du haut elle regarde et elle critique ; certains pensent qu’elle n’existe pas ; certains ne distinguent pas sa vérité quand elle passe ; et parfois elle sent que tout ces gens autour sont rien que d’aveugles passants : Pas tout les oiseaux sont des aigles, pas toutes les lesbiennes sont des filles « garçons manqués », pas toutes celles qui aiment une fille sont des lesbiennes, et pas tout les homosexuels sont obsédés par les histoires de sexe, et pas tout les clichés sont vrais…

Un aigle arc-en-ciel Faithinlove est : une Tunisienne et une lesbienne qui viendra de temps en temps sur cet espace pour vous parler et vous dévoiler un monde caché, secret, obscure que notre société a toujours essayé de dissimuler : une communauté LGBT imaginaire je dirai, une liberté sexuelle exercée dans l’obscurité : une liberté imaginaire aussi…

Faithinlove, la fille que plein d’autres, voire homos ou hétéros, détestent pour la simple raison qu’elle chasse et traque la vérité dans tout les recoins de cette société qui adore mettre du make-up et sortir le visage caché… On a fait tout effort pour me bloquer sur net et on a réussit, mais la personne qui écrit et qui rapporte et qui parle ne restera jamais muette ; je reviens, et je reviendrai toujours tant que le mal est , tant que je suis.

Ils pensent m’avoir voler un lieu, un espace, quelques temps enfuis entre un clavier et mon imagination, entre les lettres et l’esprit. Ce qui habite en moi, ce monde merveilleux avec milles couleurs et milles images, l’une plus belle que l’autre, est éternel. S’ils avaient lu mes derniers mots, ils auraient su que j’implorais la force et la détermination pour quitter un passé, une histoire accablée et amère. Pensant qu’ils me faisaient mal, ils m’ont fais du bien et je leur remercient pour leur balourdise et leur superficialité. Le jardin secret, vierge, et pure, s’ouvrent une nouvelle fois, guéri de tout le mal du temps passé. Et un stylo qui danse sur une feuille, qui compose de la musique sur du papier, personne ne pourra le voler : Poésie et art résident en moi ; poésie et art ne frapperons jamais à leurs portes, sourdes oreilles, aveugles yeux….

Et pour ma communauté imaginaire : imaginaire parce qu’on a rien en commun à part la différence sexuelle, parce qu’on se connaît pas tous, parce qu’on n’est pas unis, parce qu’on adore se cacher, parce qu’on vit avec tout égoïsme envers les autres… Pour ma communauté imaginaire qu’un ami à désigné comme LGBTT (Lesbiennes, Gays, Transsexuels de Tunisie), je dis : Votre mal est votre égoïsme maladif, votre mal c’est votre envie lassante de plaisir dans un monde qui vous rejette et vous manipule pour enfin vous silencer et vous voler la voix… Antérieurement à la sexualité, pensez à l’amour, et avant l’amour pensez à votre fierté d’être différents, d’être rares…

Je suis une lesbienne et je suis fière de l’être et je le dis tout haut et devant tout le monde, et je ne baisse jamais ma voix comme tant d’autres le font, et je ne cherche pas l’obscurité. Il y en a marre de vivre comme une chauve-souris dans les grottes de l’oubli : je suis un agile arc-en-ciel et je reviens plus forte que jamais, plus céleste, plus magnifique pour dire : Bas la discrimination, bas la honte ! Vivent les lesbiennes Tunisiennes !

-Faithinlove-

The Enigma of Lesbos

2008-12-22T15:53:00.000-08:00

The Battle of Lesbos against the Army of Ants

We human beings we think that we are the greatest in a world where billions of us subsist; we think that we are the best, the only; we walk in the crowded paths of life; we judge others, their deeds and their speeches and play the role of the just and perfect. We human beings we always shut our eyes to our imperfections and flaws; everyone of us thinks that he is an emperor, a leader, a thinker; everyone of us exhibits the best in him and hides the worst in the deepest bottoms of secrecy. We human beings we put in the picture paradoxes and believe in the same lies we tell to others; we seek arguments even when reason betrays us; we compare the incomparable; we deny the very genuine reality; we let down friendship; we forget; we leave; we hurt; we kill; we steal and still we think we are the best.

One in billions; every one of us is but a tiny persona among billions; no one of us is that significant or indispensable, yet every one of us thinks that the earth would stand still if he leaves the stage. Every tiny worthless being of us believes that he is rightness and allows himself to chastise any difference; I am waiting for the day people will wake up from their nightmarish dream of superiority and supremacy. Thousands died in the Tsunami of Asia, thousands were killed in the wars of Iraq, Palestine, Bosnia, Afghanistan; thousands lost lives in hurricanes and earthquakes; nothing changed; life is going on as if the world is telling us that we are insignificant, worthless in our dream of supremacy. Something would change for sure if all of us would disappear; our force is not in our individuality or individual feeling of supremacy; our power resides in our unity and close association, our force is but our belief in humanity.

I climb the Mount Humanity and I stand at the summit to see my foes at the foot of the mountain, so little as they are, so miniscule; I hear their screams, and their barks. Their anger and fury are boiling in their blood; I look from the top; I see but scattered spots moving like ants in the furthest underneath. They have brought all their weapons with them; armies composed of thousands and thousands of ants scolding my name and my being, damning the day I was born; I stand and gaze at them in their smallness, insignificant spots, miniscule ants as they are. For a while, I think to myself that it is so stupid to rally all these armies to fight the single me; then, I change my mind and say to myself I must be so great to make them come in such huge numbers to force my defeat and withdrawal. Being on the top of the Mount Humanity does not render me blind to my reality; I know that I am miniscule like them, a spot, an ant on the top of a mountain; I realise that I am but one among billions, worthless in my individuality.

I sit on a rock cold as the air covering my face; I listen in my silence to their roars and growls. Their rage and their calls to war have transformed me into an Enigma in the land of Lesbos; they have created with antagonism and antipathy a myth, a legend. I stand again and I gaze; they have begun their march upward the mountain; I laugh at them as they stumble and fall; I have no fear of them; I have feared nothing in the course of my life. I know that the battle would be so ridiculous as the whole host is launching a warfare against the sole me. My only weapons are my humanity, my belief in humanity, my faith in love, my conviction that justice will always triumph. All those who blind themselves to reality and differences will remain but ants at the foot of the highest Mountain, the Mount Humanity; they will always try to climb and move upwards, yet, they always stumble and fall down. All those who believe that they are the only to think and exist on this earth, and all those who believe that they are the best and the brightest will always stagger, shudder and go down. Empires fell; civilisations vanished; religions were smashed to smithereens, sects, doctrines, divisions; ideologies failed; only humanity will triumph.

-Faithinlove-

Aphrodite Writes to Aphrodite

2008-12-22T15:52:00.000-08:00

She sits in loneliness thinking of you the whole night
She writes love letters that are never meant to be sent
Feelings make her dream but feelings sometimes bite
She knows she lost the game but love does not repent

She sits in loneliness n’ knows loneliness will remain
Nights will never end up; in nights, you come so clear
She recalls the past, alas, times of yore cause her pain
She dreams of affection, and visions sometimes blear

She loves her syrupy blues her love to you
Blues are sweeter than happiness sometimes
Blues will ever be what she confers to you
You left her but blues and tears, and rhymes

-Faithinlove-

I have been waiting centuries before your door; I do not recall how many centuries I spent in this very place and I do not know how many more centuries I will spend here, waiting, and waiting and waiting. I have heard of all the Kingdoms that rose and fell; I have known humans from the era of savagery to the current era of androids whilst waiting at your door and expecting you to open the way. Trillions of suns rose and set down but I have never moved away; I have been waiting for you to open the door and let me in.

Would you please open the door?

I have seen so many rainbows; I have always loved the rainbow for its colours remind me of you; I have witnessed the birth of so many stars and the death of so many others and I am still waiting for you to open the door and let me in. I have drawn your picture thousands of times on this dusty floor and I have seen the wind erasing all my paintings to my pain and sorrow; I have written so many poems on the walls of your home and I have seen the rain washing all my words to my frustration and disappointment. I have sent you so many letters and I have seen all the mail carriers returning them to me; I have loved you so many centuries; I will always love you.

So, would you please open the door?

I have known so many humans, some are wise, some are foolish, some are poor, some are rich, some are simple, some are complex, some are funny, and some are boring. None has ever understood my craving in the midst of nowhere waiting for you; all of them think I should move away, forget and let down. They do not know that you are my only faith and that I do not want to loose faith for my life will not have meaning without. If I do not wait for you to open the door and let me in, for whom I would wait?

So, would please come and open the door?

Love makes of us immortals; love has made of you an immortal in my heart and I am still waiting as I live by my mere expectations. My wounds will never heal; I have had these wounds for centuries and centuries, wounds of nostalgia, wounds of anguish, wounds of love and wounds of passion. My wounds are eternal; they never seem to heal; my pain is eternal; none can kiss it away as I am waiting here for you to come and open the door. My tears will never drain; they are flowing and flowing and flowing; my tears made up seas; they made up oceans and I fear we will both drown in tears for tears are immortals like we are. My desires are fires, eternal fires; I send them away and they create volcanoes, terrible volcanoes that erupt and burn all the living and all the dead. All the mountains that you see from your window are but eternal frustrated desires that stand to remind me that I desire but you.

So, would you please open the door and let me in?

I cannot bear the cold outside anymore; I am shivering with every breeze that comes to touch my centenary body. I cannot bear the sun anymore; the sun has burned the remainder of my skin; the sun is eternal as you and me; she will never have mercy. I cannot bear the flames you ignited centuries ago to confine me to this place and make me wait at your door; the flames you ignited will never calm down; they will burn me the eternity as I am waiting and waiting and waiting. Centuries have gone; kingdoms have gone; mountains have risen; oceans have appeared; many have come; and many have gone and I am still waiting. I do not recall how many centuries I spent in this very place and I do not know how many more centuries I will spend here, waiting, and waiting and waiting.

So would you please open you heart and let me in?

-Faithinlove-

Looking into the Eyes of the Apocalyptic Medusa

2008-12-22T15:49:00.000-08:00

Some people like appellations; they think that names have the power to frame identities. I abhor appellations and I think that identities call forth names. I hate designations, surnames, titles, subtitles… Is it fear of being called or is it fear of being given a title when called? I am who I am with no name, and no title. After all, we are all human beings and this is the most reasonable appellation. To cast the confusion for some who have begun mixing up things and pretending to have knowledge about what escapes their capacity of comprehension, I am giving forth a selection of definitions.

A homosexual is someone, regardless of being a man or a woman, who is gripped to people of the same sex and not to others of opposite sex. Homosexuality (Methlia – in Arabic- Kifi- in our Tunisian dialect-) (The term is not widely used), is a sexual tendency that includes both women and men. I like the English expression “the love that dare not speak its name” for this idiom explains that what we feel is, first and foremost, love and coveys the oppression we are subjected to in almost all societies.

A “gay” person, which is an informal appellation, refers to any homosexual regardless of the gender. Sometimes, “gay” refers only to men, as when we speak of the “Lesbian and Gay Community”. The “gay” appellation is derived from the widely used “gay” adjective, which means “happy and contented”. Auspiciously, the gay community has always shown a penchant to the celebration of the self, merriment, joy, and satisfaction. The Gay Liberation Movement of the late 1960’s set up to question the stereotyped ideas that many folks had about homosexuals.

A lesbian, and this is definitely my case, is a woman who is sexually attracted only to other women. In this context, I would like to scoff all those who refuse to acknowledge the existence of lesbianism because denying a reality is the utmost of stupidity. I would like also to express gratitude to all feminists, including third world feminists, for their strength of mind and fortitude.

A bisexual person, regardless of gender, is attracted to both the feminine and the masculine. Bisexuality is not part of homosexuality and is not necessarily, as many people think, related to it.

A transsexual is a person, notably a man, who feels that he/she should have been the opposite sex, and consequently he/she dresses like a member of that gender. A transsexual is also a person who has had a medical intervention to change his/her sex.

An androgynous is a hermaphrodite, asexual, and genderless person who is not clearly feminine or masculine. It is also a person who has both genders’ features. The androgynous, thought as having double knowledge and being born from sun and earth, was considered as a sacred being in classical civilisations, notably the Greek one.

What counts, in all this, are the difference and the diversity. I think difference should be celebrated by all those who stand outside the structures because of their sexual background. The difference should be perceived as a connection, a link and a source of power. If I am writing today, I am doing it to celebrate the ostracized and the unpopular. Thus, the aim is to give voice to the silenced Me and the voiceless faith who abhors patriarchal ideology.

I am a Medusa, the most dreadful creature who transforms whoever looks into her eyes into rock. I am a woman to whom patriarchy has turned the back to since the era of Eve. I am a woman who has been oppressed by all those who do not yearn to see me strong, determined and resolute and escape my eyes for fear of finding the supremacy and strength they lack. Worse than that, I am a Medusa who wants to look into the eyes of a Medusa and is destined to love but her regardless of the sipping serpents that make people turn into stone from fear. I am lesbian and I am proud. In front of all the Medusas in the world, all women, all ladies, I bend over in glorification and deification. The Medusa is beautiful but is also strong and firm; lucky is the one who sees her beauty and damned is the one who fears her power. Look into her eyes and you will know if you are lucky or damned.

-Faithinlove-

Einstein in Love

2008-12-22T15:46:00.000-08:00

Counting the Uncountable

Suffering make us calculate our actions and think twice before making a step forward or backward; we walk carefully; we move carefully; we speak carefully and watch out, for fear we might fall in the many traps and quagmires of this life. We calculate; we analyse, estimate and weigh up our actions and decisions since we fear paying a high price in the end, since we fear the suffering that life may conceal. I am not good at calculations, estimations and mathematics; I hate numbers as I hate logic and this is not strange for I recognise I am but a dreamer, a fantasist, an idealist.

From early age, and to the resentment of my parents, I had a powerful inclination for all sorts of arts, notably literature; I remember how I used to save my pocket money to buy a book each two days; I was addicted, a real bookworm. I hate calculations, estimations, mathematics, and for I hate them, I have become an easy prey for all varieties of sufferings; I am the girl who moves from one trap of this life to another, from one quagmire to another; yet, I am proud of being so in a world that is addicted to numbers, statistics, figures, sciences and logic. Unlike everybody else; I have buried my brain in dreams and visions and released my heart in the open air, in the atmosphere, in every place and every space; my heart is rising above all logic; my heart is lifting me beyond the heavens.

Wrong Calculations

One and One do not Make Two

1+1=1

My soul and body do not make two; they form the one person I am; my heart and I do not make two for we are one in our desolation and delight. Algebra, what a stupid science that can calculate it all except what is related to the emotional; numbers are wrong as they fail to convey what is so dear to us, feelings. None can guess how much I love her; I fail myself to estimate the grandeur and the scope of my passion for her; multiple feelings in the small heart of mine make just one passion for one person. I fail to count how many times I utter her name per day; many times her name invades me, one, two, three, four, do make just one name, one passion; one and one do not make two as any process of addition becomes unsolvable.

Two Times One Do not make Two

2*1=1

We are two, my love and I; we are two in passion and infatuation; two in just one love affair; we came across love together; ardour hit us together; (my love and I times Love equals one), just one passion, one story, our story. I hate numbers for they do not tell the truth of our feelings; they fall to convey the human side of us humans; equations are erroneous when it comes to the adventures and misadventures of our hearts; unsolvable equations are the equations of the soul. We can count cash, hours and days, people and assets, hectares and kilometres, quantities and volumes; yet no science can explain or grasp the feelings and the emotions; no science can come to terms with love and passion.

Two Part the infinite Equals One

2/∞=1

No matter what they do, no matter what people will say, no matter what others may think, no matter if all elements, natural and cultural, rebound on us, my love and I, we will always be together as one heart in love and passion. No matter if they blame, no matter if they scold and assault, no matter if they rise and fall, no matter what life may keep under wraps, she will always be mine, and I will always be hers, in one love, in one passion. We are two, alienated by the distance; yet, the distance fades away ahead of the intensity of the infatuation we feel both of us.

Each night, I hold her tight; I squeeze her body against mine; I sail on the oceans of pleasures underneath her clothes; I lick her lips and kiss them with eagerness. I stroke her cheeks sliding down gently to her neck, her chest, her breasts, her belly, down and down, my hands play; up and up, my desires rise; I melt as I feel her melting, as her fever adds to my fever, as her breaths steal my breaths, as her moves shake my flesh. Lying on her back; I hear her calling me in silence; she is the woman who knows how to invite graciously a body to make love to her; she is a woman who knows how to ignite courteously a mutiny of feelings in the heart. Each night, on a bed sheet covered with red rose, I see her naked, dressed in beauty, a splendour sleeping on splendour; I lie next to her and little by little the two bodies blend and make one; just one; she is one; and my love is one.

I am good at mathematics, and calculations; don’t you think so?

-Faithinlove-

The First Encounter with Sea

2008-06-02T09:09:00.001-07:00

Poetry, all women like Straight or even dyke Language has its spells they say So talk to hearts and they will fly away Love is what we beseech In acts, in gestures and in speech

-Faithinlove-

Like a first encounter with the sea is each encounter with Mary, filled with inquisitiveness and idiosyncrasy. Each time, she comes graceful in her walk approaching me like the first wave and I feel like an urging call to draw nearer to her and be submerged by her presence. I get closer and want to be closer till I feel wholly waterlogged in her. Like someone making her first encounter with the sea, I want to venture to the extreme, to the deep, but I fear and hang on to the whirling sand beneath my feat. I sense freedom and taste liberty before the infinity of her majestic beauty and I navigate amidst her magnificent traits that take me away to different exotic places, lands I have never known before, sensations I have never come across before. I open my arms and go in swimming; the cold water gets warmer, and warmness invade me.

As the waters whirl in their endless movement, feelings to me, they send seaweeds, desires to me, rushing to stick everywhere around my body like snakes. I fight to remove them desires; I throw them back in waters, but in vain as the waves of her lustful body bring them back. I look but at the sea; my gaze searches no horizon, or sun; her waves are new to me, new to someone at his first encounter with her majestic looks. I loose balance as I float here and there; no gravity it seems as bliss makes me hang above and feel weightless, meaningless… She smiles, a sweet breeze rises, she laughs, a wild strong wind of desire blows…

Waves mount; the waters whirl, and I feel like she is willing to gulp me down in her deep temptations; the currents of desires become sturdy; I turn my back; I do every effort to escape for I feel drowning in her, for I feel she wants to take me in to throw me later on the deserted beaches surrounding her, empty, cruel world. My feet ding to the agitated sands, which mingle with waters to hasten my end; I fall, from sea I drink salted water, from her lips I drink divine wine, I feel dizzy; I feel drunk, but I insist on surviving the desires.

As I reach the seashore, a last wave slaps my face to punish me for my stubbornness and resistance. I crawl; I creep for her tumultuous beauty took away my strength and power. I reach a safe place; I sit to rest a bit; I look at her; I look at the sea; the blow of the last wave is still aching; my skin is burning with pain; I extend my hand to reach a big mollusc shell that I draw near my ear; I hear the sea echo; I hear her voice: “Come back, Mary loves you”.

-Faithinlove-

Like Sea She Brings about Vertigo

2008-06-02T09:08:00.000-07:00

Three languages create such a mess inside of one soul; each tongue wants to prevail, to seduce a trilingual me. Nevertheless, resisting temptation, I end up struggling with the toughest of them: English. Tough for me for the language has invaded me in a late age like all folks in Francophone countries; tough for me because English has always been strange, alien to Me. I like struggling with the toughest. When I think the language has seduced me ever since a woman seduced me, I tell myself that I am just crazy. English tamed the person; English penetrated my soul the day a woman penetrated my heart.

Struggling with three languages to end up jammed within the Shakespearean tongue is like resisting the temptation of three exhilarating and tempting women to end up locked in the arms of just one. I do not regret the two other ladies, tempting as they are. I have always been in the quest of one shelter, one woman, one love, an eternal one and only love.

Hia (هي), she in Arabic, pronounced like a brief sigh, pronounced like if you are groaning and releasing air, desire, lust and fatigue. Elle, she in French, pronounced with almost the same release of air, desire but there is the tenderness of the “L” letter. She, in English, pronounced with almost the same release of air, desire, Shhhhhhhhhhhhhhhhhhhh, she, I love her unbeknownst to others, shhhhhhhhhhhhhhhhhhh, she, we do not tell of our love.

I was standing on the beach one night; darkness was my sole cover. The sea, la mer, la mère, I approached; my feet felt the cold water; the waves rushed to stroke my skin so I pressed forward; my body was immersed in water; I felt the cold hitting my bones; I searched for the stars in the firmament; none was glittering in the absolute obscurity. I was unseen to their eyes but existing and bathing in waters, like the first days, like the day when I was in her womb, like the day when they could not know about my name, my gender, my countenance, like the day when I existed but away from their gazes and judgements. The cold water, all around, was carrying away a buoyant body of a woman inside a woman. The cold changed into a fiery heat as it touched me. The whistling wind stopped, a moment of silent, then a yell of pleasure, also a yell of pain; I was born a body shivering with orgasm, enjoyment and satisfaction and floating over the waters, the waves. Minutes later, I left the sea, I left her womb, I left her arms to get back to the outside, back to the cold again, back to the curious, spying gazes, back to appellations, judgements, back to the solid and firm ground, back to the stone world.

I love the sea, the sound of waves, the motion and dance of waters. I love her my love to the deep, a love that transgresses me, the borders, the tongues, and the continents, a love that submerges them and their world like a tsunami ravaging lands. I love her for the softness, for the tenderness, for the warmth, for the care, for the affection, for the attention, and for the delicateness. I love her for the first kiss she gifted to a baby and I will love her for the last kiss she would give to a grown-up childlike woman. I love her for her body forms, which resemble the shapes of waves, round, circular, spherical, bending, resilient, floppy, and flaccid. Like sea she brings about vertigo; I feel dizziness swallowing my mind, and my heart; she is whirlpool of desires, a vagina opening like a vortex of lust to absorb me; a sweet seasickness, she is, an undersea tunnel obscure and mysterious feeding me with pleasure.

To love a woman, to sail from the first letter of her name to the last, to travel oceans, to cross seas, to drown, to die in her, to depart to end up reaching but her shore, the circularity, the open-endedness, the story that never ends, the love that never ends, the aquatic beginning that meets the aquatic end, the profound eternity in her arms. Kif-Kif, the same we are; I see me in her; I see her in me; I love me in her, I love her in me, I feel me in her; I feel her in me; the same we are, we are Kif-Kif, the same person, the same pleasure, the same pain, the same bliss, all is Kif-Kif as two become one.

-Faithinlove-

Amnesia or Memory, Gender Trouble or Sexual Identity

2008-06-02T09:06:00.000-07:00

The issue of sexual identity has always been controversial in society and in academia. The question is whether we are supposed to assert our identity in its difference or to work on the deconstruction of all identities that are but constructs and confines set up to oppress us.

M. Jacqui Alexander, a lesbian Caribbean woman, recommends memory as a suitable tool to rewrite history or “her stories”, communicate and give visibility to what has been made invisible by the prevailing structures.

Forgetting, according to Alexander, may be double is the case of the unbearable, that is to forget a thing and to forget the forgetting itself, and that is what she calls “trauma and forgetting”. Hence, to remember violence and violation, there is a need for confidence and safety: “To trust and remember”, she writes.

Memory can be embodied in material things, even the memory of violence, which can take material form, as in the violation of sex and spirit. This explains the call to work on the body, in a healing gesture against the violence inflicted on it. “The yearning to be healed”, as Alexander explains, involves the strategy of touching to decolonize the body and the spirit. Thus, the resistance should go on as a resistance against the forgetting, “a rememory of deep forgettings”

Sex and sexuality, according to Alexander, have been governed by the dominant ideology, that roots them in “sin, shame, and general disavowal of the Sacred”. Spirit and spirituality have been made confined to religion. A process of fragmentation or colonization has been imposed in the form of hierarchical divisions: body/ spirit, sacred/ secular, male/ female. It is a notion that paves the way, as Alexander says, to oppression. Hence, she calls for the infringement of divisions and hierarchies.

Decolonization is translated into a yearning for wholeness, for belonging to subvert the fragmentation. In fact, as human beings, we should have a consciousness about interdependence; what Alexander calls “a sacred connection to one another”.

As Alexander speaks of belonging, memory and remembrance to construct an identity, other feminists like Judith Butler call for the opposite.

Butler, in her book “Gender Trouble”, works a kind of “bricolage” when she uses the Freudian psychoanalysis to problematize gender as an essence.

In fact, she asks the question of why a person is perceived as a female or male, to show that gender is not a social construct but a performance, a face-paint we put to disguise. Cultural configurations of gender are playing a hegemonic role shaping the culture as it is, today. Hence she proposes a subversive action which she coins “gender trouble”, that is a kind of confusion and proliferation of genders and consequently of identity.

Identity then becomes free-floating, not in connection with an essence. According to Butler, then, there no “authentic inner core”, as apposed to what other feminists believe when they speak of self-consciousness and digging into the self to grasp one’s identity. Identity, for Butler, is nothing but an effect, a result of performance and that is the basis of Queer Theory. David Halperin writes: “Queer is by definition whatever is at odds with the normal, the legitimate, the dominant...It is an identity without an essence.”

This suggests that the confines of any identity may be reinvented by its owner and that identities are not fixed and do not determine who we are.

Yet, Butler sees identity categories worthy when they serve as potential sites of resistance. Butler supports silence since she perceives sexuality as that which cannot be fixed or pinned down. In fact, silence is opposed to publicness that leads to the domination of the other. For her, identity categories are regulatory, and for this reason, she opts for “unknowability”. Butler takes bodies as gender indeterminate then she tries, by scrutinizing and destabilizing them, to show that they are shaped by gender, race, class, sexuality, performatives etc...

Honestly, I do not feel comfortable with the idea of Butler as I think that the awareness of the self and of the difference is necessary to face the pre-established patriarchal structures and confines. Our consciousness of being queer and our assertion of this reality in front of dominant order, which has always denied its existence, are essential. For me, we need to get back our voice and speak up in order to let people see that we exist.

-Faithinlove-

Titans in the Midst of Plains

2008-06-02T09:01:00.000-07:00

I have been blamed for language and for my use of the Anglo-Saxon tongue. For those who blame, I say it has never been a problem of tongue, or dialect. It has always been a problem of language, which slips inside us, stirs our feelings, steals our thoughts and emotions to recreate them in the form of words; words that come to be born on our lips, or out of the tip of a stupid pen, sometimes out of our wobbly fingers stroking a stupid keyboard. I do not mind the tongue.

Homosexuality they say is an obscene creation of some distressed minds who want to transgress all the pre-established orders and rules. Homosexuality, I elucidate, is not a creation or a fabrication as it is only a different natural reality. Think of those hanged in Iran for the sole crime of Love, and think of those oppressed in Conservative Islamic and Puritan societies. Would a distressed mind endure death and harassment for the simple pleasure of body or obscenity? If I ask those who blame to rip the skin of their faces because they look ugly to my eyes, would they be capable of doing that? This is my face; I may give the impression of being hideous and repulsive, but in the end, I will not be able to hate my countenance and the slightest features of it. I like what I am, because I cannot be but what I am.

As for religion, please dear fellows, religion is a personal and intimate set of beliefs. I have an aversion to tackle this subject openly and hear from humans like me that hell will be my inescapable chastisement in the hereafter. Some people speak like self-designated gods and there are millions of them who allow themselves to speak in the name of divinity so as to aggress others, persecute them and kill them. Leave the love of god inside of your heart, speak and act in your name for only the frail and stupid minds use the divine, out of cowardice and helplessness, to hold arguments and judge others. I do not blame religion-mad people for their practices, which have always been prevailing in a world of injustice, intolerance, and hatred. I tell those who abhor my difference to kill me with a sword, hang me in front of the large public, or put me on a cross. In the end, all what they would like to do would be abortive. How many people have you executed and oppressed in the name of religion, colour, culture, race, ethnicity and gender? How many would you kill and subjugate in the future? You are killing and tyrannizing but yourselves because, in the end, we are all Different and Alien to each other. Leave God aside, and have the guts to speak in your names.

Here comes the turn of the photos, some comments made me chuckle. Some fellow spoke of a festival because of the rainbow colours and the eccentric celebrations that take place each year during gay parades held almost everywhere in the world (Tunisia, unfortunately, is not included). Dear Sir, in a grim planet and a depressing gloomy reality of wars, conflicts, materialism and hatred, don’t you think we need some light and colours to spice up the murky life. I want, in this context, to give the motives that lie behind the selection of these pictures. Here, I refer to the concept the scandalous, as I wanted to reveal that everything, which is different or new, is, at the same time, shocking. Most of the people, including me, find it bizarre to see or experience a same sex kiss because we have been used to see straight couples exchanging affection. Hence, all what is unusual and new to the eye seems, at the first glance, outrageous and offensive. A kiss is a kiss; it is a simple exchange of affection and love, and gesture of approval. Greek scholars used to kiss their students on the lips to show they have transmitted them knowledge and wisdom. Today, the photos on the profile may be shocking for some, though they show no sexual intercourses; tomorrow the eye will get used to the vista.

Tunisia, I love this country, I love Tunisians; they are so sweet. Being Tunisian myself, I love who I am. Tunisia, kind sometimes, bitter sometimes, compassionate but also cruel. Many paradoxes and inconsistencies merge to produce a bravura mosaic. Being part of this aesthetic montage, I feel swollen with pride. Nevertheless, the Tunisian mindset has always been hassling to me. Sometimes, I close my eyes and prefer being Venetian blind, on other occasions, I stare, smell and feel this mentality to end up vomiting in the closest corner. Our repressed and introverted desires and motivations have transformed us into what I would call Salman Rushdie’s beast of Sufia Zinobia. We endure all our subdued desires, shame, sharam haram; we end up blushing and flushing; we burn underneath our garments; we grow into aggressive beasts; we hurt others; we loose common sense; we enter into a kind of a mad trance. Yet, coward as we are, we experience these demoniac transformations in darkness. When we are unseen and undetected, we shred the robe of chastity to liberate the shameful beast hidden underneath. Dear beasts of reticent desires, spare me your sexual trances for I am speaking about love in its difference and diversity, about affection and tolerance though I know that these might be strange to some roaming spirits who have been contaminated by the ugliness of the unmerited world. I am just a childlike homosexual who likes to dream and believe in a Utopia, and an alternative reality. Hence, I am not seeking a partner or looking for a fleeting pleasure for my only delight is to put pen to paper.

For those boys who think I am aggressing their manliness, I say that their claim is but charade. Your masculinity, dear guys, is a fixed reality as my homosexuality is too. I feel neither abhorrence nor love towards you and regardless of the sexual orientation, we are all human beings. I may be different from other girls; the fact that I am unobtainable may be frustrating for some gentlemen, but this does not curtail their manliness, as their presence does not impinge on my homosexuality.

Many people think that being queer is a crime and a misdemeanour that should be punished. I grew up thinking so, though being myself queer. I struggled to hide my true self from reprimanding and admonishing gazes. Until the end, I misled all those who have known me. They have been so dim-witted and stupid as none of them have found out about my conjured guilt. Throughout days and years, the desire to unveil my queerness, and my bizarre self grew stronger and my yearning to tell the people of my far-fetched genius who helped me dupe them all the way became overwhelming. I would say it is like the “imp of the perverse” to use Edgar Allan Poe’s verbal skill. In our gay culture, we term this a “coming-out” which is needed to take away the feeling of guiltiness and pave the path for self-reconciliation. Today, I know I have never been guilty since being what the others despise is no crime. Hence, to tell about my self is not an act of exhibitionism, as many pretend, it is rather an attempt to remove a worn-out disguise and achieve a certain self-recognition. I would like to point, in this context, that I am not militating for Lesbian rights since any revolutionary movement requires a number of essential elements like the determination, the awareness, the commitment and the sacrifice, which our queer community in Tunisia, including me, are short of.

Difference is tough to subsist, but difference makes us come to the foreground. We dislike curious gazes, which cannot circumvent us, and some of us resort to put out of sight. I played the game of the blind-man’s buff, and I found that concealing my true self was like hiding an elephant inside a matchbox. It would be better to rise, stand, look towards the heavens, taste the splendour of the self in its difference, feel like a rose in the midst of a desert, savour the grandeur and the majesty of being nothing like others, arise like a Titan in the midst of a plain, steal power from the gazes that gravitate around, and be like a sun different but fervent in the midst of a galaxy.

-Faithinlove-

Mythical in Tunisia

2008-06-02T08:59:00.000-07:00

Tequila is the sweetest invention ever. We made a visit to her ranch, a friend of ours, and we were hit by surprise at the immensity of the property, acres and acres of verdure, a swimming pool in the midst covered for it is not yet the season of stripping and plunging, a little stable, then a veranda, a well-arranged table, and our host at the doorstep. I am not a fan of aristocracy and I have always feared the world of the affluent people; in early age, I was a Marxist but Marx, Lenin, Trotsky and the Che betrayed me in an alleged opposing Tunisia that uses politics to earn a living and fill pockets. At an early age, I learned that principles and beliefs are not enough if we cannot trust each other and if we betray each other all the time.

The middle-class from which I originated and to which I belong learned me how to respect bread and how to fight to get others’ respect and never bow before misfortunes. I had a grand-pa who used to work 16 hours per day to feed and educate his 10 children earning hence the respect of his superiors at work and all those who knew him. The second grand-pa has worked as a farmer all his life and when he retired, he opted for moving to the city; whenever I look in his blue-like-sea eyes, I know that he regrets leaving his world of greenery to the world of cement and asphalt. Two families that struggled to survive; two families that paid their lives for a portion of bread. They survived; we survive…

Our host, twenty-seven years old, has made it to the top on her own, a respectable woman who got the chance to pursue her studies in the United States; now, back to Tunisia, she has launched an immense and ground-breaking project in cooperation with foreign partners. The prevailing cliché in our society puts in the picture that LGBT (Lesbian, Gay, Bisexual and Transsexual) people are failed personas who cannot come up to scratch. In fact, the Tunisian society believes that LGBT community is made up of reserved, traumatised and upset people who suffer their whole life and live in isolation failing to play important roles in society or holding top positions. This belief is utterly fallacious as most of the members of our community I have met are well-educated, intelligent and well-to-do. Most of us, actually, fear to recognise their difference and go through a psychological trauma in the beginning; yet, once they become familiar with their sexual reality and tendency, they begin living a balanced and unruffled life.

In Tunisia, two important problems may complicate the situation for both the LGBT community and the rest of the society. The first quandary is that of the legislation as our constitution takes in an article on sodomy that may cost gay and bisexual couples three years of imprisonment. In the case of lesbians and bisexual girls, the legislation remains ambiguous and no cases have been recorded till today. The Tunisian legislation is far from being the principal element hindering the liberation of the LGBT community, as the main problem is that of the mentality. The legislation in Tunisia has actually progressed more than the mentality itself. For instance, the liberation of women has been advocated and boasted by the governments of both presidents, yet, the patriarchal practices are persisting as the society keeps on regarding males as chiefs and heads at all levels. The problem hence is not only a problem of legislation but also a problem of social awareness and activism.

The second quandary is that of the absence of an LGBTT (Lesbian, Gay, Bisexual and Transsexual Tunisia), an organization or an association meant to guide and instruct the members of the community. An LGBTT can open the path towards the assistance of this community so as to go beyond any problems. For instance, an LGBT member today find it difficult, notably in the beginning, to recognise his/her difference, find answers for his/her questions, know ways to meet other members of the community. The frustration may lead some to clash with straights and the results of such clashes are always bitter for both. A lesbian Tunisian girl, whose name is Sondes (28 years-old) has once told me her bitter story. Being unable to find assistance and to understand her attraction to girls, she forced herself in a marriage hoping that things may change; the marriage ended with divorce. Sondes was unable to stand the presence, the gestures and the acts of her husband; she tells that the worst moments she lived were those when she went to bed with him. To try to overcome the pressure at that time, Sondes says that she used to receive some girls at home during the absence of her husband. After the divorce, Sondes says she feels liberated, as she has regained a kind of an emotional balance; nevertheless, her husband is suffering the separation; he lost his job; and is isolating himself from the rest of the world. Sondes also has two children that she struggles to bring up alone.

As our existence is ignored totally in Tunisia, our community has become mythical attracting more and more curiousness on the part of many straights who look up for us on the net and die to meet one of us. Straights think that their attempts to come within reach of the LGBT may add to their experiences, but the approach is always controversial and may lead to a clash because of misunderstandings and the persistence of clichés.

I absolutely like mixing with members of our community in Tunisia for their gatherings represent an important premise to launch up dialogue and interaction. The moments we spent at the ranch of Miss… were fabulous; our host did the necessary to get us out of the atmosphere of the sometimes bitter situation. Tequilas served at sunset rendered the most emotional moment of the day more and more emotional; the sun was going down but I felt my spirit rising up somewhere in the heavens dreaming of liberty. Liberty may come someday; someday when I will certainly be in a grave; someday when my future sisters and brothers will taste a fruit that I have been deprived of, the sweetest fruit that a human may taste: LIBERTY.

-Faithinlove-

The Secret of the Torbouch

2008-06-02T08:57:00.000-07:00

Uncle Abdullah and His Torbouch

Important Note: I advise sensitive souls to avoid this note, which can be qualified as absolutely Lesbian. For those who suffer the symptoms of despotism, fanaticism, narrow-mindedness, and homophobia, this note may be infuriating and lethal. Uncle Abdullah stands for the Tunisian mentality, which I qualify as conservative and conformist despite the legislative progress and reforms the country has witnessed ever since its independence.

A Cup of Tea with Uncle Abdullah

Everyday, we meet each other, Uncle Abdullah and Me; we meet in different places, at home, in the street, in the cafés, in my office, in the restaurant; and, sometimes, it seems to me that Uncle Abdullah is everywhere watching and guarding the outstanding cultural creation of his own. I like sitting with Uncle Abdullah to sip of a cup of minted tea and annoy him with my exasperating presence, which he denies and conceals.

Ah, Uncle Abdullah, tell them what you are hiding under you torbouch; tell them how you parade in the streets, at airports, hotels, and on TV screens to speak of equality, tolerance and openness, tell of peace and coexistence, and describe yourself as a reformist and liberator. Tell them of me, lying in the darkness, denied liberty, and discriminated; tell them this, if you dare, as you offer jasmine bouquets to your visitors. Tell them how you have always preached my persecution; tell them how you (tolerate) hatred towards my fellow-sisters and me, and (put up with) our negation and discrimination; tell them (open and tolerant as you are), and do not ashamed.

Ah, Uncle Abdullah, tell them that there is no feminine version of your name; I have never heard of Aunty Amatullah; such a name is out of use in your world as you refer to all the members of the society as Abdullahs. I think you are absolutely aware that you are negating the feminine in your discourse as in your doings. Terrible Uncle Abdullah! Tell them the reason why you are so afraid of recognising the presence of the feminine and the lesbian; tell them for that will not hurt you as much as it is hurting me; tell them for that will not cut down your long moustaches or steal your phallus; so tell them.

Uncle Abdullah in the Kutab and Hammam

Ah Uncle Abdullah, you remember how you took me to the Kutab (Koranic Madrassa) when I was three; you advised me to learn by heart all the Surahs and never ask questions; I was the most brilliant student, even better than boys, and that ignited in you an incomparable frustration. You were all the time blaming the whole new generation and the progress; you were blaming reforms for they allowed a girl like me to come out of home and attend the courses, and consequently show to be better than boys. I remember Uncle Abdullah the day you told me, to belittle the three years old girl, that whether I learned by heart or not, I would never be allowed to recite publicly like boys. Poor Uncle Abdullah, I have always been stubborn; I ended up memorising the holy book and questioning its teachings.

I left the Kutab when I was five to your relief my Uncle; I left to go to school and I have always been brilliant; I left and had been adopted by Uncle Sam; he taught his language and introduced to me his civilisation. I am a hybrid in a way; I speak three languages; I have absorbed what they call the global culture; I sway between the East and the West. I do not approve all your thoughts and deeds, Uncle Abdullah, like I do not approve all the thoughts and deeds of Uncle Sam; I have reservations; both of you have been so cruel to me. I respect Islam, not that of suicide bombers and extremists; I respect Christianity, not that of Bushism and missiles; I respect Judaism, not that of Zionists and lobbyists; and, despite my respect, none has shown me respect in return. To respect a religion means, in no way, embracing it.

To be a hybrid, Uncle Abdullah, to be a woman and to be a lesbian are three curses, according to your logic, which cannot be tolerated. I am all these and I am here bearing your insults and hiding in the cold and darkness of the empty streets to steal a kiss from the lips of my sweetheart. Believe me, Uncle Abdullah, I do not want to turn your world into a Lesbian World; all I want is freedom and respect; all I want is your understanding; it is a question of love for me, nothing more, nothing less.

My first encounter with the bitter reality took place at the Hammam; so few people know that you, Uncle Abdullah, go with women to the Hammam as you have always preached the separation between sexes in intimate places. You are everywhere, in our brains and in our intimacies; you slip everywhere and in every place. I remember how a woman approached me in the Hammam and told me: “You are no better than my boy, little girl, even though you have better marks than him; he is a man; you are a girl doomed to serve a man”. I remember that day, a day that hurts, words that hurt; I remember the face of the woman; today, I know that her boy is the caretaker of the neighbourhood who is washing my car twice a week.

Uncle Abdullah and the Secret of the Torbouch

Tell them Uncle Abdullah that I am a rebel girl; tell them I am the different roaming in the streets of our country and hiding from gazes to steal a moment of delight with my girlfriend. Tell them that legislations are legislations, and that we are the people of no legislations; we write on papers, we sign conventions, we preach reforms and we forget. Tell them of your logic which tells that a woman is a woman and that a man is a man, and that a woman has no role but that of serving her husband; tell them that I risk imprisonment for the sole crime of love; tell them; do not be ashamed.

Uncle Abdullah; I have no right to disobey your thoughts; Tahar Haddad did a lot but a lot remains to be done; you need to change, Uncle Abdullah, like the legislation has changed, like the legislation will change to spare me the imprisonment for the crime of love. You need to keep pace with the world, which is moving around you, and aware of your backwardness; the masquerade is over and you need to choose between tolerance and authoritarianism. Uncle Abdullah, the only difference between a man and woman is the difference between a penis and a vagina; nonsense, claptrap, baloney… You think a man is superior to a woman because he has that organ? Foolishness, idiocy…

Uncle Abdullah, you have tortured me a lot; despite that, I will never give up my rebellion; I am a rebel and will always be, for me, for my sweetheart, and for my sisters. You have always been torturing me as you have always been slipping in the brains of everybody; my dad and mom wanted a son; my grand-pa wanted a grandson; my aunties wanted a nephew; I have never wanted to be a man. I am proud of my femininity and my lesbianism; I am proud of being who I am; I am proud of being here and speaking out.

So, tell them Uncle Abdullah and do not be ashamed; tell them what you are hiding under your torbouch; they know that you are no magician and that you are hiding no dove to surprise the audience. Tell them the truths you are hiding under your torbouch; tell them about the lesbian Tunisian girl you are concealing under your torbouch; tell them I am not that bad and naughty; tell them of all the wrong you caused; it is never late to confess your mistakes Uncle Abdullah. I am not ready to stay eternally under your torbouch; your hair is foul-smelling; you need to have a shower and release the little girl, the little girls, and the truth.

-Faithinlove-

Aroma of Passion

2008-06-02T08:51:00.000-07:00

A Butterfly Straying in My Soul

We sit together, my baby and I, on the bed of peace and pleasure; I look at the wedding ring around my finger, the same as hers; we are married in a way; marriage after all is not a ceremony with insidious guests; marriage is engagement; marriage is a choice and a responsibility. My heart is engaged to her heart; my heart has chosen her; my heart has the responsibility to keep those dear feelings safe deep inside, and I love her. She moves smoothly, then she leans on the bed; she asks me to close the window; I stare at her and hear what she could not hear; my heart was speaking to me, only to me and she could not hear:
“Do not close the window; let it open for the one you love; let it open for her; let her slip with the cool air inside of you. Stay open to her; never shut the window for the winds of passion are blowing and blowing and coming towards you; everyday, you love her more; she might not know that everyday your fires are glowing more and more. Never tell her of your passion and always keep the window open, open for her secrets to come in, open for her woes, open for her lies, open for her pain, open for her mistakes, open for her smiles, open for her bliss, open for her madness, open for her desires, open for her innocence, open for her jealousy. Just keep the window open; keep yourself open and absorb the whole of her.

“Do not close the window; never fear the passion she is stirring in you; the more you love her, and the more you suffer, the more you feel alive; let her roam inside your soul, blend with your thoughts and merge with your feelings. Let her fly in the heavens of your imagination like a butterfly; let her have a rest in the best roses inside you; show her the gardens of love and affection; make her smell the sweet tempting aroma of your desires. Let her in and keep the window open; keep your heart open for her fires and blazes, sweet fires, sweet blazes that never burn, that never hurt in the frostiness of this world; let her in, with her best and with her worst; her best makes up her beauty; her worst makes up her charm. Just keep the window open; keep yourself open and absorb the whole of her.

Do not shut yourself; I know that you hate shadows and darkness and your lady is light, so let her in; let her rise in you like an everlasting sun that never sets and never fades; let her be the daylight in your morns and in your nights. Love never kills; love heals; love slays hollowness and solitude; love never dies; it keeps on living inside and resurrecting in us what life murdered a long time ago. Do not close the window; she is breeze sweeping the dust in the forgotten corners of your soul; she is breeze kissing the whole cosmos of your essence, tender kisses of affection that neither time nor life can expunge. Let her in; open up your heart for her; love her more for you will never know the meaning of to love without her; open your soul; let her walk in with all her weapons and armies; weapons of love, armies of desire. Just keep the window open; keep yourself open and absorb the whole of her.

Do not close yourself; stay open and let her in; she is seas, mountains, deserts and plains; she is the world and all what you can see, feel and smell; she is the universe and you are bulky enough to host her in. Today, she is a guest, so greet her with the best; maybe tomorrow she will opt for staying in you; maybe tomorrow she will become a resident, a sweet resident of your heart. Let her in; never listen to what they say for nothing can hinder true love, a love that hurts to heal and heals to hurt; nothing can take her away, if true she remains and true you stay. Let her in, do not drown with her in the oceans of nostalgia and agony; bliss is at no cost, if true she remains and true you stay. Just keep the window open; keep yourself open and absorb the whole of her.
And if you want to satisfy her request; close the window; let down the curtains; switch off the lights and open your body for her; make her melt in you. Let the ice warm up alongside your burning flesh; hold her tight as if you want to drag her in; kiss her lips; taste her; deep, taste her soul; she is so delicious, tasteful and fine. Close the window; switch off the lights; search for her eyes in the darkness; stare at her and whisper the sweetest words to her ears; touch her skin, soft as silk; fool around like a child; lick her neck and suck her breasts. Let your hands go deeper and deeper; let your body blend with her desires; switch off the lights and switch on the passion; burn with her, loose breath till volcanoes erupt, and satisfaction comes. Just keep the window closed; keep the curtains down and absorb the whole of her.

-Faithinlove-

Smoking Causes No Cancer

2008-06-02T08:44:00.000-07:00

Yet Smoking Kills

A painter draws the lines
The brush captivates her outlines
The features of her face
In the midst of an empty space
Two eyes and a fine gaze
A little mouth and a kiss I chase
Rosy cheeks soft as silk
Smooth skin as fair as milk
The portrait of my sweet
Tells of majesty from top to feet
Her beauty has no peer
As she ignites an eternal flare

-Faithinlove-

I am a heavy smoker; I have become an addicted; I cannot resist the call of the dreams, which I puff, inhale, breathe in and release as smoke rising in the air, taking different shapes, floating and escaping from me. I take my lighter; I put a dream to fire; dreams taste so sweet; they survive in smoke and die to turn into ashes. I am a heavy smoker of visions and reveries; I am addicted to them; I live in their smoke and like their taste; when dreams burn, I feel them coming in and going out, crossing the whole of my soul and leaving to seek others. I am obsessed with dreams; they haunt me in loneliness and in companionship; I put them to fire; I consume them as they consume me, then I put them to rest in the ashtray, ashes as they are; the wind blows, and they are no more, gone with the wind.

I am a heavy smoker; I have become an addicted; I cannot resist the call of the passions, which I puff, inhale, breathe in and release as smoke rising in the air, taking different shapes, floating and escaping from me. A lighter in my hand, I put my passions to fire; I smoke them; they get in me, then out of me. I stare at them burning like they have been burning inside of me; I stare at them expiring and turning into ashes; from ashes they will rise for passions resurrect; they never die; their burning is purification, a ritual that disinfects the putrid corners of my heart. I have so many passions; I keep them with me to fight the bitter loneliness; passions fill the vacant spaces, heal the agonizing wounds, and cleanse the troubled soul. I put passions to fire; I consume them as they consume me, then I put them to rest in the ashtray, ashes as they are; the wind blows, and they are no more, gone with the wind.

I am a heavy smoker; I have become an addicted; I cannot resist the call of the love, which I puff, inhale, breathe in and release as smoke rising in the air, taking different shapes, floating and escaping from me. Love burns the whole of me whenever I look in your eyes; I put love to fire in return; I burn love that burns me; love and me end up consuming each other, holding each other in an eternal blaze; we turn into ashes; we are no more as we hope you will remember. I am a heavy smoker of love; love causes no cancer, but sometimes I feel out of breath; I put my hand on my chest; I feel my heart throbbing at high-speed; I try to breathe with little hope and I know love will kill me someday, but I cannot give it up; I am addicted to love. I put love to fire; I consume it as it consumes me, then I put it to rest in the ashtray, ashes as it is; the wind blows, and it is no more, gone with the wind.

I am a heavy smoker; I have become an addicted; I cannot resist the call of the lady, which I puff, inhale, breathe in and release as smoke rising in the air, taking different shapes, floating and escaping from me. My lady is so fine; I smoke her with my dreams, passions and love; I smoke her with desires; she tastes so fine when she burns alongside my lips; I feel her in and release her out from time to time so that she can miss me more, as I miss her more and more. I am a heavy smoker of my lady; I am addicted to her; she is my companion in the times of inspirations; she is my inspiration; her smiles and her gazes penetrate the deepest of my soul and revive in me pleasures I cannot describe. She is the fire and she is the smoke; she is the blaze as her flesh burns my flesh when desires invade; I am but ashes. I put myself to fire; I consume myself as my lady consumes me, then I put myself to rest in the ashtray, ashes as I am; the wind blows, and I am no more, gone with my passion for her.

-Faithinlove-